Trilhas com Poesia

2012-01-29T15:52:00.002-02:00

O tamanho da festa?

Isso não bem importa...

Festa é quando você se sente bem e feliz...

Primeiro Passeio Ciclístico da Paróquia do Grageru

(Paulo R. Boblitz - jan/2012)

Um sucesso, muito bonito.

Acho até que alcançamos os 200 ciclistas, porque depois da contagem oficial, 194, chegaram Vovô Djalma, Heráclito e Piracema, e à medida em que nos mexíamos, mais alguns que passavam, foram se juntando.

Encontrei os amigos do Aracaju Pedal Livre, que promovem passeios todas as terças-feiras, em noites bonitas pela cidade, com todos nós, iniciantes ou veteranos, piscando e mais convidando gente a vir também praticar saúde.

Encontrei os batedores da SMTT, a produzirem segurança para toda aquela turma bonita, de crianças novas até as crianças velhas, pois que não importa a idade em que se resolve sorrir, e bicicleta é sorriso, é energia que limpa os poros, e quando bem praticada junto à Natureza, nos enche a alma das coisas de Deus.

Encontrei meu bom amigo Alberto Vale, com suas duas lindas meninas.

Padre Gilvan não pedalou, mas aqui e ali, nos incentivava com sua alegria, polegares para cima, palavras de Deus a bendizerem.

O que eu pensava ser um passeio bem curto, acabou se revelando num bom passeio de seus quase 10 km, por onde uma imensa cobra verde, a cor das camisas, dois a dois pela direita, o caminho conquistou...

Duzentos ciclistas em festa, em comunhão com a mesma idéia: participar...

Energia positiva que deveria ser incentivada por todas as nossas instituições, como escolas, igrejas, estatais, enfim pelo governo, porque o pedal, antes de tudo, une as pessoas...

Vamos aguardar que o segundo passeio se realize, e não precisa ser no ano que vem, pois que todos os meses podem acontecer os Pedais da Família, os Pedais de Deus, da Alegria, da Paz, e tantos outros nomes sugestivos a incentivarem a saúde, a união, o bem-estar, porque não são as camisas ou os brindes, os aglutinadores das pessoas.

Quem reúne todos na participação de qualquer evento, é a vontade de cada um, liderada por quem quer promover o Bem, ajudada por todos que aprovam essa idéia...

Acessem o endereço http://paroquiadogrageru.com/ e conheçam a graciosa igreja que me produz sorrisos todos os dias, sempre que passo por ela, quando vou e quando volto, momentos em que lanço pensamentos a Jesus e a Deus, sempre agradecendo...

Se você já pedala, continue pedalando. Se você não pedala, mas lembra de quando era criança, lembre-se que você ainda está em crescimento - volte a pedalar...

Você só não pode, quando você não quer...

* * *

Para minha Esposa

2011-12-23T23:31:00.008-02:00

Um dia a gente acorda diferente...

Um dia a gente conhece o próprio destino...

Poucos mergulham de cabeça,

naquilo que acreditam...

Para minha Esposa
(Paulo R. Boblitz - dez/2011)

Hoje é natal, e é também o seu aniversário. Você um dia foi o melhor presente recebido pelo Seu Anchieta e por Dona Anete, meus sogros...

Oito meses antes eu nascia, o que me deu certa vantagem, pois meu Anjo da Guarda teve mais tempo para encontrar você, selando um trato com seu próprio Anjo, que nos uniria vinte e um anos mais tarde...

Você também foi o meu maior presente, a quem ainda hoje amo e cuido bem.

Já vai longa, essa estrada que vimos trilhando. Nossos filhos já são grandes e percorrem eles mesmos, as próprias trilhas...

Já vai longe, o primeiro beijo que trocamos...

Já se perderam, as tantas vezes que brigamos...

Nossa música, ainda toca...

Meus olhos, ainda olham você...

Minhas mãos, ainda se preocupam...

Suas rugas, só as noto quando vejo nossas fotos antigas...

Só sinto que o tempo passou, quando lembro de nosso namoro...

Nem que eu tenha que enrolar o Padre, ainda casaremos de novo...

* * *

2011-12-12T01:32:00.016-02:00

Rogério Esteves partiu...
(Paulo R. Boblitz)

Como acontece no pedal, Rogério Esteves cansou e resolveu partir. Doador de órgãos, deve estar agora mesmo ajudando muitas pessoas...

Rogério foi atropelado enquanto pedalava num domingo tranqüilo, noticiado como falecido, depois descoberto que reagia, mas agora ele se foi.

Foi continuar seu pedal em outras trilhas, outras ladeiras, outras paisagens...

O atropelador será ouvido ainda nesta semana, assim foi noticiado, mas e daí? Aplique-se a ele a maior das penas, descubra-se qual foi o motivo, mas e daí?

Rogério Esteves voltará ao nosso convívio?

À sociedade, essa mesma que teima em ser hipócrita, porque teima em levar vantagens, avança sinais, anda na contramão, agride-se por causas banais e fúteis, tem pressa para nada fazer de valor, serão dadas apenas satisfações, mas e daí..?

Rogério Esteves se foi...

Quem sabe um dia todos nós nos encontremos, e ele nos ensine e mostre os lugares bonitos de onde agora está, para juntos, pedalarmos novamente...

* * *

Rogério Esteves está vivo
(Paulo R. Boblitz)

Já era madrugada quando li a mensagem do falecimento de nosso amigo. O calor das informações costuma ser aflito.

O amigo Cledson agora há pouco, mandou uma notícia muito boa, a de que o Rogério Esteves conseguiu reagir (está nos dois comentários postados).

Assim, Orações e Pedidos, agora são muito importantes, pois alguém lá de cima nos Ouvirá.

Rogério Esteves está vivo.

Rezemos...

* * *

Rogério Esteves
(Paulo R. Boblitz - dez/2011)

Eu estava pronto a publicar sobre o prazer de pedalar na chuva, mas o tempo não me deixou. Tempo para pedalar, para trabalhar, para produzir, para resolver soluções, estas que nos ocupam a maior parte do tempo, e que dando tempo ao tempo, todas acabam sendo solucionadas.

Vejo que o tempo me reservava uma triste prosa, essa mesma que cada um de vocês teima em desacatar, como a atender um celular enquanto dirige, envolver-se num som enquanto conduz entre pessoas inocentes, ter pressa onde num domingo feriado, tudo fosse descanso...

Meu amigo pedalava em pleno meio dia; ele não descansava; ele não tinha pressa...

Ele apenas pedalava...

Suava sob um sol abrasador, apenas isso, porque pedalar é antes de tudo uma atitude. Pedalar é exercitar a mente e o corpo, portanto ser útil num mundo de tantas pressas, algumas delas energizadas pelo álcool...

Pedalei algumas vezes com ele, mas não conversamos o suficiente, não ao ponto de conhecê-lo e com propriedade, tecer elogios.

Se ele pedalava, tinha bom senso; se ele se utilizava da bicicleta, ao contrário de muitos que se utilizam da garrafa, tinha muitos méritos e qualidades.

Não feria ninguém no seu andar; não ofendia ninguém no seu prazer...

Está morrendo? Está nas mãos de Deus...

O dono do volante terá muitas explicações; o Rogério, nem se defender, poderá...

Num domingo, num ponto inexplicável, num dia sem compromissos, alguém com muita pressa se valeu do ser o mais forte. Arrogante, pegou o Rogério para que ele nunca mais atrapalhasse ninguém, como se atrapalhar fosse alguma atitude de má fé, porque é o apressado, com ou sem razão de tanta pressa, o responsável pela ansiedade.

Existem pressas que até se justificam, mas existem outras pressas que são fúteis, como a do encontro para mais uma garrafada, para mais uma rodada de fanfarras, para mais um duelo de sons de malas, para mais uma festinha como as tantas que não dão em nada, até que um dia, alguém pacato e educado, seja pego por atrapalhar o mundo.

Só vão embora cedo, aqueles que são bons, como se o Paraíso fosse algo por nós conhecido. Até pode ser, mas, e sobre quem dependia do Rogério? Quem dele gostava, o amava? Quem dele bebia dos sorrisos e amabilidades? Quem dele recebia os conselhos e educação? Quem dele recebia os afagos no coração? Quem dele esperava todos os sonhos pensados juntos?

Para o Rogério, que era bom, a ida antecipada para o Paraíso; para todos os que ficaram, diretamente ligados a ele, o Inferno...

Às vezes entro em parafuso e penso que Deus não tem lá essa tanta imaginação... Ele é meu Pai e me Permite pensar, e se penso, posso questionar.

Paraíso para o Rogério, Inferno para os que dele dependiam, e para quem o atropelou? Aí, meu Deus, o que o Senhor reserva?

Rogério não estava em nenhuma guerra, nem estava em nenhuma selva, tampouco atrapalhava ninguém, porque bicicleta é magérrima, é fraquíssima, anda sempre no lado direito de qualquer avenida, sempre com muito medo dos que se acham acima dos direitos de todo mundo que não esteja atrás de um volante maior.

Dê-se um caminhão a um animal destes, e ele passará por cima de todos os menores.

Responda-me meu Deus: por que num belo domingo, dia do descanso, pegamos nossa bicicleta e honramos o nosso próprio templo, o nosso corpo, onde habita aquela alma que um dia o Senhor soprou, e somos pegos de surpresa, como se tocaiados? Por que ao bêbado e ao drogado, o Senhor protege, e ao inocente o Senhor permite o sofrimento?

Soube agora que o Rogério faleceu. Gostaria que a informação fosse equivocada. Gostaria que alguém me chamasse de mentiroso por causa disso, mas infelizmente foram dois a me darem a notícia, dois bons amigos chegados a ele...

Sabe meu Deus? O Senhor deveria ter melhor criatividade...

* * *

Em busca do Ouro da Estrada Real

2011-10-04T23:47:00.002-03:00

Alguns tiram férias para descansar,

não fazer nada e engordar...

Tirar férias para mais trabalhar?

Pois é; pedalar faz suar, faz a gente colocar a língua para fora.

Dá um trabalho danado para alcançar, cada chegar...

Cada um dos fins dos dias, vai nos acordando do sonho bom,

até que o pouso finalmente ocorre, e voltamos à Terra...

Em busca do Ouro da Estrada Real

(Paulo R. Boblitz - set/2011)

Na partida:

- Mulher, você viu minha bateia? - perguntei para a esposa.

Ela me apontou o maleiro, peguei uma escada e logo saía com aquela espécie de chapéu chinês nas mãos, toda empoeirada. Ambos espirramos...

Guardei a escada, peguei a bateia e fui com muito carinho lavá-la. Estava fosca, oxidada por tanto tempo ali encostada. Quando eu começasse batear, ela ficaria polida, porque os pequenos grãos a lixariam com presteza, e se a sorte ajudasse, todos eles seriam dourados...

Para quem não conhece, bateia lembra um pouco aqueles pratos de baterias, situados acima dos tambores, ou com o címbalo, aquele instrumento que alguém sempre com cara de maluco, lá no fundo da orquestra, de braços bem abertos, faz força e bate um prato contra o outro.

Passei o dedo naquele amassado e tive triste recordação. Meditei por instantes, pois minha riqueza havia me abandonado, assim, num estalar de dedos... Passei os dedos novamente no amassado, larguei-a na cama e fui cuidar do resto dos alforjes, apenas para ser repreendido:

- O que faz esse troço todo molhado aqui no meu lado? - a esposa também não gostava da bateia...

- É com ela que novamente encontrarei o ouro...

- Pois sim... - deitou-se virando para o outro lado, quem sabe lembrando-se dos sonhos quando eram apenas bonitos...

Peguei o pequeno prato e o guardei num dos lados dos alforjes, onde coube apertado.

Já estava quase pronto e mais algumas horas, estaria pegando o avião para Belo Horizonte, eu, minha mula metálica e mais 5 amigos, cada um com sua própria mula, cada um com sua bateia, mas nenhuma igual à minha, porque aquela tinha história...

Abotoei o último botão da camisa, debrucei-me sobre a esposa e lhe dei um beijo de despedida. Pareceu-me ver uma lágrima rolando...

- Quando voltar, trarei um lindo presente... - lhe sussurrei com carinho.

Ela fez que sim e continuou do jeito dela, porque despedidas costumam doer...

Chegamos no aeroporto, despachamos as nossas bicicletas e fomos para o embarque.

Todo mundo enrolado, porque o raio-x apitou a cada prato que encontrou.

- Não podem levar essa bagagem a bordo - disse-nos o encarregado

- Amigo, somos um time de lançadores de discos. Basta pequeno arranhão, e o disco perde o rumo, e perdemos a competição... - ponderei.

- Discos..?

- É! Discos australianos...

- Ah..! Como os bumerangues..? - ele parecia entendido...

Fiz que sim com a cabeça e informei que representávamos o nosso Estado.

- Ok! Tudo bem... - e fez sinal para que nos deixassem passar.

Quando caminhávamos para o avião, Suzana, com um olhar zombeteiro, virou-se para mim e disse:

- Arremesso de disco aus-tra-li-a-no..?

- É! A gente joga assim, ó! - e fiz o movimento.

Fernando virou-se e disse:

- A gente vai acabar é sendo preso, por causa dele...

Acordei com o baque no chão e aquele rugido das turbinas, quando nosso avião pousou. Estávamos em Minas Gerais, terra das esmeraldas, dos diamantes e de muito ouro...

* * *

No aeroporto de Confins:

Márcio Batitucci, um bom mineiro, velho amigo da Petrobrás, já nos aguardava no saguão, junto com o rapaz da Van (Vip Locação), que havíamos contratado para nos transportar até Ouro Preto. Numa das mãos, uma sacola com a nossa encomenda: 2 kg de Fubá de Milho moído na pedra, uma outra espécie de ouro, que levaríamos para o Gustavo Corrêa (Quintal de Turismo Paraty), dono da outra Van que nos transportaria de Paraty para o Rio de Janeiro.

Márcio, indiretamente, era o responsável por tudo aquilo, pois fora ele a me fazer a cabeça para percorrermos o Caminho de Santiago de Compostela, em 2008. Quem andou pelo Caminho de Santiago, praticamente já andou por onde existe para ser andado. Não havendo mais onde andar, descobri então a bicicleta...

Wagner Paulino, outro bom velho amigo da Petrobrás, também mineiro, estava viajando; nos encontraríamos em São João del Rei.

Embarcamos na Van e seguimos debaixo de um dia bastante abafado - fazia quase cem dias que não chovia na região. O céu era azul esmaecido de tanta fumaça, e pela rodovia, fomos cruzando com muitas encostas, antes verdes, agora cinzento-enegrecidas pelo fogo ateado. Por vezes, as labaredas nos brindavam com suas fúrias de consumir, onde a fumaça branca subia em regozijo do dever cumprido - matar o que fosse vivo pela frente...

Com tristeza, li numa das placas: O FOGO APAGA A VIDA

Em Ouro Preto, ficamos na Pousada Arcádia Mineira (café da manhã gostoso), onde Dona Ana nos deu as boas-vindas com simpatia. Montamos nossas mulas metálicas e descobrimos a primeira baixa: Suzana estava com a coroa maior toda empenada. Estávamos num sábado, já passando das duas horas da tarde, uma bronca, do tipo quadrada...

Consultamos o Guia do Antonio Olinto e Rafaela Asprino e lá estava: Kamikase Bike, coisa de 150 metros da pousada. Digno de nota foi a atuação, se não me engano, do Vicente, dono da bicicletaria, que se deslocou até uma outra cidade e conseguiu outra coroa igual.

Almoçamos com bastante apetite, pois a fome é sempre a senhora dos ânimos.

Ouro Preto é linda, muito antiga, tradicional. O ar ali ainda é o dos idos de 1700, quando os primeiros chegaram, procurando ouro e criando raízes. Criaram riquezas, muitas artes e principalmente muita História, como a Inconfidência Mineira.

Nossa pousada era uma antiga casa que foi crescendo para baixo, em escadarias ao longo da encosta. O assoalho, tabuado, lustroso estalava quando caminhávamos.

Em Ouro Preto, para onde você se vira, depara-se com uma igreja antiga, donde deveriam sair os dobrados chamando os fiéis. Lá fora tudo era calma. Aproveitei para caminhar e conhecer alguma coisa, aqui para nós, uma tarefa difícil, pois que se você descer, terá que subir, e se tiver que subir..., prepare as pernas, justamente delas que precisaríamos no dia seguinte.

Acho que o jeito calmo do mineiro vem dessas tantas ladeiras... Visitei a igreja Nossa Sra. do Pilar, muito rica em ouro, mas não podemos fotografar, uma desilusão, coisa feia e comercial, para que compremos CDs, DVDs e outras coisas mais.

Voltei para a pousada, claro que com uma bela subida a vencer, e a tudo de novo descer... Desarrumei os alforjes, coisa que faria pelos dias seguintes, porque dentro deles tudo fica enrolado ou embolado, dificultando aquilo que queremos escolher.

A noite desceu rápido, com as montanhas ajudando a esconder o Sol, e o friozinho gostoso se achegou. Procurei e achei, o mais próximo da pousada, o Bar Biz & Biu, onde beberiquei umas cervejas e provei da renomada cachaça artesanal Salinas, a R$ 5,00 a dose, um copinho minúsculo. Pedi rã à milanesa e repeti o prato. Estava pronto para o dia seguinte...

Fui para a cama, uma gostosa cama, do tempo em que o tempo durava muito...

* * *

Ouro Preto - Ouro Branco

Em nosso primeiro plano estávamos dispostos a pedalar até Congonhas do Campo, hoje apenas Congonhas, onde outro ouro nos aguardava - as obras de Aleijadinho. Por conta do Jubileu do Senhor Bom Jesus de Matosinhos, de 7 a 14 de setembro, a cidade estava repleta de romeiros e turistas. Era nossa intenção pernoitar em Congonhas, partindo no dia seguinte, direto para Conselheiro Lafaiete, mas não encontramos vagas, o que nos fez apear em Ouro Branco, onde fretamos uma Van que nos levou e trouxe de volta. Foi o passeio mais insosso de nossa viagem, pois que encontramos uma multidão de gente, todas as obras interditadas, e um comércio livre a vender de tudo.

Como a boa conversa ainda ajuda muito, um dos Guardas municipais mostrou-me pequena capela onde a porta era vazada, de onde consegui pequena parte daquele ouro...

Havia sido um dia muito cansativo, como sempre o é todos os primeiros dias. Logo no início, ao meio da subida íngreme da perigosa Curva do Vento, que sobe ao lado da velha Estação, onde o precipício nos espreita com vontade, meu pneu dianteiro furou. Durante a viagem no avião, com os pneus secos, o Mr. Tuff conseguiu arrumar maneira de se dobrar, perfurando a câmara de ar. Ele ainda a furaria novamente, furando também o traseiro, quando os arranquei. Esse mesmo tipo de anti-furo foi o responsável pelo furo do pneu traseiro da Suzana.

Iniciamos um cicloturismo, verdes, e vamos amadurecendo aos poucos enquanto ele dura. Isso quer dizer que o primeiro dia é sempre o pior, mas pior ainda é o último, porque o sonho acaba...

Assim, verdes e ainda não adaptados, passamos a enfrentar nossos primeiros 300 metros de subida, onde os pecados foram sendo largados juntos com as gotas salgadas que nos inundavam os poros. Meu GPS, aflito e nervoso, gritava a respeito do meu pulso, como se eu pudesse parar de subir... Cada curva passa a ser um porto de esperança, mas, o que fazer quando a contornamos e descobrimos que a subida continua?

Até vi miragem... Gilton era o que estava à minha frente, e vestia uma camisa amarela. Quando o avistei mais acima parado a me esperar, criei um novo ânimo com a meta estabelecida: ali seria um ponto de descanso. Cheguei ao ponto e descobri que o Gilton era uma placa indicando uma curva fechada à direita. Sorrindo, agradeci ao Gilton, digo, à placa, e ali enxuguei os suores e bebi água, recompondo a respiração. Tirei o GPS do bolso traseiro na camisa e conversei com ele, numa boa:

- Você vai calar essa boca, ou não vai!? - estava aos 170 bpm, quando só posso chegar aos 140.

Enfim chegamos num bar e restaurante às margens da rodovia. Estávamos na estrada de Itatiaia e logo começaríamos a descer para Ouro Branco, quando tomaríamos uma bifurcação à direita para o Mirante da Serra do Ouro Branco, que o amigo Márcio nos garantiu que veríamos, a bem falar, metade das Minas Gerais, mas alguém nos ensinou a sair do asfalto, como atalho em direção ao Morro do Gabriel, o que nos fez dar uma grande volta e ficarmos apenas a 3 km do Mirante, de onde não veríamos absolutamente nada, tamanha poluição por fumaça das queimadas. Ao abandonarmos o roteiro, demos uma grande e penosa volta, mas não perdemos o espírito da coisa, que é pararmos em algum lugar e verificarmos os "esses" da pequena estrada, subindo nos levando a mais encantos, onde as cores nos embalam...

Ficamos alojados na Pousada Estrada Real, apartamentos amplos e modernos, onde o Seu Guilherme nos havia arrumado a Van do Seu Fádel, gentil mineiro e bom de papo, que a caminho de Congonhas, nos mostrou e nos aguardou que jantássemos uma boa refeição num bom lugar. Não reclamamos do café da manhã e a recomendamos aos que por ali passarem.

* * *

Ouro Branco - Casa Grande

Casa Grande era um nome sugestivo para encontrarmos o nosso ouro que buscávamos. Peguei minha bateia e alisei aquele amassado, que me havia custado muito...

Num belo dia, já voltando para casa, minha mula Gertrudes, carregada com pedras preciosas e muito ouro, empacou em determinado trecho, por certo perigoso e traiçoeiro. Fiz de tudo para que ela seguisse adiante, afinal haviam sido muitos os dias de trabalho de garimpagem e eu estava louco para chegar em casa, mostrar e poder comprar todos os cetins, cristais e pratas que minha amada merecia.

Gertrudes me olhava profundamente e não se mexia. Determinada estava a não seguir avante, para meu desespero.

O sangue subiu-me à fronte, peguei a bateia e com bastante vontade, dei-lhe uma palmada na garupa que a fez saltar, desequilibrando-se caindo no precipício, indo parar no caudaloso rio que corria mais abaixo. De onde estava, podia ver a pobre mula meio tonta, junto com minha riqueza, sendo levada rio abaixo...

Nunca mais vi a pobre coitada, restando-me apenas a bateia, agora amassada em minha mão insana, junto com o amargo sabor da perda. Chegaria em casa de mãos vazias, quando elas estiveram cheias de preciosidades...

Alisei novamente o amassado, e a vontade, aliada à garra, prevaleceu. Eu estava pronto para seguir adiante, experimentar as descidas que nos embriagam...

Em Ouro Branco saímos um pouco tarde, porque fomos até a agência dos Correios para despachar alguns mala-bikes para Paraty. Fui junto porque precisava me livrar dos 2 quilos do Fubá de Milho que havia carregado de Ouro Preto até Ouro Branco. Parecem pouca coisa, mas influenciam muito, nas pernas e no coração. Dois quilos a menos, sobrava-me agora a boa margem de água que precisava.

Partimos, não sem antes uma discussão, porque parte queria seguir por um caminho, e outra parte queria seguir pelo roteiro. Venceu a do roteiro.

Passamos pela Casa de Tiradentes, batemos fotos e novamente partimos para chegarmos na Gameleira, uma grande árvore onde ficou dependurado um quarto de Tiradentes, que havia sido esquartejado e precisava servir de exemplo aos que não queriam recolher os impostos ditados pela Coroa portuguesa. O "quarto" a que me refiro, trata-se de uma perna inteira, pois que o esquartejamento desmembrava o corpo, onde cada cavalo e seu cavaleiro eram amarrados a cada uma das extremidades daquele corpo, partindo cada um em sua pré-determinada direção, arrancando de forma bruta e desproporcional, cada parte amarrada. Era necessário um grande exemplo, que a longo prazo, funcionou como um "tiro pela culatra".

A cabeça de Tiradentes, embora posta para exibição em Vila Rica (Ouro Preto), foi roubada e nunca mais aparecida, fortalecendo uma teoria de que quem realmente morreu, não foi Tiradentes, por este ter assinado em Paris, alguma Ata de participação. Um dia, a verdade prevalecerá...

Almoçamos em Conselheiro Lafaiete e partimos. A pressa pelo ouro nos faria errar novamente o percurso; um erro enorme... No Sítio Tize, diante da porteira de ferro, ainda chegamos a discutir sobre o real caminho que o roteiro nos indicava, mas dois integrantes haviam seguido reto. Decidimos por acompanhá-los em seus erros e precipitações, chegando finalmente em Queluzito, onde retomaríamos o caminho correto até Casa Grande, onde me hospedei na Pousada de Dona Irene, que me recebeu como se fosse da família. Todos os outros ficaram numa pousada mais abaixo, antes de chegar em Casa Grande. Jantei um "quentado" de fogão a lenha com boa prosa, onde comi dois ovos caipiras mal passados misturados ao arroz, que antes já havia servido de acompanhamento ao saboroso feijão, bem curtido naquele fogo brando e perene, a esquentar a casa inteira.

Dona Irene me recebeu com muita simpatia e calor, prestando-me um bom auxílio com minhas roupas que precisavam ser estendidas para secar. Passando em Casa Grande, não deixe de conhecê-la.

* * *

Casa Grande - Prados

Uma boa viagem, principalmente se dependente de nós mesmos, requer um bom planejamento. Assim foi feito desde que me decidi a fazer a Estrada Real, onde confrontei cada item do Guia do Olinto e Rafaela, com os caminhos que podemos enxergar no Google Earth. A rota do verdadeiro ouro estava sendo desprezada, e foi necessário uma posição: eu seguiria a rota do ouro, e não a do verbo, quando saímos perguntando pelo mundo.

Determinado, saí bem cedo, munido de laranjas, muita água e disposição. A cidade ainda dormia sob o fino frio que fazia, envolvendo a tudo com seu manto em névoa. O céu prometia um sol forte, pois não se viam nuvens cinzentas e preguiçosas.

Quando cheguei na Fazenda do Vau, naquela vereda ladeada por eucaliptos enormes, pude ver o marco da Estrada Real mandando tomar à direita, quando o correto seria atravessar o caminho de eucaliptos, dobrar à esquerda e seguir pelo caminho que subia em direção aos muros de pedra da Fazenda do Engenho Velho dos Cataguás.

Parei por instantes, limpei o suor, bebi um pouco d'água e sorri com tristeza: aquele ponto seria mais um divisor...

Segui em frente, pois a jornada ainda estava longe de terminar. Abri e fechei porteiras, muito suei debaixo de um sol implacável, esquecendo das laranjas que havia comprado. Passei pela velha fazenda com seus tantos muros de pedra e cheguei em Bandeirinha. Meu percurso até Bandeirinha foi irretocável, mas eu tinha o nome Lagoa Dourada na cabeça. Depois, com calma, o descobri logo no início do roteiro daquele dia, trezentos metros depois de sairmos de Casa Grande. Sozinho, bastante cansado, deixei-me seduzir pelas obsessões e não dobrei à esquerda para Prados. Cego, rumei direto para Lagoa Dourada, em torno de 6 km dali, apenas para descobrir meu tonto engano. Já estava corrigindo o erro, uma longa subida para quem já havia subido bastante naquela manhã, quando o Gilton me ligou perguntando onde eu estava. Eles também tinham ido parar em Lagoa Dourada e estavam acabando de almoçar. Nos encontramos, almocei e novamente partimos, mas entendi que seguiríamos direto para Prados, pelo asfalto mesmo. Como sempre sou o mais lento, segui na frente para mais adiante ser alcançado, enfrentando uma ladeira longa e alta, deixando de dobrar onde eles dobrariam para retomar Bandeirinha.

Nesse dia, o grupo ficou dividido em três partes: eu sozinho pela rodovia, Fernando e Omar por um caminho de terra, Gilton, João e Suzana por um outro caminho de terra. Todos chegamos em Prados...

O ouro estava a nos turvar as mentes, aliado com as agruras do caminho, que é duro, exigente e muito lindo.

Foi mais um dia de lição para mim, mas esse é o gostoso da vida que nos ensina sem forçar, deixando que descubramos os nossos equívocos, nossas crenças erradas, nossas certezas arrogantes...

No Caminho da Fé eu já havia descoberto que cicloturismo não combina com pedais e sapatilhas clipadas. Agora eu descobria que não devemos brigar com o tempo, aquele do relógio, nem brigar com a bicicleta, uma boa amiga, e sempre que você estiver cansado ou fustigado pelo outro tempo, aquele que a tudo rege, então é hora de descer da bicicleta, levantar o pó com os pés, estabelecer contato com o chão da Natureza, diminuir o ritmo da alma e do coração, ser embalado pelos pássaros, pelo vento suave que começará a lhe compreender, ser afagado nas sombras que transformam a argila vermelha em outras cores.

Foi mais um dia de ouro que acabei perdendo...

* * *

Prados - Tiradentes

Ficamos hospedados na Pousada Vivenda Letícia, que me havia informado ficar ao lado de um restaurante. De fato, o restaurante existe, mas fechado. Foi preciso tomarmos um Táxi para o centro de Prados, e mais outro para a volta, ou seja, sempre que nos afastávamos do Guia da Estrada Real, estávamos a nos dar mal.

A única vantagem dessa pousada é que ela fica cerca de 500 metros do Portal da Estrada Parque - Passos dos Fundadores, a que tomaríamos margeando a imponente Serra de São José.

Ainda noite, Seu Pedro nos informou que o fogo havia queimado tudo no dia anterior. Era o bicho homem, mais fera do que os ditos sem razão...

Bem cedo encontrei Suzana recolhendo a própria roupa do varal. Aproveitei e também peguei a minha, lavada num tanquinho elétrico na tarde anterior, de onde a água, junto com a perfumada espuma, saía na cor do barro. A encontrei novamente já tomando café. Gentil, preparou um ovo mal passado, que lambuzei no pão, para mim, o recheio mais gostoso.

O dia prometia ser nublado, com o Sol fazendo força para se impor. O Caminho avisava ser dos mais belos até ali, afinal bastava olharmos a serra com seu grande paredão. Pedalaríamos sob túneis de grandes árvores, mil pássaros, cada um na própria língua, cantando seus versos e louvores. Iniciei sozinho e bem devagar, atento às tantas belezas e contrastes da argila vermelha com o verde forte da vida que abrigava mais vidas ainda, História de tantos bravos que um dia por ali andaram...

Arrumei dois pequenos amigos, que me seguiam e paravam, conforme eu também seguia e também parava, porque todos os dias, as oportunidades se renovam, assim como o Sol, que não cansa de recomeçar.

As folhas secas abriam caminho para que eu passasse, os roxos Ipês teimosos, já fora de época, lá me brindavam a audácia, que em silêncio observava os primeiros sinais das cinzas consumadas, sentindo-lhes o cheiro e o calor atravessando a manhã fria. O desconhecido me chamava, me convidava a descobrir-lhe as entranhas a cada curva ou subida realizadas.

Essa é a beleza do Cicloturismo, a sutileza ímpar que lhe permite adentrar pela Natureza, passear por suas vísceras sem nenhum dano, conduzir-se pelas artérias, devagar com sabedoria, desfrutando e participando, como se você fosse aquele mais um, que também ali participa de toda a festa.

Não queira ganhar tempo, nem se preocupe em perdê-lo, porque o tempo, você o estará usando - essa é a filosofia da coisa: primeiro um pé empurra; depois é a vez do outro...

Fazendo assim, a vista agradece, a alma se torna maior e nos rejuvenesce, o coração deixa a paixão aflorar e o amor se faz presente, e deixamos de ser mortais por instantes...

Pegue sua bicicleta e pratique a paciência... Se não conseguir, você não é um cicloturista; é apenas mais um turista que em primeiro lugar pensa nas compras e despesas que pode fazer. Se não conseguir, largue a bicicleta e tome um avião, mas se mesmo assim você ainda ama as duas rodas, uma motocicleta é mais adequada.

Olho o paredão rochoso formidável à minha direita... Mesmo ele com toda a força que detém, foi moldado pelo tempo, é puro e simples por mais aprender os conselhos dos ventos e das chuvas que em carícias, desenham-lhe o caráter e a vida.

Tiradentes enfim aparece; dorme tranqüila no grande vale, ali onde o homem com as pedras, plantaram raízes e feitos, domaram o rude transformando-o em belo, que singelo ainda hoje reluz...

Procuramos a pousada do Bebeto, que nos acolheu de braços abertos, um grande varal, um tanque com sabão, mordomia rara para quem vive sujo... Você pode procurá-la sem medo, até porque é bem central. Defronte, uma loja bem simpática com frutas cristalizadas, doces da terra, compotas de dar água na boca, doces e bombons de leite e chocolate, e uma parede inteira de cachaças. Pergunto se tem a cachaça Havana. Tem só duas garrafas; cada uma custa R$ 698,00.

De Prados para Tiradentes não se tem o que errar. Pedalamos pouco nesse dia, de propósito, porque Tiradentes com seu Largo das Forras, porque era onde os escravos recebiam suas cartas de alforria, é muito linda e aconchegante. Tudo lá é muito antigo. Lá eu pratico pequeno delito: fotografo o belíssimo altar da Matriz de Santo Antonio, segundo o Guia do Olinto e Rafaela, a segunda igreja mais rica do Brasil, com aproximadamente 480 kg em ouro, claro, não sem antes comprar um CD que me promete muitas imagens...

O charme da noite ficou por conta de um grande vaso cheio de carvão, formato pentagonal, por fora de metal, por dentro forrado por refratário. Aceso, nos distribuiu calor carinhoso por entre as mesas, nos dificultando a vontade de ir embora.

Nessa noite, eu, Gilton e Fernando, jantamos pão francês com queijo e mortadela, acompanhados de um bom café forte, numa gostosa padaria, onde fomos à procura de pão de queijo, não mais o encontrando. O dia estava terminado; restava a cama a nos restabelecer as energias.

* * *

Tiradentes - São João del Rei

Saindo de Tiradentes

Acordei cedo, tomei o café e parti. Esse também seria um dia curto, porque a cidade também é muito histórica e bonita. Estava ansioso para a ver a cachoeira aos 3,6 quilômetros, mas o que vi foram pedras secas. Ainda bem, porque naquele frio, não seguiria o conselho do Olinto e Rafaela para um banho. Também não existe chance de se errar.

Quando já chegava em São João del Rei, comecei a ouvir os sinais da Maria Fumaça, que me transportaram ao tempo das ferrovias do início do século 20. Dei sorte e consegui fotografá-la em plena manobra, a Baldwin Locomotive Works 68, lançando suas baforadas como uma dragão-fêmea, poderosa o suficiente para nos ouriçar o coração, disparando-lhe a pulsação. Fiquei ali na plataforma, vendo-a afastar-se de mim com elegância, seu fogo intenso a brilhar por sobre os trilhos, e tive orgulho. Feliz do povo que conserva a sua História, essa mesma que tantos teimam em jogar fora...

Se você puder, ajuste a sua passagem por São João del Rei para coincidir numa sexta-feira, sábado ou domingo, dias em que você poderá fazer um magnífico passeio até Tiradentes e voltar, revivendo os dias de glória da EFOM (Estrada de Ferro Oeste de Minas). Quando a 68 ficou pequenina, deixando apenas o rastro de sua fumaça, fui visitar o museu que nos traz muita cultura. Não é permitida a entrada de bicicletas, mas o Encarregado me arrumou uma sala especial onde a pudesse guardar com segurança. Viajei no tempo e pude ver o esmero com que faziam as coisas antigamente, duráveis e bonitas.

Dali até a igreja de São Francisco, foi um pulo. A Pousada Beco do Bispo me aguardava, bem ao fim da estreita rua que descia ao lado da bela igreja.

Querem saber de uma coisa? A Pousada Beco do Bispo valeria um capítulo dessa crônica. Ela é simplesmente linda e charmosa como a dona que nos recebe com simpatia, a Nitza, filha do idealizador e criador da Estrada Real, o Áttila Godoy. Para vocês terem uma idéia, o banheiro de meu apartamento era maior do que os quartos que estivera pernoitando até ali. Fino acabamento para onde você olhar, decoração perfeita do puro e sério bom gosto tradicional, ambiente cheiroso e iluminado.

A cama nos convida o tempo inteiro, onde afundamos com prazer. A televisão é tela plana, o abajur é bem discreto, o sofá chega a nos envolver, e na bancada cabe tudo. Comprei um vinho e festejei, afinal eu merecia.

Fui conhecer a cidade e desta vez, todos os templos estavam lindos e receptivos - fotos à vontade, pareciam dizer...

Almoçamos e dividimos, eu e Suzana, uma pequena garrafa de vinho seco chileno. Em cicloturismo, depois de uma boa pedalada, tudo se transforma em bons sabores, porque o corpo, enquanto no regime das exigências, se comporta com disciplina, mas em descanso, fica livre e solto...

Porém o cicloturismo tem uma coisa chata: nos deixa sempre sonolentos e preguiçosos quando não estamos pedalando. O ideal seria que pudéssemos passar sempre um dia inteiro onde chegássemos, mas isso duraria muito tempo. Fizemos isso em Tiradentes, estávamos fazendo em São João del Rei, e faríamos em Caxambu.

Na verdade, nos tornamos inquietos, a musculatura enrijecida nos reclama: por onde andam os pedais!?

Não queremos chegar, mas queremos continuar a pedalar. Cãibras? Isso é para atletas. Em cicloturismo, essa palavra pouco existe...

Voltei para a pousada, pois havia marcado encontro com os dois amigos lá de Belo Horizonte. Mais um pouco eles chegavam, Wagner com a esposa Gladis, e o Márcio, desta vez com um rocambole que foi devidamente devorado por todos na hora do jantar e dia seguinte no café.

Passamos a tarde quase toda conversando e rindo, até que eles foram embora, mas quem vai pedalar uma vez em Minas, continua arrumando razões e trilhas para ir de novo. Acho que são os ares das montanhas e com certeza, nos veremos outras vezes.

A noite já dava seus ares, a quietude se fazia bocejar e fui tomar meu vinho sossegado, arrumando adiantando meus alforjes, recarregando todas as baterias, da máquina fotográfica ao GPS. Abaixei as luzes e tomei a última taça. O sono pedia licença em cumplicidade com a bela cama, com as cobertas alvas, os travesseiros cheirosos e volumosos.

Naquela noite eu era um rei...

* * *

São João del Rei - Capela do Saco

Durante o planejamento, o trajeto que mais me preocupou foi esse. Capela do Saco fica apena a 500 metros de Caquende, mas do outro lado da represa, que só atravessamos por uma balsa onde acoplaram um velho trator, que gira suas rodas em pás, como se fosse uma daquelas velhas embarcações do Velho Chico, uma solução para lá de engenhosa.

O problema é que a última balsa saía até os 15 minutos antes das seis da tarde, ordens da Capitania. Se perdêssemos a balsa, não haveria lugar para se dormir em Caquende, porque lá não existe pousada. De São João del Rei até Caquende, só uma pousada no meio do caminho, em São Sebastião da Vitória.

Era preciso vencer quase 60 quilômetros, subindo acumulados 1.158 metros, uma boa puxada.

Saí cedo como sempre e meu caminho foi batendo certinho com o Guia do Olinto, até a tal erosão do lado esquerdo da rodovia, após a calcinação. A tal erosão estava lá, enooorme, mas o hodômetro não batia - faltava ainda cerca de 1 quilômetro...

Olhei em volta e a única erosão era aquela. Para complicar, duas estradas de chão partiam quase paralelas. Nada fazia sentido e tudo fazia sentido ao mesmo tempo, porque os pés param de pedalar e a cabeça começa a funcionar. Pensei: uma das duas é nova e não existia no tempo do Olinto.

E a diferença no hodômetro? Podia ser uma porção de coisas... Um pneu mais cheio roda menos; um pneu mais vazio, roda mais. Olinto poderia ter zerado um pouco antes; eu poderia ter zerado um pouco depois...

Olhei a hora, olhei para a erosão, olhei para as duas estradas e escolhi a mais graciosa, aquela mais sinuosa... Confesso que desci com o coração apertado, sozinho a descer uma grande ladeira, que bem poderia ter que subir novamente, mas meu Anjo da Guarda estava de prontidão, e ele não costuma falhar.

Desci aquilo tudo e subi mais um pouco, e fui parar num beco sem saída... Os cães quando me viram, sinalizaram um bom desgosto e de longe já me mostravam os dentes. Desci da bicicleta e com muita calma gritei aquele "Ô de casa..!", logo aparecendo um senhor e uma senhora, que logo trataram de apaziguar os cães. Conversamos e eles me disseram que eu havia tomado a entrada errada.

Enquanto me via subindo aquilo tudo de novo, já bronqueando com meu Anjo da Guarda, que devia ter também tomado do meu vinho lá na Beco do Bispo, a barriga deu sinal, ou seja, nada está tão ruim, que não possa piorar. O senhor, um tipo calmo e bonachão, debaixo de um grande chapéu e alguns mugidos de suas vacas, sorridente me ensinou que se eu voltasse e pegasse um pouco acima para a esquerda, sairia no mesmo lugar. Eu não era o primeiro...

Agradeci e fui embora, agora mais leve, porém ainda pesado, pois agora a barriga reclamava com mais vigor. Lá bem longe, depois de um mata-burro, enfim a moita apareceu. Peguei meu pacotinho de guardanapos, 50 ao todo (dá para muitas moitas), encostei minha amiga com cuidado, e enquanto ia caminhando, ia também abrindo o pacote para inaugurá-lo. O resto da história cada um bem sabe...

Aliviado e mais confiante, retomei o caminho e na primeira encruzilhada, seguindo à esquerda como ensinado, passei a ver dois rastros. Mais um pouco via uma pequena casa e ali parei. O dono, que pintava uma porteira, informou que haviam passado por ali no dia anterior. Perguntei se São Sebastião da Vitória estava longe e ele me apontou uma vereda lá no alto entre eucaliptos. Dali bastaria atravessar a rodovia e eu já estaria perto.

Com alegria voltei ao roteiro, estabeleci as diferenças do hodômetro e segui adiante. Quando chegava nos eucaliptos, um gavião me chamou:

- Sabe aquele pedaço que você errou?

Respondi que sim e ele continuou:

- Havia uma pepita que eu larguei...

Busquei minha água, ofereci-lhe um brinde e ele voou, farfalhando suas asas com vigor. Lá do alto, uma coruja que a tudo observava, informou:

- Não se importe; era ouro de tolos...

Lancei-lhe um sorriso, pisquei-lhe um olho e fui embora. Pareceu-me que ela também sorria...

Cheguei em São Sebastião e encontrei a todos numa lanchonete. Era a minha vez de comer e pedi um pão de queijo com recheio de frango e requeijão catupiry. Pedi outro e o prazer era muito bom. Disse à moça que me atendia que ela era muito linda, e de fato era, mas o que fazer quando estamos empolgados e no caminho certo? Ela sorriu contente e agradeceu, afinal, quem é que não gosta de gentilezas e bom tratamento?

Tomei um café forte e amargo, agradeci e fui embora. Caquende me aguardava.

Dali até Caquende era moleza, quase que descendo. Sabem aquele gavião? Agora o encontrava a enrolar um pobre garrote. Lancei-lhe um cotoco e continuei pedalando...

A represa de Camargos é bem grande, encravada entre montanhas, serpenteando-as em ziguezagues. Quando fui chegando em Caquende, dois garotos me viram, pegaram suas bicicletas e me acompanharam, cada um cheio de perguntas. Novamente encontrei a todos aguardando a balsa. Começava a soprar um vento frio acariciando as águas, que arrepiadas produziam marolas.

Notei ao longe um pescador calado. Olhei melhor e vi que há muito tempo ele não conversava com ninguém, nem tampouco pegava peixe algum, mas quem se preocupava com isso? Passasse por ali quem passasse, ele não estava nem aí...

A balsa apontou e de repente começou a espirrar água; em pouco tempo, aquela geringonça aportava em nosso lado: três carros desceram, três carros embarcaram, e junto com eles, nós seis para o outro lado.

Enfim agora era só procurar a pousada, apear e descansar, mas o que eu não sabia é que planejavam seguir até Carrancas. Determinado, bati na pousada e deitei meus trapos. Fossem até para a Lua, dali eu não arredaria. Mais alguns minutos o bom senso prevaleceu, e vi todos entrando na pousada.

O dia seguinte provaria que a minha decisão estava certa...

Tomamos um banho e descemos até a beira do lago, onde tomei uma cerveja e fui embora. Na casa ao lado tocava Pink Floyd e outras músicas bonitas, mas eu precisava de sossego. Subi até um outro bar, desta vez o da Dona Fátima, comi uma torta de frango, uma porção de fritas, bebi uma cerveja e conversei bastante com ela, com o Azulão e um amigo dele. O Azulão havia trazido uma sacola de aipins (macaxeiras), e conversamos sobre Roças. Acabei prometendo a ele umas manivas (nós do caule, donde saem as mudas) de Mandioca, mas avisando que só serviam para fazer farinha, pois a mandioca é muito rica em cianeto, um veneno poderoso.

Ele chegou a escrever o endereço dele, me entregando, mas Dona Fátima o demoveu da idéia e ele me pediu de volta. O sono se acercava e eu precisava ir embora.

Pousada Reis é a única pousada de Capela do Saco, e se alguém quer um bom conselho, não se aventure, nem se arrisque a pedalar à noite onde existam os mata-burros, pior ainda quando eles são mata-bikers. A noite foi feita para ser dormida, nunca para ser percorrida em cicloturismo.

* * *

Capela do Saco - Carrancas

O caminho até Carrancas é muito contrastante, porque atravessamos primeiro a argila, e depois subimos a Serra de Carrancas, toda em arenito bem branquinho. É uma serra bem empinada...

O Sol naquele dia não daria as caras, o que para mim era muito bom. Terreno amplo e limpo, o vento nos brindou quase o tempo todo.

Aos poucos a represa foi se tornando menor, até que finalmente desapareceu quando iniciamos a descida pelo outro lado da serra, já chegando em Carrancas. Toda a paisagem estava seca ao sabor dos ventos que a tudo acariciavam, salvo pequenas ilhas de verdes, mata nativa ou de eucaliptos. O vento deita o capim e mistura as poeiras, remexendo as galhadas e as folhas.

Se o Sol estivesse vivo, teria sido um dia bastante penoso.

A pressa nos afasta todas as belezas do caminho, e qualquer caminho tem seus próprios encantos. A pressa só nos permite ver o chegar, e chegar, em cicloturismo, não tem graça. Chegar é apenas um pequeno evento, informando que tudo naquele momento acabou, diferente do começar, que nos abre amplas expectativas de tudo o que poderemos encontrar, e encontramos muitas coisas, porque quem procura, acha.

Aquele seria um trecho sem possibilidades de ouro, aquele metal, mas outros ouros poderiam ser apreciados, como o da determinação e perseverança, o continuar de pé quando tudo à volta foi sucumbido... O local parecia difícil, com um paredão que um dia se ergueu majestoso em busca dos céus.

Ao pé da serra, numa plácida sombra, enxuguei o suor com minha toalhinha de fralda, bebi um longo gole d'água e percebi um bom amigo a me observar. Lancei-lhe um sorriso e um brinde e ele ergueu a longa face em agradecimento, desejando-me uma boa subida. Eram 10 e meia da manhã e ele descansava sobre um bom pasto, enquanto do outro lado, tudo eram cinzas.

Mais à frente uma encruzilhada, um caminho a se dividir em dois, como o sim e o não, como o queimado e o vivo, onde a escolha é sempre você quem faz. Minha encruzilhada era bastante fácil, bastava seguir à esquerda, mas quantos não têm essa opção? Quantos ainda estão por descobrir qual o caminho a ser seguido?

Fiz uma pequena Oração agradecendo tudo até aquele ponto, e até chamei meu Anjo da Guarda de um cara legal. Tomei mais um gole da minha água mineral com gás, que todos condenam por fazer mal, e fui embora, não sem pensar nas coisas que fazem ou não fazem mal.

Coca-cola tem gás e não faz mal; cerveja tem gás e não faz mal; gueitorêides, carbápes, medicamentos que têm drogas, não fazem mal; lideranças equivocadas não fazem mal. Faz mal apenas a minha água, que tem gás... A subida começa e me desvia a atenção para a areia frouxa que começa a me fazer dançar. Pedalo enquanto posso, mas logo apeio de minha amiga; será mais fácil ambos com os pés no chão, e começo a empurrá-la ladeira acima, admirando a alvura daquela pequena estrada. Um barulho de água a correr à minha direita, suaviza a inclinação, porque não há nada igual ao barulho da água jorrando em seu destino. Mais acima descobrirei as belezas que ela encerra.

Vez ou outra vou olhando para trás, e a represa ainda me toma conta. Quanto mais alto vou ficando, mais majestosa ela se apresenta, agora inteira quando antes só víamos pequenas partes. De onde estou reparo num caminho à minha direita, contudo sem enxergar a ligação com o que estou, quando o desânimo bate à porta, porque ele é bastante empinado...

Seja como for, ele será vencido, responde o otimismo, e a fibra corrobora e a perna dá o primeiro passo, ultrapassando o primeiro dos tantos perigos...

Ao pedalarmos sobre extensos campos, vemos caminhos e caminhos, porque o homem, antes de tudo, foi um andarilho, portanto, construtor de caminhos, e caminho é a própria vida que construímos. Assim, por não enxergarmos suas ligações, conjecturamos com nossos botões, qual deles seguiremos, como naquela história das encruzilhadas...

Seguimos em frente e vamos descobrindo, como qualquer descoberta é sempre boa, quando boa é a intenção.

Sempre que posso, monto novamente e pedalo, para que minha amiga não fique mal acostumada. Chego finalmente onde parece ser o topo. Não é, mas já dá para continuar pedalando e descubro com prazer que meu caminho é novamente pela esquerda. Agora o vento se faz presente, como a me saudar o feito. O corpo relaxa porque sabe que agora vem a descida. É hora de novamente parar, enxugar suores e beber mais água, com gás.

Reparo o roteiro; Carrancas não está longe. Inspiro forte e arranco, e logo Carrancas me aparece, uma doce ilha no meio do vale, oásis assegurando mais um dia conquistado.

Ficamos alojados na Pousada Roda Viva, uma ótima pousada com comida boa, e café da manhã primoroso. Não deixe de visitar a Associação dos Artesãos de Carrancas, vizinha ao Banco do Brasil.

* * *

Carrancas - Cruzília

Foi um dia muito difícil... O Sol deu as caras querendo cobrar o tempo perdido em que esteve escondido pelas nuvens cinzentas que não pedalavam... Ao todo, seriam 64,3 km, com um total de 1.506 metros acumulados em subidas.

Por melhor que seja o café da manhã, pedalar com a barriga cheia não é uma coisa boa, pelo contrário, só nos causa desconfortos. Já vi colegas que vomitaram, quando o ritmo foi pesado.

Fiquei impressionado com o tempo que parece parar em certos locais. Não sei qual foi o ano exato em que Antonio Olinto e Rafaela Asprino escreveram o Guia de Cicloturismo ESTRADA REAL - Caminho Velho, mas guardo na cabeça algo como 10 anos atrás. O porquê desse número, eu não sei explicar, porém a cabeça da gente é algo maravilhoso que guarda as informações sem que saibamos. Assim, 10 anos atrás, 5 anos atrás, não importa...

Na marca do roteiro, à página 85, constava: km 0,33 - Na praça com uma só árvore, virar à esquerda na rua 8 de Dezembro.

E a única árvore estava lá...

Parei por instantes, sorri e me vi de repente, num túnel do tempo. Está certo que os monumentos, os prédios e fazendas antigas pouco mudem, mas uma praça ao sabor dos prefeitos que vivem a mudar o que não precisa ser mudado, ainda estar como o casal Olinto viu, foi uma grande surpresa para mim. Não lembrei de fotografar, talvez porque a árvore fosse pequena e raquítica.

Não muito longe, começava a estrada de terra e Carrancas foi ficando para trás. Logo próximo de Carrancas, visitamos a Cachoeira da Fumaça, que com o nível atual das águas, não produzia nem arco-íris, quanto mais fumaça. Mais à frente estava o trevo para a Cachoeira Esmeralda, mas preferimos seguir adiante, em vista do que vimos na cachoeira anterior.

O Sol estava rabugento, praguejando jogando raios em tudo, fazendo a poeira levantar ao sabor do vento que também era morno. Precisava poupar água, que aliás já estava morna, uma sensação esquisita a passar pela garganta que já está seca, sem contudo matar a sede...

Para piorar, a fome começava a apertar, na verdade um mimo do organismo que não quer ceder suas reservas. Que se danasse, porque eu seguiria em frente. Na noite anterior, passando a vista no roteiro que estaria seguindo, notei que atravessaríamos uma velha estação e uma fazenda histórica, e confesso que não dei o valor suficiente ao item comida.

Não sei cantar, mas sei fazer o hum-hum-hum das músicas, e comecei a hum-hum-zar Beethoven, depois os canhões de Tchaikowsky, em Ouverture Solene 1812, e quando vi, estava já em Vista Alegre, por volta do km 24, quase metade do caminho. As tripas já davam nó, a água já não mais bebia, e vi um senhor de cócoras nalgum portal. Parei e perguntei se ali havia algum lugar onde se pudesse comer. Muito calmo ele estendeu o braço direito para cima e perguntou:

- Está vendo aquela casa?

Respondi que sim e ele continuou:

- Vire á esquerda, atravesse o trilho e ande mais um pouquinho.

Agradeci e segui adiante. Tratava-se de um bar onde alguns moradores já bebericavam num bom início de tarde de um domingo, quando todos começam a descansar e comemorar. Eu não tinha nada para comemorar e nem havia chegado na metade do caminho, mas aquelas recém chegadas sobrecoxas de frango à milanesa me pareceram deliciosas. Pedi duas, pedi dois ovos fritos ao ponto, uma lata de cerveja, água mineral com gás e fiz a festa. O pessoal me olhou com interesse meio desconfiado, virei para eles e disse que a fome estava grande, muito grande; a sede também. Aí eles sorriram e levantaram um brinde, no que brindei também, o copo na mão direita, o osso da galinha na mão esquerda, que os dois Pastores Alemães na porta, não deixaram de notar. Perguntei:

- Que sol é esse?

Um mineiro, como bom mineiro que era, respondeu tranqüilo:

- Sol brabo...

Sorrimos todos e continuamos a conversa, com perguntas e respostas, eu mais respondendo e comendo, do que eles ouvindo. O homem do campo é prático, acostumado com as agruras do tempo e da terra, e no fundo acho que eles não entenderam o que é pedalar todos os dias, dia após dia, apenas porque gostamos de pedalar, contudo, demonstraram respeito pela façanha, porque doido ou não, até ali eu já havia pedalado mais de 300 quilômetros, coisa que, doido ou não, pouca gente faz.

Descobri que os dois cães eram mãe e filha, mas a mãe era a mais sabida; comeu todos os meus ossos...

E o respeito deles mais aumentou, quando um deles tentou levantar a bicicleta no ar.

Com a barriga contente, apertei a mão de cada um e parti. Cruzília me aguardava...

Mais adiante parei para admirar a linha férrea, que fazia um "esse" no calor do meio dia.

Faltava pouco para vencer a primeira das duas subidas principais, a primeira de cerca de 170 metros, e a segunda com cerca de 130 metros. Subi mais um pouco e comecei a descer, até chegar na Fazenda Traituba, cerca de 1.000 metros de altitude, onde Olinto nos conta uma História triste, até a envolver Dom Pedro I. Senti vontade de conhecer Dona Alice, mas olhei a hora e achei melhor seguir adiante, porque dali em frente só haveria uma casa e uma fazenda, e os mata-bikers nos aguardando com suas garras afiadas...

A beleza do cicloturismo é que temos um mundo inteiro a perder de vista, só para nós, mas devemos estar preparados para as adversidades, e eu estava sozinho, por último... Isso significa que você está por sua conta e risco. Isso significa que você tem consciência do que está fazendo. Significa que você saberá lidar com o que der e vier. Significa que você não tem o apoio de ninguém. Significa que você é independente e não depende de quem quer que seja. Isso significa, principalmente, que você sozinho, é capaz de conquistar qualquer mundo, mas se você só sabe andar se for encangalhado com alguém, cresça e vire gente grande, não importa a idade que você tenha...

Cheguei no Hotel Central, quase defronte da igreja Matriz de Cruzília, em frente à praça Capitão Maciel. Dona Maria, não se importando se perderia o freguês, informou que meus amigos haviam passado por ali e estavam alojados num hotel mais abaixo. Lancei-lhe um sorriso e lhe disse que havia gostado da simpatia dela; eu ficaria ali. Perguntei se a cama era boa, se o travesseiro era cheiroso, se havia um lugar onde pudesse lavar a bicicleta, se havia como lavarmos a roupa suja.

Solícita, deu sim a todas as questões. Despreguei meus alforjes da garupa e ela me levou até meu quarto, gostoso, quieto e limpo. Despojei-me de tudo o que era sujo, reservando apenas a cueca, pois essa eu lavaria. Lavei a bicicleta, subi e tomei um banho. Comi alguma coisa, comprei uma garrafa de vinho, pães de queijo e já estava pronto para o dia seguinte.

Dona Maria, esposo e filha, me atenderam como se fosse da família. Se você gosta do calor humano, procure o Hotel Central, mas se você gosta das coisa bonitinhas, vá para a rua de baixo.

A propósito: o café da manhã foi muito gostoso.

* * *

Cruzília - Caxambu

O dia seria de sol, com certeza, mas pelo menos em descidas, pois que Caxambu era uma das cidades que resolvemos parar para bem conhecê-la, face sua grande fama no mundo das águas, todas minerais, gaseificadas naturalmente. Isso me lembrava do tempo em que eu estudava no Colégio Cearense, lá em Fortaleza, montado sobre uma fonte de água mineral, gaseificada pela Natureza, a sair pelos bebedouros, sempre que apertávamos.

Apenas 29 km, um tapinha, naquelas alturas em que já tínhamos enfrentado distâncias e elevações maiores. Até ali eu vinha brigando com meu câmbio, que pegava e soltava nas marchas mais necessárias, aquelas mais leves que mesmo assim ainda são pesadas para as grandes subidas, mas brigar é necessário quando a intolerância aos argumentos falhos, chega no limite do compreensível.

Por falar em brigar, as aleias me reservavam naquele dia, um bom dia de sombras, todas pacatas e prestimosas em fazer o bem de quem as utilizasse com prazer, de preferência a ouvir os pássaros que não cansam de cantar, principalmente para desviar as atenções dos próprios ninhos, uma autodefesa inteligente em prol da prole, que nos enche de alegrias, pois o cantar, seja lá de qualquer ânimo, seja lá de qualquer ser vivente, é a língua universal de Deus.

Você fariseu, que reza para os outros verem, deveria cantar, mesmo que fosse pauleira, ou moda sanfoneira, porque a canção carrega notas, e todas as notas, em número de 7, um número mágico, produzem quando há inteligência, emoções reais.

Desde Cruzília que a viagem vinha monótona, até quando parei sobre aquela ponte e observei as águas. Estava na marca 7,90 km. Vocês já ouviram a água? O leito mesmo sendo o mesmo, ela não cansa de se modificar, produzindo sons diferentes à medida em que corre, pois que o vento também conversa com todas elas, parentes próximos...

Uma folha seca que caía, em folha seca ia descendo, o pior e mortal estol de uma aeronave, onde ela parece planar e voar, mas na realidade desce como tijolo, espatifando-se no solo. Quem já viu uma folha seca a cair, não imagina o terror a se passar dentro de uma carlinga, onde existem pouquíssimas chances de recuperação, a não ser se, a depender do tempo que você tem, portanto da altitude em que você está, puder deslocar o centro de gravidade para uma das extremidades, proa ou cauda...

Mas a folha seca também lembra o fim do ciclo daquilo que já foi viçoso. Como folha seca nos avisa que já está partindo. Como folha seca nos informa que estará participando, a decompor-se mais adiante para que os viços continuem - é a Natureza se recompondo...

Ela cai antes da ponte, sem estardalhaços, e a vou encontrar navegando já do outro lado, onde mais um pouco seguirá pela curva que o pequeno rio forma, como as curvas que eu adoro espreitar e especular, a esconderem o meu futuro e horizonte.

Por instantes a minha amiga, encostada à amurada, se vê obrigada a me esperar acompanhando a pequena folha que agora segue um novo destino, assim como um dia também seguiremos, depois de tantos viços, tantas realizações, tantos ouros conquistados, tantas soberbas amesquinhadas...

Se você apenas pedala, pare um pouco para pensar, para observar à sua volta, porque você não tem horário a ser cumprido, não tem ninguém a lhe cobrar...

A folha seca some e volto à realidade. Bebo água e monto novamente, cabeça forte, pernas ainda mais fortes e resistentes.

O dia ainda reservaria um pedaço que eu praticamente desceria a pé, tamanha beleza selvagem da vida que se agarrava à vida, para continuar existindo. Era a tal cava funda que o Olinto escrevera, e que eu não entendera até penetrá-la, porque os regionalismos num Brasil tão grande, existem, e devem ser levados em consideração.

Foi, talvez, o trecho mais lindo da viagem, num dia bonito que eu prometera erguer um brinde ao aniversário da amiga Sofia, 19 de setembro, mas antes eu necessitava terminar o trajeto, comprar uma garrafa de vinho, encher uma taça, fechar os olhos e cheirar o néctar, encher a boca e passear com a língua, por fim sorvê-lo absorvendo todos os deuses da garrafa. Não só levantei o brinde, como também desejei felicidades e muita saúde...

Meu hodômetro marcava 11,78 km, quando me deparei com aquele V apertado. Eu sabia que aos 11,75, deveria seguir pela direita, mas aquilo mais parecia uma entrada de propriedade, do que uma estrada propriamente dita. Necessariamente não batemos nosso hodômetro com as marcas do Guia do Olinto e Rafaela, pois que podem existir as diferenças de pressão nos pneus, bem como também existem os ziguezagues que vamos fazendo ao longo do caminho. O bom senso e a atenção nos dizem sempre o que fazer, até porque enxergamos os cruzamentos, as pontes, os marcos, a uma certa distância, e só podem ser aqueles ao que o Guia se refere, mas aquele V estava muito estranho.

Parei, enxuguei o suor, bebi um pouco d'água, e isso é muito salutar quando você estiver com alguma dúvida, pois prepara o espírito para o raciocínio. Debrucei-me então sobre o Guia e lá estava um ATENÇÃO bem grande, antes de me mandar pelo caminho menor à direita (cava funda).

Não, eu não perderia o ouro dessa vez... Não fosse aquela a tal cava funda, eu daria meia volta, afinal, quantas meias voltas na vida eu já tinha feito?

Montei, apertei a montaria com os calcanhares e ela começou a andar, lenta e cuidadosa. Gertrudes, não a antiga mas essa nova, já me conhecia o ritmo. A princípio era mais uma pequena ladeira apertada, que foi se fechando escurecendo, e logo apareceu mais outro V, esse mais apertado ainda, mas o Olinto havia avisado que não era para sair da cava.

Desmontei, saquei da máquina e o canhão se fez presente. Sobre a cabeça algo zumbia assustador. Olhei para cima e não vi coisa alguma. Se me atacassem em mergulhos, meu canhão não daria conta, porque os caças costumam ser velozes e muito ágeis, cada um com seu ferrão certeiro.

Bati de leve no selim, e a bicicleta começou também a andar, e fomos lentamente deixando aquele barulho para trás. A primeira árvore quis saltar e lhe apontei o canhão, lançando-lhe um clique. Ela estacou, pendurada pelas raízes que a seguravam desgrudadas do barranco. A descida se acentuava e eu segurava Gertrudes com uma das mãos, enquanto a outra apontava o canhão de cliques. Os pés levantavam o pó talco vermelho, o que ia denunciando a nossa presença, e todas as árvores iam se virando ameaçadoras, prestes a um ataque maciço de troncos e galhos.

Atravessei Gertrudes naquela estrada estreita, amparando-a com a coxa, enquanto mirava o canhão para cada uma delas, refreando todas as vontades, e vi, a coisa mais linda a querer brilhar para mim...

Encostei Gertrudes ao paredão oposto, mistura de rochas com argila, e lentamente, com muito cuidado comecei a escalar o paredão onde aquela pedra maravilhosa estava. A grande árvore estalou, jogou terra sobre mim, mas não tive medo. A cada centímetro eu mais avançava, torrões esfarelando-se entre os dedos querendo me derrubar, até que agarrei numa das raízes, puxei o punho direito para fora e dei o soco mais violento que poderia dar.

Por instantes o barro parou de se quebrar, e as folhas começaram a me cair em volta. Eu havia vencido...

Estiquei-me um pouco e já podia tocar naquele tesouro, mas percebi dois olhos me fitando. Olhei para cima e vi aquela coruja me olhando. Dessa vez eu tinha certeza que ela me sorria. Todas as folhas haviam parado de cair. Até o vento havia parado e as sombras estavam fixas.

Sorri para a coruja, dei um tapinha na árvore como a me desculpar, estendi o braço e peguei aquela pedra maravilhosa, a Esmeralda mais verde que já havia visto.

Dei um salto e de novo estava sobre a estrada. Com as luvas fui limpando os grãos de argila das reentrâncias da grande gema. A grande árvore sobre mim mexeu a copa e o Sol veio beliscar a grande jóia, lançando-me um reflexo em flashe bem potente. Por instantes fiquei cego, mas logo recuperei a visão. Desta vez a coruja já não mais me sorria, mas fitava-me meio entristecida, sem nada falar. Olhei para ela, olhei para a pedra que parecia vibrar em minha mão, olhei para as árvores, por fim olhei para minha bateia lá nos alforjes, e o amassado aparecia lembrando-me de tantas promessas que um dia não pude cumprir.

Olhei para todos e a tristeza parecia implorar. Chegou-me um nó intenso na garganta, ajoelhei e pedi perdão, enquanto cada gota de lágrima levantava a própria poeira, juntando sais.

Levantei com calma e fui pegar Gertrudes. Até ela parecia triste, descemos mudos e o silêncio nos rondou. Nada mais se mexia e nuvens cobriram o Sol...

Foram 2,7 km de cava funda e eu não mais lhe via as belezas. Guardei a Esmeralda, maior que um ovo, em meio às minhas camisas, bem no centro do meu alforje direito, o lado preferido...

Quando eu terminava de fechar o alforje, os outros chegaram, empolgados com tanta beleza. Estávamos nas barbas de Baependi, e dali seguiríamos juntos até Caxambu, já próximo com suas fontes.

Atravessamos a velha ponte de ferro e mais um pouco zerávamos nossos hodômetros. Uma pequena estrada cheia de cacos de restos de pedras serradas, nos afligiu até chegarmos bem perto de Caxambu. Marcamos bem o cruzamento por onde sairíamos no dia seguinte e seguimos em frente. Caxambu foi a única cidade de nossa Estrada Real que entramos e depois tivemos que voltar tudo de novo. As outras, entrávamos por um lado, e saíamos pelo outro, na seqüência lógica do encaminhamento.

Nos alojamos na Pousada Águas de Caxambu, uma gostosa pousada moderna e confortável, atendimento atencioso e simpático, com café da manhã sortido e saboroso. Lá nos ensinaram ali bem próximo, uma bicicletaria onde deixamos todas as nossas bicicletas para serem lavadas, reguladas e lubrificadas. Gertrudes saiu de lá cheirosa e engatando todas as marchas com precisão.

Almoçamos e contratamos duas charretes para um passeio pela cidade. Na verdade não vimos muita coisa, porque os condutores nos levam onde ganham comissão. Passeei pelo Parque das Águas, onde existem diversas fontes minerais com suas diversas propriedades medicinais, busquei minha bicicleta, comprei algumas frutas e testei Gertrudes pela cidade, aprovando o serviço que fora feito.

A noite chegou, e com ela o cansaço se fez anunciar. Brindei à amiga e fui dormir, uma boa noite de sono num bom colchão, num bom travesseiro, sob cobertas bem cheirosas, porque vez ou outra vinha experimentando as próprias ripas do estrado, quando o colchão, conforme ia sendo prensado, nos brindava. O segredo então era ir um pouco para frente ou para trás, para que ficássemos equilibrados em cima da ripa, e não entre elas, e aí dormirmos paradinhos sem nos mexermos - é a vida nos ensinando...

* * *

Caxambu - Itanhandu

Saí cedo da pousada e junto comigo saíram três pernambucanos. Um deles, o Paulo Ribeiro, eu já conhecia do Caminho da Fé, quando ele pedalou com o amigo Eduardo, o Duda. Agora ele pedalava com o Zeca e o Macelo. Haviam chegado na pousada na noite anterior e tinham pressa, pois estavam fazendo a Estrada Real em apenas 10 dias. Estávamos chegando naquele cruzamento onde deveríamos pegar à direita, mas 100 metros antes eles me abandonaram, dizendo ser por ali o caminho. Fiz que não e continuei, sem insistir, porque é sempre bom quando a gente descobre e volta atrás nos próprios erros que comete.

Iniciei então uma bela subida e pouco antes de sua metade, praguejei, descendo da bicicleta, empurrando-a ladeira acima. Que fosse matar a mãe, mas não a mim.

Com prazer descobri o caminho de terra na marca certa e continuei subindo, agora já pedalando, até encontrar o desvio à esquerda que nos desceria até o Bar do Sanfoneiro. Meu pneu dianteiro secou de repente e parei. Quando já estava retirando a câmara de ar, os três pernambucanos chegaram e me ajudaram até quando o restante do meu grupo também chegou. Mostrei-lhes o caminho descendo à esquerda e todos se adiantaram, permanecendo comigo apenas o Gilton e o João.

Terminamos e seguimos em frente, apenas para eu descobrir que haviam tomado o caminho errado. Olinto era sucinto; estava lá: 2,13 km - Trevo, seguir para a direita.

Eles passaram reto...

Andei um pouco mais para a direita, descobrindo uma casa. Gritei: Ô de casa! Logo me apareceram duas senhoras e conversamos. Descobri que o caminho que eles haviam tomado, sairia também no caminho que o Olinto nos indicava, mas dali em diante eu sabia que nada no hodômetro bateria.

Abandonei meu caminho e seguimos no erro, esperando consertá-lo mais na frente, mas nesse dia uma outra lição estava destinada. Chegamos no ponto onde os dois caminhos se encontravam, mas todos à frente estavam disparados. Minha esperança era encontrá-los na Cachoeira do Pacote, onde eu estabeleceria a diferença entre o hodômetro e o Guia, recuperando o caminho certo, mas eles não nos esperaram. Ainda parei na marca km 15,46 (do Guia). Nenhum pneu havia dobrado ali e João já estava em plena subida...

Seja o que Deus quiser, pensei, e segui atrás do João, uma ladeira bastante grande, para cima e para a frente...

Parei várias vezes para enxugar o suor que o Sol raivoso me infligia. Pouso Alto ainda estava bastante longe e era preciso poupar água.

De repente vi todos descendo; haviam descoberto que estavam errados... Mais acima desciam Suzana, Gilton e Fernando. Esperei por eles. Disseram-me a mesma coisa.

Olhei para baixo, para o tanto de ladeira que havia subido, exatamente do tamanho do erro estúpido, pela pressa, pela falta de atenção, pelas tantas coisas ruins que se passaram em minha mente.

Quem erra na decisão do caminho a ser tomado, bem pode errar na reparação. Eu confiava em caminhos que se encontram, como se encontraram logo cedo, após a decisão errada no Bar do Sanfoneiro.

Virei para os três e fui bem claro:

- Vou continuar subindo - e iniciei o meu caminho.

Os três ficaram me olhando, até que resolveram me acompanhar. Descia uma pequena caminhonete e lhe fiz sinal para que parasse. O Condutor, um senhor com muita segurança, assegurou-me que por ali eu não teria como chegar em Pouso Alto, e os olhos dele falavam a verdade. Agradeci, fiz sinal para os três pararem de subir e me juntei a eles:

- Vamos descer pessoal; estamos no caminho errado.

Ao tomarmos o caminho certo, brinquei com Suzana, que tem medo de cachorros, que o Olinto nos alertava para tomarmos cuidado com algum cachorro ali bem próximo. Ao iniciarmos a subida certa, por sinal bem empinada, Suzana deu sinal de que algo não estava bem e parou. Eu e Fernando ficamos ali dando-lhe apoio. Estávamos em pleno meio dia e meia, debaixo de um sol infernal, bastante quente. Suzana sentou-se à sombra que um arbusto produzia e tentou melhorar. Há dias, Suzana vinha em ritmo desnecessário, e aquele dia foi o pingo d'água.

Nos enganou quando disse que havia melhorado e novamente paramos debaixo de um bambuzal. Estávamos próximos de um povoado onde paramos num bar, onde arrumamos um carro que a transportasse até Itanhandu. Aproveitaríamos o carro e ela nos transportaria os alforjes, pois a hora já ia avançada.

Comi pão com queijo e mortadela, acompanhado com uma boa cerveja, comprei água e perguntei a Suzana se estava liberado, porque minha cabeça estava fervendo. Ela fez que sim e parti, seguindo pelo roteiro, um caminho lindo que ela perdeu, serpenteando e costeando a montanha, onde conversei com muitas belas vacas, desviando sempre que podia, dos tantos "bolos" de bosta pelo chão. Abri muitas porteiras e vi muitos campos, a paz de um fim de tarde que havia sido quente, muito quente...

Cheguei sozinho em Pouso Alto e descobri os três pernambucanos enganchados. O Paulo Ribeiro havia quebrado o passador. Eu já estava com muitos problemas para tentar ajudá-los, e segui em frente. Precisava chegar em Itanhandu.

Já bem próximo, cruzei com o Cal, que treinava em sua MTB. Marcamos um encontro à noite, mas não nos encontramos, afinal, nossos horários não são confiáveis, pois que só chegamos quando chegamos.

Com Itanhandu aproximando-se, arrumei uma amiga e fomos conversando, eu falando de sua beleza e ela escutando, porque escutar também é conversar. Acho que me acompanhou por uns trezentos metros, até quando montei de novo e pedalei. Era uma pequena cadela branca, máscara preta no rosto, bola preta nas costelas. Não perguntei seu nome...

Se você acha que liderar é sair correndo na frente, reveja o seu conceito. O líder nunca põe ninguém em apuros, nem deixa ninguém para trás...

Nos alojamos no Hotel Casarão, uma boa pousada com um bom café da manhã. De noite dei uma saída e comi um espagueti aos quatro queijos, acompanhado de um saboroso vinho seco chileno.

Suzana estava bem e descansada, porque o susto não passara de uma distensão no hemitorax esquerdo. A dor que ela sentira no peito, felizmente não era a dor que temíamos, mas continuaria a doer, pois que tenha lá o nome que tiver, músculo é músculo, seja da perna, do peito ou do pescoço, e sempre que solicitado, dói.

* * *

Itanhandu - Cachoeira Paulista

De Itanhandu até Passa Quatro é muito gostoso e calmo, quase um plano, onde somente duas vezes experimentaremos elevações de 20 e de 40 metros. Passa Quatro, Passa Vinte (rio), Passa Trinta (rio), têm a ver com os antigos Bandeirantes que subiam a Mantiqueira através também de um único Passo, a Garganta do Embaú. Passa Quatro era, portanto, o lugar seguro que o desbravador, proveniente da Garganta do Embaú, chegava após passar quatro vezes o rio que serpenteava pelo vale.

Minas Gerais é especial até nos nomes que um dia adotou com suas cidades. Um deles, que passamos apenas pela bifurcação, a caminho de Tiradentes, é Bichinho, que na verdade se chama Vitoriano Veloso e pertence à cidade de Prados. O porquê de Bichinho, não consegui descobrir, mas Minas é assim mesmo...

Ao longo do caminho, vamos margeando os trilhos das antigas Marias Fumaças que transportavam as riquezas pela região. Aos domingos ainda existe um passeio com uma das Marias Fumaças que foram preservadas, até a Estação do Túnel, palco de muitas batalhas na Revolução de 32.

O céu estava claro, mas não muito quente. A rodovia com seus veículos ligeiros, rugia à nossa esquerda, lá em cima cheia de pressa. Entre nós e ela, o suave rio cheio de pedras distribuindo bondades entre as propriedades. A brisa também se fazia notar, sempre que ela se lembrava de nós...

Não demorou muito e chegávamos em Passa Quatro, onde visitamos a velha estação. Dali seguiríamos até a Garganta do Embaú, quase 200 metros para vencermos. Zeramos nossos hodômetros e seguimos pelo roteiro, para 1,5 km adiante, zerá-lo novamente.

Zerar o hodômetro é começar novamente, é ter a certeza de que tudo está novamente começando bem. Zerar o hodômetro é pôr os pés no chão, dar um tempo à reflexão, um tempo ao gole d'água, um tempo à troca de sorrisos, um tempo para se perguntar se tudo vai bem.

Zeramos o hodômetro no ponto correto, ganhando confiança e certeza de se estar no rumo certo. Não só no caminho quando o roteiro mandar, mas também quando você estiver ligeiro demais pela vida, atropelando alguém, pare e zere o hodômetro, e recomece outra vez.

Suzana estava escaldada com os tantos erros que só a prejudicaram. Fazia algum tempo que eu me guiava por ela, transformando-a em Doutora nos roteiros. Assim, era ela a ler as placas com os nomes das ruas, a perguntar às pessoas que rua era aquela, a decidir o rumo diante das tantas encruzilhadas. Eu apenas acompanhava, e ela estava indo muito bem...

Na saída de Passa Quatro, zerando o hodômetro na Av. Capitão Nicolau Mota, não vendo placa nenhuma, quis ter a certeza de que aquela avenida era a própria. Perguntou então num Posto de Gasolina, e mais uma vez reparei no carinho com que as pessoas se dirigem a nós, no cuidado que elas têm conosco.

- Cês tão indo pra onde?

E informávamos nosso destino.

- Ah..! Mas por aí é mais complicado, sô! Faz assim: vai reto por aqui, na primeira pega pra direita, anda 2 quarteirão e pega pra esquerda, anda mais um cadinho e vai sair na pista...

E precisávamos explicar que estávamos seguindo pela Estrada Real, que tínhamos um Guia como modelo, que gostávamos da terra, da poeira...

- Ah... Intão tá bão..! Vão com Deus...

E seguíamos com Deus, que já Andava conosco fazia tempo. Na hora de contornarmos o campo de futebol, foi divertido vê-la tomar a decisão, e segui atrás, explicando que a figura geométrica era a mesma. Entramos na estrada de terra, largando os paralelepípedos que misturam até os nossos pensamentos, naquela britadeira que chacoalhava tudo.

Na marca do km 4,44, ela informou:

- Virar bruscamente para a esquerda e atravessar o trilho, a ponte e subir reto para a rodovia...

Lembrei a ela que se não quisesse, poderíamos continuar ali por baixo, e chegaríamos ao mesmo lugar do km 6,98.

- Não, não! Agora não saio do roteiro pra coisa alguma!

E subimos a pequena ladeira até alcançarmos a rodovia, que estava com o tráfego paralisado, porque máquinas trabalhavam na pista. Bebemos água e quando já estávamos partindo, o Encarregado nos chamou e pediu que também esperássemos junto com os outros, porque as máquinas eram grandes e poderiam não nos ver ao darem ré. Ponderei que pior seria quando ele liberasse o tráfego, e que eu só passaria pela máquina se tivesse a certeza de que o Operador nos estivesse vendo.

Ele concordou e nos liberou, e a cada máquina pesada que íamos encontrando, trocávamos sinais esclarecedores sobre a nossa visão, no que os Operadores iam dando sinal de positivo para que passássemos. Pedalamos pouco mais da metade do que teríamos que pedalar, com a rodovia só para nós, recebendo os cumprimentos de quem parado estava no sentido contrário, também aguardando liberação, e logo chegamos no ponto onde abandonaríamos a rodovia e desceríamos para os trilhos novamente. Agora só faltava contornar o Bairro Registro, subir para a rodovia e admirarmos o Cruzeiro, local também palco de sangrentas batalhas fratricidas na Revolução de 1932.

Lá era o ponto exato da divisa entre Minas Gerais e São Paulo. Um mundo inteiro de São Paulo, parecia se descortinar em tantas montanhas e vales lá embaixo. Agora seria só descida, 665 metros ladeira abaixo, grande parte dificílima pelo tipo de terreno.

Na marca do km 0,48, seguimos o conselho do Olinto e fomos conhecer o velho Túnel, abandonando o roteiro, para voltar a ele lá mais embaixo. O Túnel não é mais utilizado e a vegetação tomou conta da estrada férrea. Dali seguiríamos por uma trilha dos animais, que foi se apertando com a galhada nos beliscando. Os dormentes pareciam querer nos dar mordidas, as pedras salientes, a nos quererem arrancar os pés. Muito cuidado era necessário. Então gritei:

- Suzana! Mantenha os pedais na horizontal!

E foi uma dessas pedras que surgiu depois de uma pequena moita, quando meu pneu dianteiro a pegou de cheio e estacou, fazendo com que o guidão girasse bruscamente para a esquerda, imprensando minha coxa esquerda contra o quadro, travando-a ali. De imediato fui ao chão, sentindo as galhadas me recebendo, a outra perna por cima da roda dianteira, como se imobilizado por um golpe de Judô.

Tentei voltar mas uma perna pesava sobre a outra, desfazendo qualquer força, apertando ainda mais o alicate que o guidão fazia. Sobre estalos e garranchos retorcidos, fiquei de bruços e fui conseguindo levantar. Olhei para Suzana e ela com os olhos arregalados me olhava.

- Está tudo bem? - perguntou.

Flexionei a perna que havia sido imprensada, passei as mãos pelos cotovelos, arranquei uns carrapichos, bati gravetos que se prenderam e com um sorriso fiz que sim. Estava pronto para outra...

Continuamos nossa descida, agora mais cautelosos, até que chegamos em verdadeiros degraus. Para mim era o suficiente. Desci da bicicleta e Suzana me imitou, e fomos descendo calmamente, quando então achei uma ferradura. Guardei-a no outro alforje, longe da Esmeralda que havia encontrado. Ler o Guia, nem pensar, até porque estávamos fora de rota, mas sabíamos que o retomaríamos mais abaixo. Passamos por pequenas tábuas e troncos, pontes improvisadas sobre córregos alvissareiros, cavalos que nos observavam com interesse, pois não devia ser todo dia que gente como a gente, passasse por ali.

Enfim chegamos onde o Guia nos era novamente familiar. Já dava para montar e apertamos, nós ginetes. A rodovia já se fazia ouvir mais lá em cima à nossa direita. Logo a tomaríamos e nela continuaríamos. Paramos num restaurante aconchegante, paredes cor de rosa, onde a simpática dona nos fritou três ovos mal passados, dois para mim, um para Suzana, que misturamos às nossas saladas e arroz, devorando e limpando os pratos, tamanhas as fomes.

Eu estava decidido a seguir até Lorena, mas Suzana me pediu que reconsiderasse. Lembrei da dor que ela deveria estar sentindo e assenti. Iríamos para Cachoeira Paulista, uma cidade de romeiros.

Montamos novamente e partimos. Agora o asfalto nos embalava com sua maciez, até que chegamos novamente no caminho de terra, esse sim, cheio de conversas, muitas prosas mentirosas quando as pedrinhas começam a saltar, espremidas pelos pneus. Faltava coisa de 2 km para a ponte caída, onde encontramos 2 troncos compridos e finos, desiguais, que ao meio começavam a balançar.

Cocei a têmpora, porque a cabeça não dava; estava coberta com o capacete. Suzana logo tirou os sapatos, pegou os alforjes pondo-os sobre os ombros e iniciou a travessia, como perfeita equilibrista sobre a corda bamba. Enquanto ela passava, desatrelei os meus alforjes e soltei o mala-bike do bagageiro. Fiz-lhe sinal para que me deixasse atravessar as bicicletas, sopesando-as encontrando seus centros de gravidade.

Já do outro lado, atrelamos tudo e partimos. Faltava pouco para chegarmos no Bairro do Embaú, onde paramos para comprar água, retomando logo em seguida em direção ao trevo que, à direita segue para Piquete, e reto nos leva até Cachoeira Paulista. Agora faltava coisa de 8 km e às 4 da tarde em ponto, chegávamos em frente à porta do Lido Hotel, uma pousada que não recomendo para ninguém, mas que engana a quem chega cansado e só depois vai descobrindo as mazelas do lugar. É suja e tem um café da manhã que parece piada. O pessoal também nos recebe cansado, parecendo que está a nos fazer favor.

Se você é do tipo que gosta de verificar até onde vai o próprio limite, esta será uma boa pousada. Boa sorte.

Visitamos a Canção Nova, um teatro bem grande com muitas, mas muitas cadeiras, onde o público se senta diante do grande palco. Vizinhos, intramuros, shopping e praça de alimentação com bilheteria a la estádio de futebol.

Do lado de fora, do outro lado da rua, um prédio de seus três ou quatro andares, comprido, creio que o Centro Financeiro e Administrativo de tudo aquilo.

Encontrei um restaurante chamado Café Cultura e pedi um Pene aos 4 queijos, junto com um poderoso filé de peito de frango, e uma garrafa de vinho seco, chileno.

A diversão seria por conta de ver as expressões, no dia seguinte, de quem ia chegando para tomar o café da manhã.

* * *

Cachoeira Paulista - Guaratinguetá

Saímos cedo em busca de Lorena, mas quando íamos dobrar à esquerda na pequena estrada ladeada por eucaliptos, aquela mesma que cruza a rodovia SP-058 e segue reto, moradores nos avisaram que por ali ninguém passava, porque todo um bambuzal havia queimado e tombado sobre a estrada. Para piorar, nos avisaram que haviam fios da rede elétrica pelo meio.

Fomos obrigados a dar uma grande volta, seguindo até o trevo de quem vem do Bairro do Embaú e segue à direita para Lorena.

Foi bem uma subida merecida para quem não tinha comido nada no café da manhã, apenas algumas torradas e café preto. Dobramos à direita na pequena estrada de chão e Suzana foi seguindo pelo roteiro, não sem antes zerarmos nossos hodômetros.

A estrada estava úmida e logo começamos a fritar peixe com nossos pneus, que em contato com aquelas pedrinhas, faziam o mesmo barulho estalado do óleo quente. Seria um bom dia, descendo, com algumas pequenas subidas ao final.

Até quase aos 5 km, cruzamos com muitos caminhões caçambas, carregados de alguma jazida ali próximo, que diminuíam a velocidade poupando-nos da poeira, às vezes até nos cumprimentando. No cruzamento da grande árvore, uma escola e uma igreja, enfim seguimos por um tráfego quase zero, ladeados vez ou outra, do gado que pastava.

Passamos ao lado da bonita EEL-USP (Escola de Engenharia de Lorena), e logo em seguida por baixo do pontilhão da BR-459. Quando chegamos na ponte do ribeirão dos Macacos, ela estava caída e jogada bem longe pelas fúrias hidráulicas da água. Atravessamos uma estreita passarela de madeira e seguimos em frente. Estávamos quase chegando no cruzamento que nos levaria até Lorena, onde zeraríamos nossos hodômetros novamente.

Paramos nos bares, mas todos estavam acabando de abrir, sem nada bom para comermos. A fome que esperasse... Faltavam ainda cerca de 18 km até Guaratinguetá, e os percorremos sem dificuldades. O caminho lembrava-me bastante quando, no Caminho da Fé, me aproximava de Pindamonhangaba, também prestes a encerrar um outro sonho, em Aparecida.

A fome aperta até quando a desprezamos, não mais nos incomodando dali em diante. Foi ali, subindo uma ladeira meio picante, que vi lá no alto o que achei que fosse uma lanchonete. Fiquei alegre e apertei os pedais, apenas para descobrir que era uma espécie de Portaria da fábrica de explosivos ORICA. Voltei na mesma pedalada e encontrei Suzana terminando de subir, contando-lhe o que havia pensado. Ela soltou uma risada e dali em diante, embalados pela descida, pelo vento gostoso que sempre sopra, a fome foi embora. Passava coisa pouca das 9 e meia. Guaratinguetá não estava longe.

Chegamos na esquina do Posto Médico da Colônia Piaguí e dobramos à direita. Guaratinguetá já se mostrava ao longe, e em pouco tempo alcançávamos a Gruta de Nossa Senhora de Lourdes, fundada em 1921, há 90 anos atrás. Fotografávamos a gruta, a igreja, quando a Irmã Salesiana se aproximou e nos recebeu com muito gosto e carinho, explicando-nos de como tudo aquilo começou com o Monsenhor João Filippo. Hoje é um semi-internato para crianças carentes.

Enquanto a Irmã nos falava, eu a fitava com o pensamento muito longe, além mar em Portugal. Ela pareceu notar, produzindo pequeníssima pausa. Desculpei-me por interromper, mas estava olhando para a minha irmã Teresa. Impressionante a semelhança. Ela sorriu e continuou com as explicações. Depois batemos uma foto.

Estávamos já em Guaratinguetá. Faltava apenas atravessarmos a ponte sobre o rio Paraíba e chegarmos na Catedral de Santo Antonio, donde procuraríamos algum lugar para o pernoite.

Ficamos hospedados no Hotel Royal, muito bom e moderno, café da manhã farto e saboroso. Quase em frente fica a Churrascaria Minuano, com um balcão repleto de opções em saladas, carnes, molhos e temperos, batatas e todo o trivial de qualquer almoço, onde você come bem e paga barato.

Dali seguimos até Aparecida, apenas cerca de 6 km de distância. Se você optar por um táxi, pagará de R$ 25,00 a R$ 30,00, mas se tomar um ônibus, gastará perto dos R$ 3,00.

Aproveitei e coloquei minha ficha em dia, bem como fiz alguns pedidos, acabando por me perder dos outros. Suzana montou num cavalo de madeira, tamanho natural, mas não podia se mexer lá em cima, porque o cavalo tinha rodízios. Mostrou-me depois a foto, muito interessante e engraçada, mas o que ela mais gostou, foi do velhinho que precisava ser auxiliado na hora do manuseio com a impressora.

Jantei na Churrascaria Minuano e fui dormir. Cunha seria uma boa puxada, para cima, sempre para cima...

Antes de apagar as luzes, lancei um olhar àquela bola de pano sobre a cama, minha camisa que envolvia a bela esmeralda. Desde aquele dia que ainda não a tinha desembrulhado, porque todos os dias eu podia ver um gavião, e ele sempre me fitava de frente...

* * *

Guaratinguetá - Cunha

O Caminho é árduo, desde logo do primeiro dia, mas estes dois últimos, nos reservavam duas boas grandes subidas, sendo a de Paraty a pior. Percorreríamos 47,3 km, subindo quase 500 metros até chegarmos em Cunha.

Nossa intenção era sair cedo, enquanto o Sol não fustiga muito, esse astro sempre mal humorado, que a tudo quer queimar. Ela já estava com os alforjes atrelados e eu iria atrelar os meus, quando cruzamos pelo corredor. Notei que estava aflita e perguntei:

- O que houve?

- Pneu furado... - ela subia para pedir ajuda.

Montei meus alforjes, instalei minha bolsa de guidão, amarrei o mala-bike, posicionei as águas e fui lá desmontar o pneu traseiro dela, mas antes era necessário desatrelar a tudo. Quando ela chegou de volta, eu já estava com a câmara de ar do lado de fora, e logo ela me deu a câmara reserva. Segurei num lado, ela no outro, e os dois se ensinaram como se troca um pneu. Ela estava feliz com o aprendizado, e juro, pela expressão que eu via, parecia que agora ela iria adorar quando um pneu furasse...

Foi preciso a pia da área de serviço do hotel, para descobrirmos o furo debaixo d'água, de tão pequeno que era. Tudo reparado, tudo montado, partimos...

Passamos num posto e entupimos os pneus com quase a pressão máxima, pois hoje seria dia de somente asfalto. No início não foi difícil, mas doeu vencer, ainda frios, a ladeira que nos conduziria até a Matriz de Guaratinguetá, para zerarmos nossos hodômetros.

Rumamos em direção da SP-171, a rodovia Paulo Virginio, herói e mártir, filho de Cunha, fuzilado pela ditadura, na Revolução de 1932, por não entregar a posição das tropas de São Paulo. Passamos por baixo da Dutra e seguimos avante, terreno em aclive suave até os 12,7 km, quando a coisa ficou séria e começamos a bufar. Achei engraçado quando Suzana informou que só conversaríamos novamente lá em cima, mas ela estava com a razão, porque se subir mudo já estava difícil, conversando ninguém conseguiria.

Foi uma bela e rara subida para mim, que só coloquei os pés no chão quando parava para limpar o suor dos olhos e beber água, claro também, pondo a respiração em dia. Impressionante como cinco minutos de uma parada, restabelecem qualquer ânimo e físico, dando-nos pernas novas. Agora diante do computador, verifico que nesse dia minha pulsação máxima atingiu apenas 150 bpm, ficando a média em 123 bpm, quando no primeiro dia, a máxima ultrapassou os 170. Assim, não importa o quanto você já pedalou e o quanto você está cansado. Importa que o condicionamento melhora a cada dia, nessa nossa máquina perfeita e divina, que interage de mil maneiras com o que está à volta, claro, comandado pela energia que a alma impõe ao físico e às químicas que se desenrolam.

Quase 10 horas de uma manhã bem ensolarada, enfim chegávamos no topo da serra. Faltavam cerca de 26 km ainda até chegarmos a Cunha, mas antes, aproveitaríamos a ladeira, numa rodovia que se transformou do vinho para a água, porque perdeu o acostamento e nos apresentou muitos buracos a serem desviados.

Havíamos vencido a Serra do Quebra Cangalha, mas a real quebradeira estava reservada para o dia seguinte.

Aos 22 km, paramos no Santuário de Santo Expedito, onde aproveitei e agradeci ter chegado até ali com muita saúde. Fiz um pedido também, porque Santo Expedito é o Santo das causas difíceis.

Paramos ainda na marca dos 25 km, para vermos uma cachoeira bem raquítica e simplória. Fazia tempo que não chovia. Tínhamos ainda mais 100 metros de aclive, quando Fernando nos encontrou. Paramos os três num bar, nos abastecemos de água e fomos embora. Cunha estava mais próxima...

Aos 45 km, passávamos sob o portal da cidade, entrando na alameda Francisco da C. Menezes, subindo.

Era quase meio dia e vinte, quando entramos na pousada que considerei, depois da Beco do Bispo em São João del Rei, como a segunda melhor pousada em que passamos. Tratava-se da Pousada e Restaurante Clima da Serra, onde cada um ficou em um chalézinho, com varandinha na frente para se armar uma rede, e pequena lareira no interior. O atendimento também foi primoroso, o almoço divino, com truta e salmão, acompanhados de belas e saborosas saladas.

Suzana queria bater pernas pela cidade e resolvi acompanhá-la, afinal havíamos ficado antes do centro da cidade, onde ficava a Igreja da Imaculada Conceição, a Matriz de Cunha, de onde sairíamos no dia seguinte logo cedo. E ela ficava lá em cima, 60 metros mais especificamente.

Quando lá chegamos depois que andamos quase 1,5 km, meu salmão já não mais existia. Não fazia mal; compraria pão de queijo. Identificamos a rua e calçadão Comendador João Vaz, e verifiquei as montanhas mais adiante. Iniciaríamos logo pela pauleira...

Num Mirante próximo da igreja, num tabuado que se prolongava, descobrimos uma Cunha que subia e descia com vontade. Entramos num Café charmoso e pedimos um expresso cada um. De lá descemos por uma calçada, que tinha GUARDA-CORPO. Eu nunca havia visto nada igual, e me lembrei das plataformas por onde andei, quando o mar ficava lá embaixo a 70 metros, lisinho parecendo lagoa.

Compramos pão de queijo e fomos embora, descendo por outras ladeiras não menos iguais.

De noite pedi uma bela truta com salada e fritas, ajudada por um bom vinho, claro que seco, chileno.

Fui dormir, pois quem dorme cedo, também madruga. Minha esmeralda continuava enrolada na camisa, e naquele dia o gavião não apareceu. Fui fechar a porta e pareceu-me ver dois grandes olhos. Pensei na coruja mas estava tudo escuro... Apaguei as luzes e dormi.

* * *

Cunha - Paraty

Acordei mais cedo que de costume, porque alguém batera em minha janela. Abri a porta que dava para a varanda e não vi ninguém. O Sol já anunciava que logo nasceria, por trás das montanhas alaranjado, quebrando o lusco-fusco das manhãs. Já estava me virando para novamente entrar, quando vi aquele vulto a passar voando. Fui para a calçada e vi um par de asas que em parafuso se elevava em potência desenfreada, até tornar-se num ponto disforme muito longe.

Abaixei a cabeça e entrei soturno. Fechei a porta atrás de mim e sentei na cama. Na outra cama, aquela camisa empoeirada parecia me chamar.

Desde que recolhera a gema, que nela não mexia. Com os solavancos da estrada, todos os grãos de argila haviam se desprendido para o tecido branco, tornando tudo avermelhado.

Era estranho! Eu estava rico, mas não feliz... Levantei e me encaminhei até a pedra. Lentamente comecei a desembrulhá-la, pois não queria sujar a cama com a poeira, e foi essa calma que me salvou, pois havia o ferrão agressivo e traiçoeiro do escorpião a me aguardar.

Se eu estivesse com um pouco mais de pressa, meu dedo teria sido espetado. Recolhi a mão e dei um passo atrás. Era um espécime bonito, digno de nota, marrom-dourado, pinças voltadas para a frente, cauda pronta para um novo ataque. Peguei a toalha de banho e a lancei, a luz do quarto piscou, mas dali ele não poderia sair. Dei-lhe então uma chinelada e ele aquietou-se, voltando a luz ao normal. O ferrão dele estava atravessado no grosso tecido felpudo.

Com os dedos em pinça, agarrei o ferrão por trás. Não havia mais nada que ele pudesse fazer. Vi a taça de vinho quase cheia, sobra da noite anterior, e o enfiei dentro dela, até que seus movimentos cessassem. Larguei-o no chão e o esmaguei com o duro tênis, e fiquei pensativo de como ele teria ido parar ali, pois não haviam entradas em que cada camada do tecido não tamponasse. Com cuidado verifiquei cada item de minha bagagem, não encontrando nada.

Tomei meu banho e me arrumei, atei os alforjes na bicicleta, ajustei a bolsa do guidão e saí, porque o café da manhã era lá em cima no restaurante, e de lá eu já cairia na estrada. Verifiquei se não havia esquecido nada no quarto e saí trancando a porta. Quando ia pegar a bicicleta, notei a coruja no cimo de uma grande estaca. A encarei com disposição por alguns minutos e ela então foi embora, voando lenta e muito calma.

Tomei meu café e já estava pronto. Saímos em direção à Matriz e minha bicicleta parecia mais pesada que de costume. A primeira ladeira se apresentou e tentei subi-la, apeando antes de sua metade, empurrando até onde achei que já dava para pedalar novamente. Montei e lentamente alcancei Suzana, que já chegava na porta principal da Matriz. Zeramos os hodômetros e partimos numa descida bem suave, ela apontando as marcas onde pegarmos, até que começamos a novamente subir forte. Desta vez descemos eu e ela e empurramos, até chegarmos no trevo em que pegaríamos à esquerda na rodovia SP-171. Uma leve garoa ameaçava se transformar em chuva, pois o céu estava carregado. Guardei meu canhão de cliques na bolsa do guidão, enxuguei o suor que se juntava ao doce da pouca água que caía.

A pequena chuva deu uma trégua, mas tivemos que novamente apear, pois a subida estava íngreme demais. Quando voltamos a pedalar, novamente a chuva começou, a princípio fraca e depois foi engrossando. Eu precisava colocar a capa da bolsa do guidão, então parei e pedi que Suzana segurasse minha bicicleta. Achei a capa e a instalei, e novamente partimos, iniciando uma breve descida que passava ao largo da Igreja de São José da Boa Vista, quando voltamos a subir e em seguida descer praticamente tudo o que havíamos vencido.

Agora a chuva apertava, e eu, sem agasalho, começava a sentir frio, mas sabia que logo tornaria a subir, esquentando e suando outra vez. Ela nos acompanhou por um bom tempo, mas deu trégua, parando de molhar. Antes do Monumento ao Paulo Virginio, o agricultor que fora obrigado a cavar a própria sepultura, e fuzilado por não mostrar a posição das tropas paulistas, Fernando nos alcançou e pedalamos juntos por um bom tempo. Paramos no Monumento e o joelho do Fernando sangrava, pois ele havia escorregado logo na primeira subida lá em Cunha, não tendo tempo de desclipar.

Era o último dia, mas eu estava alegre, pois a subida estava indo bem. Nesse dia teríamos que subir até o topo, lá onde era a divisa de São Paulo com o Rio de Janeiro, quase que apenas numa subida só, 650 metros a praticar muita paciência, onde um pé empurrava um pedal e logo em seguida, o outro fazia o mesmo, num revezamento das pernas, meio a meio, enquanto a corrente ia gemendo, estalando e reclamando, mesmo tendo elos demais como amigos, porque não importa quantos amigos você tenha, no final apenas prevalece a força de vontade, aliada à verdade e ao garbo.

Só uma coisa entristecia: sonhávamos com o paraíso Paraty, mas aquele tempo chuvoso e friorento nos informava o contrário. Seja como for, estávamos pedalando pelos céus, onde as nuvens vinham nos abraçar, em novelos suaves que turbilhonavam devagar, escondendo fosse qual fosse o horizonte.

Na marca dos 20,3 km, Olinto novamente deveria estar brincando com aquela história de que a cachoeira valia um banho, que com o frio que fazia, nem com todas as pingas das Minas Gerais...

Faltavam menos de 3 km para abandonarmos São Paulo, e mesmo assim a subida não amainava. Quando cheguei, encontrei Fernando, Gilton e Suzana, que festejaram minha chegada. Era beber água e novamente partir, porque agora despencaríamos 1.516 metros, na descida mais emocionante da minha vida de bicicleta, o que vocês puderem imaginar de obstáculos a nos quererem morder, agarrar, derrubar, arrebentar, deslizar, até desmontar a bicicleta com os tantos baques que nos trepidaram, onde quase caí uma vez, e tive medo em outras duas.

Ainda muito alto, uma pancada forte me fez parar para verificar os alforjes. Algo me fez buscar a gema e em pouco tempo, a trazia em minha mão. Estava numa espécie de janela, onde a mata de vez em quando se abria em falha, para nos dar uma visão, mas não enxergávamos nada, a não ser as nuvens que queriam nos envolver. De repente notei que estava à beira de um precipício e não vi que o Fernando se aproximava, também a tentar ver alguma coisa. Festejando, deu-me um tapinha nas costas em parabéns, porque enfim havíamos chegado, depois de tanta luta.

Foi o suficiente para que me assustasse largando a grande gema, que rolou em lentidão bem diante de meus olhos, bateu em cima do meu pé e saiu rolando para o abismo, lançando-me seus últimos sorrisos que piscavam ligeiro.

Desolado ali me encontrava, enquanto podia ouvir o barulho das folhas e galhos amortecendo a queda de tamanha jóia, até que o silêncio se fez ouvir.

Minha conhecida coruja pousou num galho ao meu lado e falou:

- Foi melhor assim, pois dessa vida não se leva nada...

Lançou-me um último sorriso e voou mergulhando no precipício. De onde estava a via fuçando algo na encosta, até que pareceu encontrar o que buscava. Alçou vôo novamente e subiu bem alto, mergulhando em seguida tirando uma rasante sobre mim, batendo as asas em despedida. Em sua garra estava o verde mais puro e brilhante de toda a Terra.

De repente fiquei mais leve, pulmões mais cheios, e acordei com Suzana e Fernando me chamando:

- Boblitz, vamos!? Ainda falta muita descida pela frente...

Suzana já tremia com o frio... Fernando me olhava sem bem entender o que havia acontecido. Lancei-lhes um sorriso e fomos os três sacolejando por entre as pedras e buracos do caminho, ultrapassando todos os carros que nos haviam ultrapassado na subida. O último deles era um jipão amarelo que puxava um pequeno reboque com três motos amarradas, quando lhes gritei solicitando que nos deixassem passar. Cinqüenta metros adiante começava o asfalto, e dessa vez eram eles gritando conosco para que os deixássemos passar. Lá embaixo os encontramos parados, e festejaram a nossa passagem.

Cruzamos o bairro do Pantanal, atravessamos a rodovia BR-101, e aos 44,6 km, deixávamos para trás, o último marco da Estrada Real. Suzana soltou um Hurra, comemorando, e mais apertou nos ciclos. Em pouco tempo, chegávamos às correntes de Paraty.

Terminava para nós, a magia da Estrada Real, porém o brilho, este durará para sempre. Não é de ouro, nem é de prata, mas sim de garra e ousadia, a superar as adversidades que foram muitas pelo caminho, quase que diárias, suplantadas pelo destemor e pela inteligência.

Vi o que parecia um gavião e lembrei da minha linda pedra verde, e meditei: na vida as coisas boas, num repente se acabam. Aquilo importante se extingue e vai embora, como a vida que num suspiro, um dia se despede...

Sobrou-nos apenas uma pepita rara, Suzana, que manteve o grupo unido, graças à sua liderança e valentia.

* * *

Paraty

Paraty estava de mau humor naquele final de semana, cinzenta e friorenta. Chegamos no sábado na hora do almoço, passamos o domingo escondidos sob os telhados, porque muitos dos passeios programados, simplesmente não teriam graça, como visitar cachoeiras ou algum mirante, pois que tudo era cinza, encoberto, molhado e frio. Restava andar pela cidade, conhecer suas travessas com seus telhados com beiras, acabamento fino às biqueiras que emprestavam nobreza às casas ricas.

As pedras irregulares nos lembravam os obstáculos do Caminho, tirando nossa concentração da linda paisagem. Deve-se ter cuidado ao andar pelas vielas de Paraty, porque você pode tropeçar, escorregar ou torcer o tornozelo.

Em Paraty tudo é caro, mas mais caro, na parte histórica, e mais caro ainda quando você fica bem defronte ao mar, proporcional à sofisticação. Minha máquina, uma Canon SX200 is, a quem chamo de canhão de cliques, é uma boa máquina, principalmente porque é compacta, servindo magnificamente ao que me interessa, cabendo formidável em meu bolso traseiro, sempre pronta a ser sacada para gastarmos munição, mas aquelas que eu via nas mãos de tanta gente a zanzar sem rumo, mais pareciam com as baterias do Couraçado Bismarck. Até tripés eu vi, e de repente me imaginei pedalando com tanta tralha na garupa.

Seria como nos casamentos desfeitos por incompatibilizações, porque eu teria que das duas, uma escolher: ou fotografar, ou pedalar.

Se você pedala e gosta de fotografias, leve sua arma sempre consigo, como no velho oeste, sempre pronta a ser sacada. Isso de levar na bolsa de guidão, dá preguiça de usar, porque você precisa puxar um zíper, e a demora às vezes faz perder a oportunidade. Na hora de guardar também é outra chateação, porque coisas lá dentro da bolsa, precisam ser afastadas. Na hora do gatilho, sempre sou um pistoleiro ágil. Depois também existe a literatura, pois enquadrar é levar em consideração o horizonte, a posição do objetivo, até alguma distração que você quer na foto. Assim, de nada vale um bom canhão, se você não souber atirar.

Na segunda-feira o Sol amanheceu sem nenhuma ressaca, bondoso a brilhar, a secar todas as umidades que, naquelas alturas já chegavam aos nossos ossos. Passamos a manhã inteira embalando as bicicletas nos mala-bikes, secando pneus, retirando o ar das suspensões, retirando rodas, protegendo catracas, câmbio, passadores, coroas, envolvendo a tudo com jornais e muita fita adesiva. Embaladas ficaram recostadas na parede do corredor, aguardando apenas a hora de serem transportadas a tiracolo.

Você chegando em Paraty, procure a Pousada Solar do Algarve, onde fomos bem recepcionados e tratados por Dona Lu. O café da manhã também é muito bom, farto com frios e frutas, além daquele café forte e amargo. A limpeza é primada e os travesseiros são cheirosos.

Sempre costumo referir-me aos travesseiros, porque são os itens primordiais de uma boa noite de sono. Não adianta você colocar uma toalha ou roupa qualquer sobre eles, porque se forem antigos e sem higiene, guardarão aquele mau cheiro de tantos cangotes suados de gente que não costuma tomar banho. Quando fui percorrer a pé, o Caminho de Santiago, mandei fazer uma pequena fronha com três botões na extremidade. A fronha tem a metade do tamanho de qualquer fronha convencional, e os botões, um no centro e dois para fora, não deixam que a minha roupa escapula do interior. Uma fronha é apenas um pouco de pano a formar um saco, e dentro dela vou socando tudo o que posso, como bermudas, camisas e meias, e meu travesseiro já está pronto, claro, com tudo lavado.

Na hora de guardar no alforje, é só enfiar do jeito que está e estamos resolvidos. Agora você só cheira cangote alheio fedorento, se quiser.

Dona Lu providenciou nossas passagens, minha e do Gilton, na escuna Banzay, que sempre sai do cais às 11 horas. O passeio é muito bonito e até histórico, nas suaves águas da baía, quando vamos visitando algumas ilhas, onde você pode chegar a nado, ou no bote da própria escuna. Fazem sempre 4 paradas e o passeio costuma demorar umas 5 horas. Você gastará a depender do que você coma e beba. Gastei cerca de R$ 70,00 ao todo, sendo R$ 30,00 para a escuna, R$ 5,00 como cachê da moça que tocava e cantava, bem como prestava as informações históricas do lugar onde estávamos, e o restante no almoço e algumas latinhas de cerveja.

As escunas são enormes, com dois andares, e todos os coletes salva-vidas ficam à mostra. Vale muito à pena, tal passeio, porque o mar é lindo, esverdeado ou azul anil, e as ilhas, todas particulares, também não ficam para trás.

Faltava agora tomarmos um banho e arrumarmos nossa tralha nos alforjes, porque mais um pouco o atencioso Rudai passaria para nos transportar até o aeroporto do Galeão. São 4 horas de viagem de Paraty até o Rio de Janeiro. Assim, é bom levar em conta todos os tempos, para que você não perca nenhum horário de nenhum transporte.

* * *

Alguns comentários

Se você é cicloturista e se preocupa com o peso da bicicleta, com o peso da bagagem, está na hora de arrumar outra coisa para fazer. Perdi exatos 3 quilos dos meus 101, a carregar pelo menos uns 135 quilos (eu, os alforjes, a bolsa de guidão, a água, a bicicleta e mais algumas coisas). Nesse contexto, o que valem 5 quilos a mais ou a menos? Não dá para pedalar? Ok, desça e empurre, porque isso também faz parte.

Em cicloturismo não participamos de competições, de comprovações, nem de constatações - simplesmente aproveitamos da melhor maneira possível, assim como fazemos com tudo aquilo que a gente gosta. A diferença é como mastigar ou engolir, onde a comida desce dos dois modos, mas só mastigando é que sentimos os sabores, as ervas e os molhos...

Mais uma vez os alforjes, a bolsa de guidão, e o mala-bike da Arara Una, foram de um comportamento exemplar, não me deixando na mão em nenhuma ocasião, porque são fortes e resistentes, e bonitos também. Na hora de instalá-los ou retirá-los, tudo é prático e funcional, onde nada sobra e nada fica faltando.

Pedalar pela Natureza é uma coisa espetacular e não tem idade, porque quem faz a idade é você. É você quem estabelece as limitações, muitas vezes superestimadas. Pedalar é montar num selim e sair empurrando um pé e depois o outro em cada pedal. Assim, procure sempre um bom equipamento, não necessariamente aquele mais leve, porque você não estará participando de nenhuma competição. Escolha um bom roteiro adequado às suas condições físicas, porque às condições financeiras, todos os passeios de cicloturismo são adequados, a não ser aqueles em que você contrata para poder pedalar, e saia desfrutando daquilo que você nem imagina que pode fazer.

Existe um ouro sim, e cabe a você descobri-lo em cada página do Guia de Cicloturismo da Estrada Real - Caminho Velho, do Antonio Olinto e Rafaela Asprino, que um dia garimparam todas as informações que você Cicloturista precisa. Os marcos da Estrada Real estão por lá, e às vezes coincidem com o Guia, que foi traçado por Cicloturistas, que raciocinam como Cicloturistas, dedicado aos Cicloturistas. Os marcos, muitas vezes são políticos, e bicicleta não combina com a política.

O ouro existe, e chama-se Olinto e Rafaela. Seguindo-os, todos vocês tornar-se-ão muito ricos.

A propósito: não tenham medo da coruja e nem do gavião; hoje, eles são meus amigos...

* * *

Ousar...

2011-09-04T12:44:00.001-03:00

Você acorda e põe o pé no chão.

Não, hoje vou continuar dormindo...

Você acorda e mais cresce num dia.

Não; vou negar minha tradição...

O novo, às vezes aterroriza...

Ousar...
(Paulo R. Boblitz - set/2011)

Um dia o homem ousou e desceu das árvores. Foram grandes descobertas...

Veio um animal maior e o comeu, deixando todos os outros espantados...

Dessa ousadia surgiram muitas coisas, como a estatística, a lógica, a política, a união, e tantas outras coisas que um ser capturado, foi capaz de inspirar...

Claro que logo surgiu um líder, mandando todos às árvores novamente - a cautela se instalava...

Claro que outro líder logo suplantou aquele primeiro, mandando todo mundo descer ao chão gostoso e macio - os sonhadores se estabeleciam...

Na descida, um gaiato se espetou num espinho - estava criada a primeira arma...

Aquele que dormia e não ouviu a nova ordem, de repente acordou e viu, de cima, outro predador que se aproximava - estava criada a profissão de vigia...

Ao gritar o alerta, acabou sendo o primeiro criador dos planos de evacuação.

Nessas tantas subidas e descidas, alguém se levantou e viu mais longe, percebendo o mesmo predador que se aproximava - foi taxado de guru e visionário...

Por algum tempo ficaram treinando... Subiam e desciam, desciam e subiam, desciam até o meio e subiam, subiam até o meio e desciam - criavam assim os exercícios e as estratégias, além, claro, da primeira academia...

Como tudo o que se repete é cansativo, logo acabaram criando mais ações, como as primeiras cordas, e com elas a diversão; as escadas, e com elas as primeiras grades que logo evoluíram em paliçadas...

Como andar pelo solo é sair da sombra, logo criavam o elmo, que também servia para a guerra...

E poderia ficar aqui, de ousadia em ousadia, de criação em criação, até chegarmos onde já chegamos: novamente nas árvores hoje chamadas condomínios, devidamente cercados e protegidos por cercas elétricas, grades e vigias...

Porém ousar é descobrir, pelo menos se deu certo ou se deu errado.

Com os erros, mais aprendemos; com os acertos, nos acomodamos...

Ousar é ter coragem, é honrar aquele espírito curioso que nos comanda, encostar o dedo para ver se dá choque, mas até para isso, se deve fazer com conhecimento, caso contrário, você fica agarrado...

Ousar é se lançar no desconhecido, claro depois dele ter sido estudado, pois do contrário, é suicídio...

Ousar é lançar uma pergunta para uma mulher bonita. Até hoje, passados 38 anos, fora os 2 de namoro, agradeço porque fui ousado...

Ousar é sair da mesmice, é inovar, é se arriscar, é sobretudo seguir a sina, porque somos o que somos, porque principalmente não nos sujeitamos...

Se você ousa, então você é mais feliz, porque um dia você foi criado para o porvir.

E de passado e de presentes, vamos construindo um futuro, desde crianças descobrindo, até bem idosos constatarmos, que nossas descobertas, mesmo dando errado, sempre foram saborosas...

Restará a última ousadia: aquele dia quando chegar, nova vida a conquistar...

Você ainda não ousou? Não sabe o que está perdendo...

* * *

Fábio FES

2011-08-29T22:36:00.002-03:00

O que faz a gente andar?

Nosso desejo de conhecer...

O que faz a gente querer conhecer?

Nosso espírito de luta...

Fábio FES
(Paulo R. Boblitz - ago/2011)

Certa vez conheci um sujeito, primeiro pela internet quando lhe encomendamos alforjes, bolsas de guidão e mala-bikes, tudo Arara Una. Foi preciso certa vez conversar com ele pelo telefone, e a voz era algo como mistura de um besouro com trovões, seguida do sotaque fuóóórte do interiorano de São Paulo.

Finalmente nos conhecemos nos pedais, lá em Santa Catarina, no Velotour Costa Verde & Mar. Trata-se de um sujeito sério, calmo, alegre e brincalhão.

Pois ele saiu há pouco lá do Acre, com destino..., qual mesmo!? Bem, que tal vocês descobrirem visitando o blogue dele, onde ele está, sempre que pode, atualizando as experiências e vivências numas terras para lá de exóticas e estranhas?

Não se esqueçam de que os blogues crescem de baixo para cima. Assim, comecem a ler lá de baixo, da primeira data:

http://ciclovivendo.blogspot.com/

Se ele é maluco? Não... Ele é apenas destemido, de férias pondo em marcha aquilo que lhe foi um sonho, hoje a cada metro se transformando em realidade. Quando terminar, voltará para a vida normal como todos nós, pois que nem tudo é bicicleta.

Mas enquanto não termina, vai nos inebriando com suas imagens e mensagens, pondo inveja em cada um de nós, porque ele agora é livre, como aquele pássaro que ele mesmo disse não saber o nome. Se ele não sabe, e está lá, como é que ele quer que a gente saiba? É, ele também é gozador...

De pássaros eu não entendo nada, mas lembro com saudades do Vinte-e-Um e do Tucano, o primeiro, pequenino e que nunca pude ver, fazia um escarcéu danado na floresta: "Vinte!, vinte!, vinte-e-um...!", concluindo o canto. Os Tucanos, por sua vez, lembram muito os cães filhotes, quando começam a aprender a latir.

Por certo ouvirá a algazarra das Araras, essas que eles Eliana Garcia, Rodrigo Telles e o próprio FES, pegaram como modelo, e se bem observar, verá sempre duas trincas em vôo. Ali são os pais acompanhando o jovem casal, até que eles se unam e voem com o próprio filho ou filha, a constituir outra família. Ao final da tarde, todas pousadas nos galhos altos da floresta, parecem fofocar da vida alheia de toda a selva. Fábio FES será, com certeza, um bom assunto novo para elas...

Mas se o amigo sentir um cheiro horrível, daqueles que ele nunca, por certo, já sentiu, que comece então a rezar ou procurar alguma proteção, porque a Onça nos espreita, e dela não conseguimos saber a posição, ou pior ainda, se ela já está com fome outra vez...

Um bom endereço para se visitar, para sonhar e navegar, até para aprender com o FES, cada particularidade que a ele também vai deslumbrando.

Ao FES, toda a nossa força e torcida, nosso orgulho em poder compartilhar com a saga que hoje ele está vivendo, por certo se divertindo bastante enquanto o tempo vai passando, lento como lento vai girando o pedal que avança e vence. O sujeito está subindo os Andes..!

Parabéns ao FES, amigo de todos nós, a nos dar presentes sempre que pode - seu diário pelo Caminho...

* * *

Lições da vida...

2011-08-10T19:40:00.001-03:00

Quem já viveu bastante,

já viu quase tudo...

Por isso é que se diz,

que velhice é bagagem...

Lições da vida...

(Paulo R. Boblitz - ago/2011)

Não é bem uma Trilha, mas foi trilhado...

Confundir lições de vida, com lições da vida, é produzir considerável erro... Explico:

Lições de vida, pretendem nos ensinar a viver, enquanto lições da vida, que também nos ensinam na vida, nos produzem certas verdades através da prática de se viver. É meio filosófico...

As lições da vida, por isso mesmo, são sempre marcantes, porque na prática, nos demonstram ou nos comprovam aquilo que jamais nos lembraríamos ou pararíamos para refletir.

Algo pelo meio da manhã, precisei ir até o Banco com quem pratico boa parceria lá nas coisas da Roça. Para uma boa situação geográfica, saí de um extremo e me dirigi quase ao outro extremo da cidade. Ainda bem que não em horário dos engarrafamentos, quando todo mundo resolve ter pressa ao mesmo tempo.

Pois bem. Estava eu a conversar com meu Gerente de Operações, ele a mostrar-me certos campos no Contrato, quando a barriga remexeu. Confesso que por instantes, deixei de prestar atenção, até por conta do que chamamos de apreensão, pois sei exatamente o significado de certas contrações.

Havia... Urgia estabelecer uma conduta que me fornecesse o tempo, com certa folga, a tempo de produzir tamanha arte, cagar, especificamente...

Contente, pelo contrato aprovado já em minhas mãos, e por já estar liberado, peguei o atalho mais curto para chegar no meu carro, apenas para descobrir que um Fela da Puta o havia trancado. Na mesma pisada retornei meus passos, descobrimos o folgado e enfim parti.

Normalmente temos os nossos horários bem organizados, mas como estou em treinamento forçado, a comer feito cavalo a suprir energias, a resultante não faz mistérios. Bom também é deixar claro que embora estivesse me deslocando de um extremo ao outro, Aracaju não é tão grande assim. Há vantagens de sobra, em cidades pequenas...

Sabem aquele tempo que julguei necessário? Pois ele havia sido quase que inteiramente consumido por conta do infeliz do carro atravessado...

Numa feliz coincidência que a vida nos costuma oferecer de vez em quando, fui pegando vários sinais abertos. Os carros à minha frente, abriam caminho como se eu carregasse uma grande placa: MOTORISTA SE CAGANDO...

A coisa, quero deixar bem claro, não saiu de controle, nem tampouco produziu calafrios, mas confesso que já no terceiro terço do caminho, chegou a preocupar, ainda mais quando comecei a me lembrar de alguns detalhes.

Imaginem vocês, devidamente apertados, já dentro da empresa, a respeitar limite de velocidade, estacionar apenas em local permitido, ainda mais de ré, por motivos de segurança..!

E isso tudo com o cocô querendo nascer...

Tudo terminou com aquele final feliz, devidamente sentado, com aquele único vazio por dentro, que nos produz boas sensações...

Qual foi a lição da vida? Ora..., que até bosta manda na gente...

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A bicicleta, uma integração...

2011-07-27T23:06:00.001-03:00

Ela é solitária,

cada um na sua...

Quando juntas, porém,

em conversa, não se sua...

A bicicleta, uma integração...
(Paulo R. Boblitz - jul/2011)

Ontem me encontrei com o Ricardo Hsu. Fazia tempo que não pedalávamos juntos, em torno de 1 ano e meio atrás, quando trilhamos sobre Bonito e Serra Negra, em Pernambuco.

Estava ele com um grupo novo de ciclistas, o Vida de Bike.

Em se tratando do Hsu, cheguei perto dele e, preocupado e discreto, perguntei:

- E aí? É tudo fera?

- Não, não... A gente só anda a 23 ou 25 quilômetros por hora...

- Mas isso não é treino para você..! - exclamei.

Ele me sorriu e disse que já havia treinado à tarde. Aquilo ali era só para relaxar...

Olhei em volta e a turma continuava crescendo, bonita porque saudável, porque bicicleta tem dessas coisas: fortalece os ânimos, tonifica os músculos, produz saúde e mais vida. Uma chuva fina começava a nos intimidar, mas o otimismo nos dizia que logo passaria. Nos escondemos debaixo das árvores e ela logo foi embora.

Alguém deu um apito longo e partimos. Em pouco tempo a chuva retornava e nos atacava com vigor e vento forte a produzir um gostoso frio. Debandou um bocado de gente, mas mesmo assim o grupo continuou grande.

Pegamos a avenida Beira Mar até encontrarmos a ciclovia, onde verificamos mais algumas baixas, gente iniciante que não conseguia nos acompanhar. Esperamos um pouco e continuamos, ainda o grupo com muita gente. Entramos pela avenida João Bebe Água e seguimos até o bairro Eduardo Gomes, onde paramos num mercadinho, para os que quisessem água ou algum alimento.

Enquanto não chegávamos no mercadinho, numa bonita ladeira empinada, seguida de mais outra, alguém mais acima numa escadaria, talvez mais alegre pelo efeito etílico, nos começou a gritar:

- Viva a cultura..! Viva a cultura..! Viva a cultura..!

Quase que colocava os pés no chão, pois subir ladeira e rir ao mesmo tempo, só para quem tem bastante gás...

Já no mercadinho, um pouco afastado, fiquei observando a turma jovem a rodear o Ricardo Hsu, quarentão vencedor, campeão de muitas provas, disciplinado ciclista a motivar muita meninada. Estava ele a explicar algumas coisas aos tantos ouvidos atentos, que de onde eu estava, não conseguia ouvir.

Há cerca de 6 anos atrás, sofreu um acidente no Tendão de Aquiles, recuperando-se com uma bicicleta. Passou a pedalar onde todos os iniciantes começam, no Aracaju Pedal Livre, e desde esse dia, a bicicleta lhe modificou a vida; hoje é exemplo para muita gente...

Já de folga da garotada, me viu e se aproximou com o Roberto, o Márcio e a Darlene, os organizadores do Vida de Bike; nos apresentou e conversamos sobre muitos projetos, um deles em conjunto com o grupo Turma da Bike Lagarto, da cidade de Lagarto, que já chegou à marca dos 400 ciclistas num só passeio, gente alegre, entusiasmada, também com muitos planos pela frente, e logo me convidaram para uma trilha noturna, da cidade de Lagarto até a Fazenda Bonfim, onde existe uma estátua de Cristo no pico do morro.

Topei, já imaginando tanta gente piscando no meio da noite, como vaga-lumes vermelhos...

Quinta-feira passada, 21 de julho, a Turma da Bike Lagarto veio até Aracaju, cerca de 50 deles, abrilhantar o passeio do Vida de Bike, todos fazendo uma bonita festa. Foi um pagamento à visita que o Vida de Bike fez lá na cidade de Lagarto, dívida boa de se pagar...

Hoje pedalei com o Vovô, um sujeito sensacional que pedala e conversa, pelo meio dando carão...

Amanhã é quinta-feira e vou me encontrar com outro sujeito, também com quem não pedalo há bastante tempo, o Araujo, aquele que nos toca a subir ladeiras até a gente cansar ou pedir penico...

Já estou ouvindo ele me cobrando:

- Vamo Blitz! Vamo Blitz!

* * *

Trilhas de Paulo Afonso - parte iii de iii (Passeio em Paulo Afonso)

2011-07-15T20:57:00.000-03:00

Água mole em pedra dura,

mais parece uma tortura,

vai, volteia,

esperneia,

vem, mergulha, até que fura...

Trilhas de Paulo Afonso - parte iii de iii (Passeio em Paulo Afonso)

(Paulo R. Boblitz - jul/2011)

Paulo Afonso amanheceu chovendo, num domingo bastante preguiçoso, como todo domingo, com chuva ou sem chuva, parece ser.

Oito da manhã e eu ainda estava na cama. Pelo corredor me chegavam os barulhos do dia que começava. Tomei meu banho e fui para o meu café, sempre complicado pelas tantas coisas que os hotéis nos oferecem. Não abusei...

Já estavam arrumando as bicicletas no reboque. Fui até lá e conferi a minha, bem presa entre mais algumas, sendo lavada no andar de cima, das poeiras que conquistou.

Pedalamos nos dias 8 e 9 de julho, na sexta feriado e no sábado, por 138,5 km, em 13 horas e meia. Conquistamos 2.035 metros em subidas, nada heróico, mas muito prazeroso, divertido, instrutivo, principalmente saudável, e isso só posso falar por mim, que por conta apenas do meu equipamento, queimei 6.923 calorias.

Com a fome que eu estava, com a sede que eu sentia, devo tê-las colocado todas para dentro, e mais um pouco, sem culpa, sem remorsos, pois que a cabeça é a que sempre leva a vantagem, a alma também, porque todos viramos poetas, mais amantes, mais solidários. Não há quem não descubra algo que nunca percebeu. Não há quem não se deixe levar pela emoção, ao ver uma vida em meio às pedras, e eu vi muitas, sorrisos em meio a fome, solidariedades em meio a tantas misérias.

Passeamos, nos divertimos andando pelos caminhos de nosso Pai, e nos comovemos a cada metro, porque não estamos com o espírito competitivo, onde só o ego se faz presente.

Passeamos, nos divertimos andando pelos caminhos do Criador, e vamos nos livrando de nossas maldades, nossos egoísmos, nossos poderes e pedestais.

Passeamos, nos divertimos, pedalando e fazendo força, em nenhum momento sofrendo, pois que quem quer sofrer arranja outras atividades, solitárias.

Passeamos, nos divertimos, somos bem acolhidos, pois em todos se vêem os exemplos, principalmente das vontades, das virtudes que acabam transparecendo, pois que nenhum espelho gosta de cicloturista.

Passeamos, nos divertimos, voltamos para casa mais leves, não das gorduras e suores, mas dos humores que escorrem para a terra.

Esse é o segredo que pouca gente enxerga, às vezes até montados em bicicletas bacanas, tecnologias de ponta, leveza em equipamentos e acessórios, mas extremamente pesados em vaidades, em hipocrisias e conchavos.

Passeamos, nos divertimos...

Desatrelamos o reboque do ônibus e embarcamos; já passava das 10 e meia. Paramos para pegar o Guia, antigo empregado da CHESF, hoje aposentado, Seu Antônio, que com orgulho nos foi contando como tudo aquilo aconteceu, embargando a voz sempre que utilizava o pronome "nós", porque foram eles que fizeram...

O complexo de Paulo Afonso é enorme, porque tudo ali é gigantesco, a começar pela força descomunal do velho rio, que espuma, farfalha, assobia, explode, ronca, estremece, vaporiza, corrói, martela e dorme calmo sabendo esperar.

Já de longe ouvíamos as trombetas, água martelando a rocha, criando asas e voando como leve fumaça, formando o arco-íris, mostrando como o Sol pode ser belo.

Aquilo tudo um dia já foi livre. O homem chegou e conteve, aliou-se à Terra que há muito já não mais resistia, construiu paredões, instalou comportas, fez zunir turbinas, e acendeu as lâmpadas do Nordeste, roubando os brilhos que as estrelas nos lançavam, como chuvas especiais de prata. Hoje elas só piscam em lugares ermos.

De início as águas ficaram confusas, pois o homem veio com brocas, explodiu rochas, cavou túneis, gastou cimento adoidado, pintou tudo bonito, e elas pararam de correr. Mal sabiam que era temporário, apenas enquanto enchiam-se os reservatórios.

Quando enfim voltaram a deslizar, soaram as fanfarras, todas as matracas estalaram, as engrenagens se encaixaram, e o homem apertou o botão. Alegres brincando de escorregador, ao som de um grande baião, as águas partiram branquinhas no xaxado das espumas, pois o mar já estava com saudades, e tudo aquilo que em silêncio havia ficado, nas entranhas desnudadas sem mistérios, voltou a encher...

Até hoje é folguedo e de vez em quando o velho Chico toma os gorós em farra, época que enche e transborda, faz da roça um belo quadro, pinta tudo de verde, dá o bom bocado. Vem água de cima, de mais acima, vem água até do outro mundo...

E homem nenhum, nem terra nenhuma, consegue segurar, tanta água que dança, que rodopia e sai cabriolando pelos rochedos mais arrancando, lascas e pedras, porque água brilha, e por onde passa, deixa tudo lustroso...

Abrem-se as comportas, os trovões ecoam, soltam o capeta que sai em disparada para queimar nos cafundós, porque a hora é da piracema, da pororoca, do milho que no São João vai virar canjica e pipoca...

Velho Chico, que de velho não tem nada, tão jovem e já tão santo, São Francisco de todos, o rio mais amado, mais maltratado, mais cheio de vida do Brasil...

Velho Chico, você é o doce, você é o leite, o sal e o mel, o viço e o oásis.

São Francisco, o recheio do vale, o sonho molhado, do matuto e da terra seca...

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Trilhas de Paulo Afonso - parte ii de iii (Tacaratu - Paulo Afonso)

2011-07-13T21:53:00.003-03:00

Quem cansado, tem disposição?

Quem a pedalar, com amigos em comunhão...

Quem valente, não consegue a vitória?

Quem sem crença, se desfaz da emoção...

Eu consigo, vocês conseguem, todos nós conseguimos.

Porque é essa, a conjugação...

Trilhas de Paulo Afonso - parte ii de iii (Tacaratu - Paulo Afonso)

(Paulo R. Boblitz - jul/2011)

Tacaratu (serra de muitas pontas ou cabeças), amanhecia por entre o nevoeiro; naquele dia não choveria...

Daquele tempo ainda em que as terras brigavam com as águas, a névoa sentinela ainda se posta à noite para verificar os movimentos das montanhas, que podem crescer escondidas, mais água querendo conter...

Gostei do tempo nublado, água a nos proteger dos raios tórridos que nos ferem a pele. Gostei da brisa fria que soprava, carinho da Natureza aos que por ela gostam de percorrer. Gostei dos sorrisos das pessoas, que nos brindavam um belo dia como bendição.

A imponente igreja de Nossa Senhora da Saúde nos aguardava, com sua ocre cor diferente. Enquanto a admirava, escondendo Lampião dos nossos olhares, acampado na furna da serra do Cruzeiro, lugar difícil de se chegar, a senhora, adivinhando meus pensamentos, se aproximou e me informou:

- Foi pintada com leite...

Como a cor, também era a primeira vez que ouvia ser o leite, ingrediente na caiação.

Passei bom momento pedalando com aquele leite na cabeça, e acho que a velha senhora não exagerou. Leite contém gordura e muita água, e a cal há muito tempo é conhecida do homem, que já a utilizou com sebo de carneiro. Assim, o leite bem poderia ter participado na impermeabilização, substituindo a linhaça na mistura de cal e argila. Claro, eles devem ter adicionado argila, por isso, aquela cor...

Faltavam 20 minutos para as nove. Partimos, pois era preciso acabar de vencer a serra, uma subida de 160 metros em apenas 4,7 km, até alcançarmos a marca dos 671, já que havíamos partido da altitude 511. A serra do Cruzeiro, à nossa esquerda, nos espreitava, como deve ter vigiado as Volantes que buscaram um dia por Lampião.

Suas rochas, há muito fustigadas pelas águas, pareciam nos querer engolir com suas bocarras escancaradas, mas naquele dia estaríamos invencíveis. Logo descobriríamos o vento contra, a nos querer segurar.

- Como é o nome dele? - perguntei.

- Jegue... - respondeu o velho homem.

- Não, não! Quero saber qual o nome que o senhor o chama? - perguntei sorrindo.

- Roxinho... - novamente foram poucas as palavras.

- E o seu..?

- Pedro...

Pedi licença para fotografá-lo, demos-lhe um bom dia, e ele desejou que Deus nos acompanhasse. Partimos novamente agradecidos, mas logo as baforadas de nossas ventas, se fariam prevalecer.

São momentos mágicos, quando volteamos e ameaçamos a tudo aquilo descer, e nos pomos, os dois pés plantados no solo, as duas mãos nos punhos refreando a fera, a olhar aquilo tudo que já vencemos.

Não há espírito que resista, debaixo de uma pulsação que troa, ver todo aquele mundão ao longe, reconhecer que a vitória, quando sempre de si próprio, tem sabor e cheiro...

São bons momentos em que colocamos a respiração em dia, amainamos o sangue que nos esquenta o quengo, limpamos o suor que nos goteja em lágrimas...

Olhamos para cima e a curva esconde o cume. Adoro qualquer curva a me esconder o futuro, pois no tempo ali eu sou senhor, reconhecendo a cada metro, um porvir melhor, mais belo e magnífico.

Os cimos sempre nos apresentam mais desafios, mais futuros para conquistarmos...

Por isso, que chegar é triste...

Estávamos prestes a começar a descer, a despencar por 424 metros ladeira abaixo, tudo aquilo que no ano passado subimos, 11,6 km penosos. Seria uma descida de muitos recordes quebrados, loucuras mansas ao vermos a paisagem nos cortando, o vento nos cantarolando em uivos, o amor de todos nós em exalação, como meteoros riscando a montanha, que risonha, se estendia elegante.

Nove e meia da manhã, avistávamos o que o homem conseguiu fazer, aquilo que a Terra tanto tentou e não conseguiu: o lago de Itaparica. Em linha reta, Petrolândia submersa, onde os sinos dobram em certas noites, diz a lenda dos mais crédulos.

Um a um partiu em boa carreira, cada um com o seu boi na vaquejada, agarrá-lo pelo rabo e derrubá-lo, berros alvissareiros de euforia, adrenalina galopante, e me veio à mente um cubo preso, um jegue a nos amparar de lado, um bode com seus cornos a nos enfrentar - o asfalto era daqueles com muitas rugas, lixa aborrecida doida para ralar...

Nos reunimos lá em baixo e partimos piçarra adentro até às margens do majestoso lago. Ao longe, o telhado da velha igreja, lá onde os muitos pecados foram largados, os amores prometidos, as crianças salvas do Limbo...

Como guardião das crenças, aquele amontoado de barro cozido a proteger a água, da água que cai quando chove. Seus vitrais hoje filtram, a luz que colorida brinca, a encandear o peixe, a espalhar a boa nova, de que o dilúvio vai começar...

Nossa descida não foi espetacular. O vento forte nos freava, tentando nos plantar.

Visitada a Petrolândia debaixo d'água, de novo partimos, pois ainda nos faltavam 67 km. Até ali, havíamos pedalado apenas 17. O dia já marcava as 10 horas, com o sol impaciente a nos esquentar.

À nossa direita, aquele mundo d'água a nos querer reter. Talvez fosse a Petrolândia velha, disposta a conversar, mas daquelas conversas não entendíamos. O vento se aliou a elas e nos fustigou, nos tentou evaporar as forças como se estivéssemos num varal, mas tremeluzimos um a um, por meio da paisagem como miragens, até que paramos para o nosso banho, não no lugar combinado, mas pelas mulheres encontrado, logo depois da nova Petrolândia.

Cada um que foi chegando foi despojando, toda a tralha a incomodar, lançando-se às águas tépidas que há tanto nos aguardavam, sôfregas nos acolhendo com seus carinhos, porque água é vida, e vida é Deus.

Vento forte produzia ondas, oxigenava a todos, nos roubava os calores, nos produzia o frio, que à sombra nos protestava, de volta às águas nos mandando. Eram 11 e quinze...

Tempo calmo a calma chama, do pensar nos reclama, dos olhares nos incita à volta, do curioso nos faz lembrar, e começamos nas cores a reparar, lilás para lá, violeta para cá, rosa choque mais acolá, um casal ali, outro casal mais reservado, e perguntamos... - tínhamos ido parar num recanto gay, e começamos a nos olhar em nossas malhas apertadas, que o sujeito rude do sertão, creio que agora não tão bruto assim, diz ser coisa de boiola. E começamos a sorrir, nos mangando a nós, e pedimos, antes do cardápio, todas as cervejas bem geladas.

Almoçamos bode assado, e tilápia crestada bem crocante no fogão. Também não há nada igual à fome, que nos faz apreciar qualquer arroz, por mais insosso que ele seja. Na hora de pagar a conta um belo susto, que a barulhenta negociação tornou real, porque quando se pedala, a cerveja alimenta, não embebeda.

Novamente partimos, agora sob um sol mais forte, um vento raivoso. Eles descobriram que estávamos indo embora. Já eram 2 e dez da tarde...

Preguiçosos, começamos a pedalar num sobe e desce por entre as calhas, franjas do terreno que se elevava para longe das inundações. A cada descida o vento nos apertava os freios; a cada subida, o vento nos massacrava, mas era olhar de lado e as águas nos encorajavam, as cristas de cada subida nos prometiam, mais paisagens belas merecidas...

Serpenteamos junto com o rio, passamos pela represa da hidroelétrica Luiz Gonzaga, cruzamos com a entrada de Jatobá, atravessamos novamente o rio Moxotó, passamos pela estradinha que chegava na hidroelétrica Apolônio Sales, finalmente chegando naquele cruzamento onde tudo havia começado, no dia anterior.

Anoitecia. O sol já quase se escondia...

Dobramos à direita para Paulo Afonso, pedalamos mais um pouco e paramos para instalar lanternas e faróis, sinalizadores intermitentes a nos produzirem segurança. Passava um minuto das 17 e trinta...

Paulo Afonso ao longe já se acendia, iluminando-se para mais bonita varar a noite. O emaranhado de cabos de alta tensão sobre nossas cabeças nos avisava, que por ali o progresso fluía, vidas nasciam, mais amor se desenvolvia pelo trabalho que se conquistava com a energia.

O cansaço foi embora, pois o sabor da cidade se achegava com todos os seus cheiros. A noite se instalava...

Eram 17 horas e trinta e sete minutos, quando parei no meio da ponte metálica que atravessa o grande e profundo cânion do São Francisco, à minha direita a Usina número 4 da geração de Paulo Afonso. Tomei uns goles d'água enquanto apreciava aquele rio que vem distribuindo vida e alegria, História e histórias desde lá de baixo, ainda com muito chão a lavar pelo meio do sertão, até juntar-se às suas irmãs salgadas no paraíso do oceano Atlântico, que hora recua, hora avança, na valsa que dançam desde que o homem nem era nascido...

Por ironia, teríamos que ainda percorrer 12,7 km, numa longa volta, até chegarmos no ponto onde ficaríamos alojados, distante ali da ponte em linha reta, apenas 3 km.

Partimos outra vez, pois que lugar de descanso é na cama, não sobre uma bicicleta. Passava das 18 e vinte quando terminamos de cruzar a ponte em arco, adentrando pela ilha de Paulo Afonso, porque ela é cercada pelo velho Chico por todos os lados.

Finalmente, às 18 e trinta nossa trilha era terminada, à porta do nosso maravilhoso e espetacular hotel, pois que significava um delicioso banho, ar condicionado a nos roubar o fogo, a cama sempre macia nos convidando, lençóis brancos a combinarem com nossas almas, livres de qualquer pecado àquelas horas...

Foram 84,2 quilômetros num dia maravilhoso, porque vento e sol não nos incomodam, apenas apimentam no tempero. Gastamos 7 horas e dois minutos, alguns mais jovens e afoitos, menos disso. Subimos 917 metros no acumulado, um simples degrau nas conquistas da vida, daqueles tantos que vivemos subindo e descendo, sorrindo e chorando, amando e odiando...

Agora, do sono justo, nos separava a reconfortante pizza com alguns chopes pelo meio, mistura de ervas, massas e fornos, sorrisos e causos, algumas mentiras de ciclistas, e mais o andar de 5 quilômetros entre o ir e o voltar, encerrando o dia.

Um a um foi se recolhendo; era a hora do cansaço passear, quando ele aproveita e foge, para nunca mais voltar...

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Trilhas de Paulo Afonso - parte i de iii (cruzamento de Paulo Afonso - Tacaratu)

2011-07-12T01:20:00.015-03:00

Não é treino, talvez nem cicloturismo,

porque durante, ficamos abestados...

Não que seja por culpa nossa,

mas da força de vontade que,

sem desistir, nos faz, às vezes, esquecer.

Sol do Nordeste não queima; torra...

Trilhas de Paulo Afonso - parte i de iii (cruzamento de Paulo Afonso - Tacaratu)

(Paulo R. Boblitz - jul/2011)

Um dia o Brasil entrou em convulsão - romperam-se artérias, e o rio São Francisco foi uma delas...

Eu ainda não havia nascido...

Naquele tempo foi decidido que a vida seria irrigada aqui pelo lado de fora, pelo lado de cima, fazendo-a brotar e proliferar.

A serra da Canastra, lá em Minas Gerais, subiu bem alto até 1.200 metros, para lá de cima o velho Chico jorrar novinho, envelhecer ao longo do caminho, e morrer ao adentrar o mar...

O velho Chico então liberto, começou a correr alegre, a se espraiar a tudo xeretando. A Terra, rabugenta, irritou-se com tanta aguação, levantando lados, paredes, tentando aquela água toda reter...

Foi tudo em vão... O velho Chico a tudo rompeu, cavou, explodiu, desviou, até que monumentais paredões em Pernambuco, o obrigaram a dobrar, lançando-o nos finais caminhos, entre Sergipe e Alagoas...

Foi uma noite mal dormida, balançando pela estrada até chegarmos no meio de um nada, cruzamento entre duas rodovias. Descemos preguiçosos, nos espreguiçamos, aguardamos o nosso café da manhã ser chegado, e partimos todos com o vigor renovado; era o rio a correr mais abaixo, e todos nós pedalando mais em cima...

Faltavam 10 minutos para as oito - o Sol já ia alto...

Alguém deu a idéia e a BR-423 abandonamos, apenas para enfrentarmos mandacarus e xiquexiques, como vaqueiros atrás do boi fujão. Logo alguém caía e um pneu furava, porque a areia era frouxa escondendo espinhos... Pegamos a BR-110, atravessamos, já passando 5 minutos das nove, a divisa de Alagoas com Pernambuco, no rio Moxotó. Seguindo mais um pouco, entramos na estrada de chão para o povoado Volta do Moxotó.

O dia seria muito quente, descobriríamos logo cedo. No pequeno povoado, conhecemos a ponte metálica por onde passava o trem, segundo os mais antigos, construída a mando de Dom Pedro II, ainda hoje forte e imponente, aço grosso pontilhado de rebites. Há muito que o trem ali não passa a caminho de Petrolândia, hoje debaixo d'água no imenso lago de Itaparica, que só visitaríamos no dia seguinte, a caminho de Paulo Afonso. Visitamos a antiga Estação, onde a simpática responsável pelo museu nos informou ter sido o presidente Castelo Branco a desativar aquela rede.

Os males sempre andam com as coisas boas, e o que foi bom para todo o Nordeste, foi também o sacrifício da antiga Petrolândia com suas pinturas de milhares de anos, e a estagnação da Volta do Moxotó, hoje sobrevivente pela garra de sua gente, teimosa em fazer aquele rincão progredir. À sombra, a fotografar os amigos no vaivém sobre a ponte, escutava discreto som a reproduzir gostoso rock, do tipo progressivo, porque no sertão não têm apenas as famosas cabras Moxotós, paisagens secas, miséria e música sertaneja.

Doeu ver a moça a tentar fazer andar o pequenino trem de brinquedo, já gasto como tudo já era passado, pois que por ali, a interessar-se pela pequena História que sempre sorrindo conta, há muito também que ninguém passava - éramos um público de 28 pessoas, quem sabe um difícil recorde a ser quebrado...

Com humildade, característica dos povos que sofrem, desculpou-se pelo pequeno entrave, falou bem da própria gente, nos mostrou orgulhosa seus artefatos, palha e barro cozido, delicados bordados, mistura do índio com o homem branco, coisa que também o passado, tratou de fazer esquecer... Quanto tempo durará, até que outro forasteiro por ali circule..?

Faltavam 15 minutos para as onze - o Sol já estava quase a pino...

O caminho como o rio, também serpenteava a desviar os obstáculos, que um dia a Terra os levantou. Areia frouxa, vento parado, um sol destemido, um calor de fritar os ânimos - cada sombra tinha o seu valor...

Sons de chocalhos, caprinos saltando para os esconderijos, terra de gente de coragem, persistência e resistência - terra de bicho macho que enfrenta a Terra, ainda hoje revoltada contra as águas...

Caraibeiras ainda estava bastante longe, e o suor nem aparecia, pois secava antes do pingar, tamanha avidez do vento quente, seco a esturricar a nossa mente, amigo do sol a descamar a nossa pele, parentes do cansaço que nos tentava tirar a força, mas em pedal só desistimos quando não tem jeito, porque nossas delgadas jumentas que não zurram e nem empacam, teimosas como nós, onde o capacete vira chapéu de couro, a malha apertada em gibão, o guidão nas rédeas, e os pedais como as esporas, nos suportam sem reclamação - o calor que se esfole...

Pouco mais de duas horas depois, ouvíamos o Caldas preocupado nos sugerindo entrar no ônibus, nos apontando a triste subida para chegar em Tacaratu - 13 horas em ponto. Nos refrescamos um pouco, soltamos algumas pilhérias e partimos, afinal a marca dos 551 nos aguardava - tínhamos ainda, 184 metros em 4 quilômetros, uma bela rampa a quase 5 por cento...

Dali em diante era só descida, algumas subidinhas estragando a festa, e uma fome danada de arretada. Quando começamos a descer, descobrimos o Rei do Bode, com uma carcaça salgada secando à sombra. Seria o nosso jantar, acompanhado de macaxeira, arroz e farofa de cuscuz com feijão verde, frutos que só o sertão oferece... Também cantaríamos os Parabéns para a Estela, que fazia naquela trilha, mais um aniversário.

Tacaratu nos recebia... Duas e meia da tarde, 6 horas e meia de pedal, 54,2 quilômetros percorridos, 1.118 metros de subidas acumuladas.

Nem bem vi o que almocei. Só sei que eu estava como um rei - conversa pouca, comida farta e gostosa, muito saborosa...

Como um bando de cangaceiros, tomávamos posse da cidade...

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Voando sobre a Estrada Real

2011-06-26T11:12:00.001-03:00

O que é um planejamento,

senão uma visão do futuro?

O que é o futuro,

senão nossos desejos de hoje?

Voando sobre a Estrada Real
(Paulo R. Boblitz - jun/2011)

Os oito monomotores ruidavam muito forte, chegando vagarosamente na bola da cabeceira.

Já estávamos prontos para nossa decolagem, um plano que se desenrolava há vários meses.

O barulho dos oito motores enchia nossos pulmões de vibrações, pois nos inundava cada carlinga com sua reverberação entrecortada pelo vento forte que soprava.

E o ruído foi aumentando conforme cada um começou a checar seu próprio motor, até que o primeiro fez sinal, largou dos freios e se pôs a taxiar, alinhando-se com a pista, uma tripa de chão vermelho esturricado e poeirento, cercada por mato seco e carrapichos.

Eu era o último, pois gostava do ar quente que nos sacode, das miragens que eu via deformando cada bólide orgulhoso cheio de cores.

Restei sozinho enquanto todos ganhavam altura, como gansos enfileirados. Olhei para o lado e ninguém se aproximava; soltei os freios e me ajeitei, enquanto o pequeno monomotor se aprumava na proa certa. Segurei novamente os freios, empurrei a manete dos gases e todos os cavalos se soltaram em baforadas medonhas.

É sempre um momento maravilhoso, comungarmos com a força que enjaulada nos quer catapultar chão afora. A vibração se estendia pelos meus braços, segurando o manche. Os freios reclamavam do esforço concentrado, subjugando minhas pernas. A adrenalina subia e o arrepio da emoção corria frouxo. Era chegada a hora...

Soltei os freios e o pequeno monomotor saltou como pangaré indômito, a ser domado durante a corrida naquele chão cheio de pedras. Entre sacolejos fortes, alcancei a velocidade de estol, ultrapassei e decolei. Estava no ar, onde a calma se instala, o chão se afasta, as coisas começam a diminuir, e nossas asas se juntam às nossas imaginações, pois voar sempre será divino...

Com o sol espreitando por entre os picos à nossa esquerda, nos dirigíamos para o sul. Fazia um friozinho gostoso, pois já partíamos de 3.400 pés, cerca de 1.140 metros em relação ao nível do mar. À minha frente, meus amigos enfileirados, todos agora em velocidade cruzeiro, aproximando-se para um vôo em bloco. Baixei um pouco a rotação, deixando-a ainda, um pouco acima, pois precisava me juntar a eles.

Ouro Preto ainda dormia o sono justo que todas as noites cobram, quando elas apagam o dia. As nuvens se abriam em alegria, pois não queriam perder tempo em suas subidas para o céu. Cada vale tinha seu nevoeiro, nuvem de sonhos e aperreios, que com o raiar se afastam, carregando tudo.

O motor ronronava e eu já me juntara a todos, que me receberam com balançar de asas, alegre cumprimento de máquinas voadoras e seus pilotos.

Mergulhei inclinando as asas para a direita, passando por baixo de todos eles, pois queria fotografá-los contra a luz dourada que nos enchia de vida e de vigor, pois o dia começava lindo, como todos os dias devem começar. Enquanto passava por eles, via cada barriga clara, e asas flamejantes. Não há nada como o mundo dos ares...

Nossa altitude era de 500 pés em relação ao solo, não muito alto e não muito baixo, pois nos interessavam os detalhes de cada caminho. Precisávamos ver por onde estaríamos pedalando nos próximos 14 dias, no sobe e desce das serras de Minas, das tradições de um bravo povo que um dia tudo aquilo conquistou e nos foi legando.

Havíamos consultado o Guia de Cicloturismo ESTRADA REAL - Caminho Velho, dos autores Antonio Olinto e Rafaela Asprino, agora ali em nossas pernas, riscado em nossas cartas de vôo, com cada detalhe, cada marca, cada estradinha que já estávamos percorrendo com o coração.

- Olhem lá a ponte da Caveira! - gritou Suzana.

E todos nós a sobrevoamos em rasantes.

- Minha gente! Vou descer... - avisou pelo rádio, o João de Deus.

- Como, descer? - perguntou o Omar.

- Vou tomar um banho na cachoeira - respondeu o Macaxeira.

E um a um começamos a pousar, na garganta larga da serra de Itatiaia, mas faltava um.

- Eduardo! Cadê você? - perguntou o Gilton.

- Volto já; vou ver a cachoeira do Calixto e chego já - respondeu ele, empolgado.

Ada, que já estava em procedimento de pouso, arremeteu, soltou um longo hurra e nos gritou:

- vou também e já volto!

Fernando, calmo como sempre, ponderou:

- Cuidado para não se perderem...

Também pousei e fiquei ali em minha carlinga, vendo aquele momento mágico que é cada um jogando água fria no outro, para ver se cria logo a coragem de entrar. Omar me viu e gritou:

- Vem logo, Carniça!

Mostrei a ele o intercomunicador do rádio, pois o Márcio Dayrell me chamava; queria saber se já estávamos na serra de Ouro Branco.

- Ainda não! Estamos tomando banho de cachoeira! - respondi

- Vocês não podem deixar de ver aquele paredão, que tem uns 700 metros de altura. Nas várias vezes em que estive lá em cima, sempre subi igual a um cabrito - pela frente, vencendo o paredão e me agarrando às plantas e pedras! - gritava ele, como se eu fosse surdo.

Márcio era o responsável por tudo isso. Foi ele quem me iniciou nessa vida, quando em novembro de 2007 me convidou para percorrermos o Caminho de Santiago de Compostela, ele com 72 anos, eu com 56.

- Boblitz!? Na escuta? - agora era o Wagner Paulino, com aquela voz de trovão.

- Vocês não podem deixar de seguir para Congonhas..! Lá estão as obras do Aleijadinho..! Se vocês não forem, não irei perdoá-los - concluiu ele, sempre pronto para uma boa briga, guerreiro que foi em dar partida em três refinarias importantes da Petrobrás.

Quando encerrei o contato e já ia descendo para o meu banho, João Macaxeira me alertou:

- Sabe onde você vai tomar banho? Na pousada, quando chegarmos lá de tarde...

Concordei com ele e os acompanhei na nova decolagem, cruzando com Ada e Eduardo que voltavam.

- Vocês também! Só vão tomar banho na pousada... - resmungou o Macaxeira novamente.

Aquele dia foi especial, primeiro dia repleto de expectativas, onde pudemos observar toda a grandeza da Natureza, quando em transe forte, moldou todos aqueles paredões, fez crescer todas aquelas montanhas, e em cada vale, abrigou um povo maravilhoso cheio de História.

Congonhas não está no Guia do Antonio Olinto e Rafaela Asprino, mas eles também não escreveram que nós não podemos efetuar esse pequeno desvio, afinal, cicloturismo bom é aquele em que a gente improvisa, conhece e curte todos os bons recantos. Que a Estrada seja Real, mas Aleijadinho (Antônio Francisco Lisboa) também foi nobre com a Pedra Sabão.

No dia seguinte, seguiríamos para Conselheiro Lafaiete, retomando a Estrada Real e o Guia, afinal, de Ouro Branco a Conselheiro Lafaiete, percorre-se o caminho sobre o asfalto, portanto, não cremos que estaríamos perdendo muita coisa, mas com certeza perderíamos muito, se não visitássemos Congonhas do Campo, como era conhecida antigamente.

Daí em diante foi um levantamento meticuloso através do Google Earth, onde reconhecemos a presteza dos caminhos levantados pelo Olinto e Rafaela. Nalguns pontos, a parecer de propósito, o Google Earth nos apresentou as imagens borradas, talvez a nos reservar as surpresas que estaremos encontrando, seguindo os passos desse casal maravilhoso que vive a construir mapas e roteiros para todos nós.

Servi-me dos aviões para sobrevoar todo o caminho mapeado pelo Olinto e Rafaela, como a dizer, pedalando-o por antecipação, saboreando-o com extrema lentidão, pois o estaremos pedalando em meado de setembro próximo, curtindo todos aqueles conselhos ali no Guia apresentados. Nós o estaremos percorrendo em sentido inverso, de Ouro Preto até Paraty, onde encerraremos com dois dias navegando nas escunas, sobre o tão mar azul, que da serra da Bocaina, lá bem de cima a 1.525 metros de altitude, divisa entre São Paulo e Rio de Janeiro, talvez avistemos, majestoso e plácido.

Cada pedacinho do caminho já foi provado e saboreado, antecipando as tantas brigas que travaremos, entre nós e a Natureza, com suores e baforadas, enlevos ante tantas vistas maravilhosas que sorveremos, com a devida certeza de que Deus nos ama, pois que ninguém faz nada belo, a troco de nada...

Mas nem tudo é alegria, até porque sem os percalços, o gosto não seria assim tão doce, o aroma tão floral, a visão tão magnífica. Ada, tem grande chance de não ir, já avisou, pois o dever ficou em primeiro lugar. Eduardo quebrou o braço, colocou parafuso e tem dois meses para se recuperar.

Da garra surge a vontade; da vontade surge a força, e da força, bem..., é ela quem produz milagres...

Um brinde ao futuro, pois que se não generoso, será com certeza, atencioso - os dois estarão conosco, se não fisicamente, com certeza em pensamento...

Até lá, até o dia do nosso embarque, só nos aquietaremos quando as portas do avião estiverem seladas, pois os dias não são iguais, renovando-se um após o outro, molhando, secando, ventando, distribuindo vida e somando, afinal, são as pitadas que temperam, que fortalecem o sabor.

Com Fé, a força aparece; com a força, a realidade se faz presente.

Em setembro, voltamos a conversar...

* * *

Mundo pequeno...

2011-06-19T22:18:00.002-03:00

Se o mundo está pequeno,

de bicicleta, ele fica maior...

Se o mundo está em revolta,

de bicicleta, ele fica melhor...

Mundo pequeno...
(Paulo R. Boblitz - jun/2011)

Uma vez nós estávamos em nosso passeio de todas as quintas-feiras, à noite, quando sempre puxamos para a Mãe Gorda ou para a Atalaia Nova, dois pontos opostos, quando descobrimos que esse mundo é mesmo pequeno.

Quem já não teve essa experiência? Por ela, já passei algumas vezes.

A primeira foi quando encontrei um antigo amigo de infância, que por um acidente quase perdeu a mão direita. Desse dia em diante nunca mais nos vimos, pois ele perdeu aquele ano na escola, por ter que se submeter a várias operações. Morávamos os dois em Fortaleza, no Ceará, por volta de 1963.

Em 1991, no meio do nada em plena selva amazônica, fui apresentado a um amigo da empresa, e quando ouvi o nome dele e segurei aquela mão, algo diferente se passou em minha mente. Enquanto eu ainda pensava, ele me pediu para repetir meu nome Boblitz, e nos demos um bom abraço, pois não nos víamos desde que cursávamos a Quinta série. Ele estava morando em Mossoró e eu já morava em Aracaju. Aquele foi o último embarque dele, e novamente, nunca mais nos vimos.

Por volta de 1993, andando pelo centro da cidade de Manaus, ouvi aquela voz estridente, algo esganiçada a berrar meu nome. Eu atravessava a rua e, com o devido cuidado, tentava encontrar o dono daquela voz. Foi só no terceiro ou quarto berro que pude ver aquele braço gesticulando de dentro de um táxi, parado atrapalhando o trânsito, onde os outros carros já começavam a buzinar reclamando.

Ele encontrou uma vaga e estacionou. Fui até ele e reconheci nosso Motorista que nos conduzia todos os dias, de Fazenda Belém, no município de Icapuí, no Ceará, para Mossoró, onde dormíamos. Aos fins de semana, voltávamos para casa em Fortaleza. Quando foi que isso aconteceu? De 1985 a 1987.

Mossoró, uma panela quente como a chamávamos, rodeada de montanhas, a meio caminho entre a costa e o sertão, foi palco de pelo menos quatro fatos interessantes em nossa História: o Motim das Mulheres, a Primeira Eleitora do Brasil e da América Latina, a Libertação dos Escravos 5 anos antes da Lei Áurea (Abolição, uma cidade no Ceará, também reclama essa marca), e a Brava Resistência ao Bando de Lampião, que depois do episódio, nunca mais conseguiu se recuperar.

Andei por cerca de 3 anos por Mossoró, e nunca encontrei o Cabra Véio Omar por lá, vindo a conhecê-lo há poucos anos, aqui em Aracaju, onde chegamos transferidos, quase juntos em 1989, e pedalamos sempre que o tempo nos permite.

Pois foi naquela dita quinta-feira lá de cima, já quando nos dispúnhamos a voltar, que alguém resolveu modificar o percurso, fazendo com que trilhássemos pela beira do rio. Olhamos para trás e vimos retardatários, e resolvemos esperá-los debaixo de uma lâmpada, sobre um cimentado. Havia uma senhora ali em pé, que nos reconheceu e se aproximou:

- Vocês não são aqueles que almoçaram conosco lá em Brejo Grande?

Conforme a conversa se desenrolava, descobrimos ter sido em nossa primeira trilha noturna, de Propriá até Brejo Grande, onde chegamos todos com bastante sono, pegamos um barco e fomos até a foz do rio São Francisco, tomamos banho de rio, e retornamos para o almoço já pelo meio da tarde.

Daquela quinta à noite, para esse domingo logo cedo, passaram-se muitos dias, pois que o tempo sabe esperar com paciência...

Voltávamos da trilha que nos levou até a praia do Jatobá, pela areia da praia, pesada por agarrar os nossos cravos, com uma fome para lá de braba, pois não encontramos nada que estivesse aberto àquela hora. Quando largamos a areia, Raimundo lembrou de tomarmos nosso café da manhã lá no Mercado. Lembrei então daquela senhora e perguntei se o Vovô ainda se lembrava de como chegar até lá.

- Deixa comigo... - respondeu ele, pedalando.

Enquanto pedalávamos até o nosso novo destino, fui lembrando de minha nova experiência: usei hoje, pela primeira vez, um bretelle. Vocês precisam ver na hora de fazer xixi...

Chegamos, nos sentamos à sombra gostosa pela brisa fria que soprava, nos despojamos de nossos capacetes, nossas luvas, e logo o Mangabeira, esposo de dona Neuza, se aproximou. Raimundo pediu um café da manhã reforçado.

Como aperitivo, chegou logo uma garrafa de café, e a sorvemos por inteiro.

Mais um pouco, queijo coalho frito em fatias bem grossas, ovos estrelados, cuscuz com queijo derretido pelo meio, pilombetas fritas e crocantes, carne de sol em pedaços, suco de jenipapo e mais café. Nós os pegamos de surpresa...

Se João de Deus, o Macaxeira, estivesse lá, teria dito:

- Só faltou a macaxeira...

Estávamos apenas seis, pela ordem cavalheira, Rosita, e pela ordem alfabética, Arruda, eu Boblitz, Chê Nestor, Raimundo e Vovô. Tomamos um café da manhã sob um telheiro que avança sobre o rio, ao som das águas leves que se chegam em suaves ondas. Do outro lado do rio, Aracaju..., e imaginei estar ali à noite, vendo o tremeluzir das luzes na água que não pára de marolear.

- Seu Mangabeira!? - chamei.

- Como é que funciona? - perguntei.

- Todos os dias da semana, de domingo a domingo, café da manhã e almoço, mas servimos também no jantar, se telefonarem marcando. Nossa especialidade é pirão de galinha de capoeira, pirão de peixe e pirão de guaiamum, claro, com os respectivos acompanhamentos. Quem cozinha, é minha esposa, a Neuza. Tudo aqui é caseiro...

- Então escreve aqui o endereço com o telefone... - pedi, debaixo de um largo sorriso dele.

Bar e Restaurante Mangabeira - rua B, loteamento Beira Rio - Barra dos Coqueiros (ao lado da ponte) - fones: (79) 9828-4657 ou (79) 9973-8362.

Pena, não ter levado minha máquina fotográfica, mas já vou acertar com a minha Patroa, um almoço por lá. Quanto pagamos? Vocês não iriam acreditar...

Não, não ganho nada em mostrar as coisas boas para os outros, mas se foi gostoso para mim, deverá ser também para vocês, afinal de contas, esse mundo não é pequeno..?

* * *

Trilha do Vovô (ii)

2011-06-07T23:13:00.001-03:00

O que são 66 anos?

99 ao contrário, dirão alguns...

Fibra e juventude, digo eu,

porque Vovô não me deixa mentir...

Trilha do Vovô (ii)

(Paulo R. Boblitz - jun/2011)

- Que adianta bicicleta bonita..? O negócio é perna..! - parece que estou ouvindo Vovô na sua cantilena eterna, quando garotões com suas máquinas maravilhosas, vão ficando para trás...

De fato, Vovô tem pernas para dar e vender. Ele já pedala há muito tempo, tanto tempo que já perdeu as contas, essas mesmas contas que hoje diriam quantos quilômetros ele já pedalou. Ele nunca se utilizou de hodômetros; apenas das pernas, que são robustas como ele, que come de tudo, bebe pouquíssima água, não se utiliza de isotônicos nem de droga nenhuma. Não fuma, e não dispensa sua cervejinha nos fins de semana.

Mas Vovô não fica apenas nessas negativas, pois ele também não anda lá na frente, embora se quisesse, o faria sem o menor trabalho. Não deixa ninguém para trás, não permite que ninguém repare sozinho a bicicleta, quando ela pára por conta de um pneu furado ou uma outra quebra qualquer. Ele sempre chega junto e suja as mãos com o maior prazer desse mundo.

Vovô é o tocador da manada, aquele que vem recolhendo os desgarrados, varrendo o percurso nos dando a segurança de que nenhum Carniça foi esquecido pelo meio do caminho.

Vovô não precisa de marchas, nem de acessórios bonitos, nem de menos peso na bicicleta, nem de bike-fit, nem de bicicleta bacana.

Vovô nem precisa de motivo para pedalar, aliás, ele talvez seja o nosso grande motivo para pedalarmos, pois que já percorreu Sergipe inteiro desde sua juventude, e hoje, por semana, pedala cerca de 500 quilômetros. Isso mesmo..!

Se alguém pensa que estou exagerando, é só colar no Vovô e tentar acompanhá-lo.

Vovô é um sujeito, que se quisesse, e se fosse um pouco maluco, já teria pedalado pelo mundo, várias vezes, pois outro dia, numa simples estimativa, alcançamos com facilidade, mais de 1 milhão de quilômetros, o que esse velho porreta já pedalou.

Vocês não leram errado não; vou repetir: mais de 1 milhão de quilômetros, assim, por extenso, para que não haja nenhuma dúvida.

Vovô também não precisa de carro de apoio, nem de nenhum exemplo, pois ele é o exemplo vivo para quem quiser observá-lo, no seu jeito simples de pedalar, com as pernas mais abertas desse mundo.

Marque um encontro! Ele será sempre o primeiro a chegar, e a reclamar porque todo mundo chegou atrasado, porque ele é ranzinza e vive a nos dar as suas broncas, claro, junto também os seus sorrisos, porque de Vovô, ninguém consegue reclamar, nem tampouco deixar de gostar.

Pedalando ao lado dele, muita gente que nunca vimos, de carros que passam, de gente na calçada, de gente pedalando, acena e grita o nome dele: "Aí Vovô!!!"

Ele levanta o braço e continua pedalando...

Vovô também não gosta de carreiras, nem de exibições...

Outro dia, pedalando com apenas uma das mãos, justamente a do freio dianteiro, entrou num buraco e acabou caindo no chão. Levantou, sacudiu a areia, olhou se tudo em ordem na bicicleta, e continuou no seu caminho.

E Vovô é muito carinhoso. Sempre que pedalamos até o Mosqueiro, ele nunca esquece de levar um mimo para a Esposa que ficou em casa, como docinhos e salgadinhos. Vocês precisavam ver a expressão de desalento dele, quando um dia o fundo da sacolinha plástica estourou, e eu quase morri de susto quando logo atrás, precisei desviar daquele pote plástico cheio de guloseimas, agora espalhadas pelo chão.

- Vovô, vamos voltar e comprar mais? - cheguei a perguntar.

- Não... Hoje não deve ser dia da patroa comer doce... - disse-me ele, filosofando.

Vovô completou 66 anos, pedalando, e mais uma vez trilhamos a trilha dele, dessa vez, oficialmente, a Trilha do Vovô, que há três anos vimos percorrendo. Saímos de Aracaju, passamos por N. Sra. do Socorro, depois por Laranjeiras, onde visitamos a gruta da Pedra Furada e algumas das 7 igrejas, inclusive a mais antiga, de 1734, que teria, segundo os mais velhos, ligação subterrânea com a gruta da Pedra Furada, em linha reta, cerca de 1,5 km.

De lá, pegamos novamente um estradão em piçarra, que nos fez sair na BR-235, para chegarmos na BR-101, pegarmos outro estradão até o restaurante Calumbi, onde almoçamos um delicioso pirão de camarão, camarão cozido com bastante caldo, arroz branco e vinagrete. Foi com muita preguiça, que retornamos para Aracaju, via Nossa Sra. do Socorro novamente.

A trilha desse ano foi especial, pois havia uma surpresa bem bonita para Vovô: um presente de aniversário que resolvemos dar, justamente a bicicleta que ele mais gosta de fazer gozação.

A marca? Não vou dar essa colher de chá para o representante.

Cantamos os Parabéns, alguém fez um discurso, mais um pouco surgiu a bicicleta... Vovô não chorou, mas seus olhos refletiram todo o encanto da emoção. Montou que nem menino e saiu dando voltas, como quem experimenta um pangaré.

Vovô estava tão alegre, que na trilha não mais ficava lá atrás, como costuma fazer em todas; volta e meia ele passava cortando todo mundo, como se num pedal mágico. Vovô, de repente havia virado criança...

Exemplo nosso todos os dias, sempre exemplar aos mais jovens, nos ensinou mais uma lição: a gente só envelhece quando quer...

Foram 80,9 km, 874 metros de subidas acumuladas, 7 horas e meia de muita coisa boa, muitos sorrisos de Vovô.

Agora sei que existem dois mitos em Sergipe: Zé Peixe é um, aquele que ainda dispensa o rebocador e que vem nadando de alto mar; Vovô é o outro, que pedala sempre com correção, sozinho ou acompanhado, pronto sempre para qualquer distância, no sol, na chuva, na noite, em qualquer horário.

Basta você convidar...

* * *

Natural Trilhas, trilhas naturalmente...

2011-05-07T15:22:00.001-03:00

Não importa a ferramenta,

não importa o equipamento.

Importa sim a vontade, a valentia, o vencer montanhas...

Natural Trilhas, trilhas naturalmente...

(Paulo R. Boblitz - mai/2011)

Aqui pertinho e eu não conhecia... Pedalei em Garanhuns e imediações, Alto de Bonito, Serra Negra, Gravatá, alguns lugares pelo litoral de Alagoas, mas na Paraíba, nunca...

Mas vou pedalar e conhecer, e convidar os meus amigos... Temos que pedalar com o pessoal do Natural Trilhas. A turma é boa e inocente... Ainda estou rindo do vídeo em que aparece uma bicicleta com o câmbio quebrado, resultado de uma descida do alto do Cristo do Magano, um lugar difícil até para se subir de carro...

Aí os endereços. Não deixem de ver os vídeos, principalmente o que descobre a origem do nome da ilha Coroa do Avião:

http://www.orkut.com.br/Main#Profile?uid=8679085360389502053

http://natural-trilhas.blogspot.com/

Tambaba é linda, por isso roubei as fotos do orkut deles, pois que não pedi licença ao Prof. Robério, mas, foi ele mesmo quem me mandou o linque. Desculpem-me os sulistas, mas o Nordeste também é muito bonito...

Tenho que perguntar ao Prof. Robério se necessitamos tirar a roupa para passarmos pelas areias de Tambaba. Se for, vou mandar confeccionar bermuda à cor da pele, com bunda e penduricalhos desenhados, pois que sou friorento nas partes pudicas.

Também fiquei impressionado com as pinturas pré-históricas, e pareceu que estava a navegar pelo rio Colorado, passando por rochas vermelhas e laranjas. Professor Robério! Quero saber os detalhes, onde fica, como se chama, como se chega...

Misturam tênis, bicicletas, cavalos e barracas, com certeza muita alegria também, além da garra que não falta por aqui. Atravessam rios em barcos à vela...

Numa das confraternizações, não sei como coube tanto marmanjo numa piscina só, azul e com espuma.

Até surfam de bicicleta...

Vendo a travessia deles, Jaboatão - João Pessoa, lembrei do que mais eu gosto: de poder comer de tudo, sempre fresquinho e com carinho, de mãos habilidosas como se fossem de nossas mães. Pés no chão, maresia na cara, sombra gostosa, o melhor serviço La Carte do mundo, pois vem sempre na frente de um grande sorriso de satisfação, o de estarmos ali para sermos servidos, podermos apreciar as jóias raras dos dedos que temperam o simples e humilde, isso mesmo, a mesma coisa que todos eles comem naturalmente.

Vocês já comeram comida feita com água do mar? O sal é sempre no ponto certo...

Vocês já tomaram isotônicos da Natureza, pelo meio da estrada?

Quem já pedalou pelas areias, conhece a música que o vento sussurra com as ondas, em espumas que nos procuram para fugir, seguirem conosco em felicidades... As falésias a tudo observam, sentinelas aguardando as fúrias das tempestades, que vêm e vão-se embora, deixando novas areias, ou as pintando de mais alvas...

Natural Trilhas, fica logo ali em Garanhuns, terra alta, terra pernambucana, terra que com a Terra produz fartura...

* * *

Siga seus impulsos...

2011-04-26T23:18:00.000-03:00

Impulsos, tendência instintiva de todos nós.

Sopros de razão de nossos Anjos da Guarda.

Carga energética que faz o organismo tender...

Seguir impulsos: pôr em movimento, seja lá o que for...

Siga seus impulsos...
(Paulo R. Boblitz - abr/2011)

Estamos ligeiros demais... - pensava com meus botões.

E estávamos mesmo...

Na verdade, não era para eu ter ido...

Cheguei em casa, vindo do trabalho, e a esposa perguntou:

- Vai pedalar?

Eu respondi que sim, mas depois resolvi não ir, pois que havia um exame de sangue no dia seguinte, e um dos itens a serem analisados, era justamente o Antígeno Prostático, aquele que nos proíbe qualquer exercício nos três dias que o antecedem, mas eu não estava ligado nele, e sim nas gotas do antigases que teria que tomar, pois também haveria uma ultrassonografia abdominal total. Era o Periódico que anualmente fazemos.

Meu receio era de que pudesse ter uma dor de barriga pelo caminho, mas minha esposa me lembrou que aquilo era apenas para eu ventar, e pedalando, aí é que eu ventaria mesmo, ou seja, para que nenhuma nuvem atrapalhasse a panorâmica lá dentro da minha barriga.

Já me arrumando, o João de Deus me liga:

- Cadê você? Já estamos na 13...

- Tô chegando, tô chegando...

E mais um pouco, saía pedalando para, quase um quilômetro adiante, lembrar da droga da proibição dos exercícios. Cheguei a dar meia volta, e mais outra meia volta de novo, afinal, tudo já estava bagunçado mesmo. Então, continuei no caminho para me encontrar com todos.

Quando os encontrei, Omar terminava uma piada engraçada, o que me fez sorrir com todos eles. Em seguida entrou um assunto de um acidente, e lembro que a Suzana nos apressou, como quem não quisesse ouvir aquilo. Antes de partirmos, ainda pude ver pequeno desacordo sobre o trajeto, onde uns queriam ir para o sul, e outros queriam seguir para o norte. A turma do norte ganhou, e todos seguimos, ligeiros demais...

Ligeiros demais..., também pude ouvir o João comentando em voz alta...

Passamos em frente ao Iate Clube, pegamos a rua da Frente, passamos pelo cruzamento da Barão de Maruim, quando um ônibus nos aguardou em gentileza, cruzamos a frente da Ponte do Imperador, passamos pelo antigo embarcadouro das balsas, e quando estávamos próximos do antigo Porto onde embarcávamos nas lanchas para o outro lado do rio, Suzana se assustou com um carro que estava a nos cortar para entrar no posto de combustíveis.

Foi o suficiente para uma parada brusca, o que chamamos de babalú, quando acionamos o freio da frente com muita força. Eu era o último da fila, e de repente vi aquela fila engrossar ligeiro. Achei que fosse pneu, pois a bicicleta havia parado de cabeça para baixo, como se alguém a tivesse colocado daquele jeito para desmontar a roda. Suzana sentada no asfalto, cara de um bocado de dor, canela sangrando com um corte feio...

Omar foi com ela para o Hospital, onde ela levou alguns pontos na canela, tirou Raio X da costela que reclamava, e fez um curativo leve no ombro. Nada de grave foi encontrado. Vai mancar por uns dias, mas já estava sorrindo...

Ficamos com duas bicicletas para serem rebocadas. João de Deus trouxe a de Suzana, que no tombo quebrou dois raios e empenou a roda dianteira, e o Clayton trouxe a do Omar. Seguimos devagar, lembrando dos amigos que já quebraram alguma coisa com a bicicleta, e mangando do Omar, de capacete e bermudinha apertada, lá no hospital a despertar olhares curiosos...

A turma que queria ir para o sul, logo lembrou a hipótese mística do episódio, como se o sobrenatural nos estivesse regendo nessa noite, mas a verdade é que em tudo o que nos acontece, uma espécie de somatório de pequenos desalinhamentos vão se aglutinando, criando a atmosfera certa, pura simpatia, ou antipatia, que predispõe quando o negativo é pensado, nada que as cartas possam explicar, ou que a Estatística perdoe...

Suzana agora está em casa, mais um risco das agonias a marcar-lhe a pele, futura cicatriz que com orgulho nos mostrará, quando com novo sorriso se nos chegar para pedalar...

Omar e João de Deus estão no Açaí, repondo as energias que nem sequer foram queimadas. Fernando já deve estar dormindo, e Pirambu e Clayton pedalando, pois estavam combinando seguir para algum lugar.

Quanto a mim, bem, vocês acabaram de ler toda essa história.

Vento que é bom, até agora não saiu nenhum...

* * *

2011-04-14T18:35:00.000-03:00

Meu aniversário
(Paulo R. Boblitz - abr/2011)

Prezados Amigos,

A cada mensagem recebida, a cada telefonema, a emoção aparecia um pouquinho. E ainda não acabou, pois assim como existem os antecipados, também existem os atrasados, com os pontuais pelo meio, todos produzindo a mesma coisa: o gostoso de ser lembrado, de receber carinho...

Amanhã, depois do Pedal, sentaremos em algum lugar para uma pequena comemoração - salada de frutas ou açaí...

Mas fazer aniversário é ficar um ano mais velho; ainda não inventaram uma forma de pará-los...

O fato é que a cada aniversário, somamos mais um ano em nosso histórico, acabamos percorrendo junto com a Terra, uma formidável distância pelo Carrossel cósmico, num brinquedo divino cheio de voltas.

Não estou triste porque fiquei mais velho, mas apreensivo por deixar de ser mais jovem. É certo que existem os prós e os contras, mas o certo é que as nossas brincadeiras vão se tornando mais chatas, e todo mundo começa a querer mandar na gente, a querer empurrar remédio, receita disso ou daquilo...

Todo mundo fica em conluio, amigos, médicos, laboratórios, preguiças, até aquela junta que de repente começa a estalar.

Aquilo que não podíamos comer ou beber porque não podíamos comprar, continuamos agora sem poder, porque nos faz mal. Aquilo que não comíamos porque não gostávamos, continuamos sem comer, porque nos aumenta isso ou aquilo. O pior é que aquilo que sempre comemos, começamos a precisar mudar, geralmente para o mais chocho e insosso...

E passamos a nos resumir em taxas: taxa disso, taxa daquilo, fora as outras taxas do dia-a-dia.

Falando em taxas, já me fizeram gozação: para o ano que vem, já posso desfrutar do Estatuto do Idoso. É quando, tão jovens ainda, assumimos que estamos fracos - tô fora...

Vou continuar andando, pedalando, esperando a minha vez na fila sem nenhuma cadeira, pois que se dermos moleza, o corpo acaba se aproveitando.

E velho, é a vovozinha...

Prefiro me encarar como mais rodado, mais amaciado, mais calejado, mais experiente, acho até que mais charmoso, justamente o que anda em falta nesses dias em que todos vivemos... Tem só um porém: a suspensão não é mais a mesma.

Por dentro até vamos nos tornando um pouco mais doces, claro que com algumas doses amargas; por fora é só endurecimento, claro que referindo-me às articulações...

Estão rindo? Tomem cuidado para não terem que tomar chá de piroca de sagüí...

Ano que vem tem mais, e minha Esposa me desejou mais 50 anos pela frente. Acho que ela estava de mangação comigo; ela sempre me lembra dos problemas. Não fosse por ela ainda bem cedinho, eu nem me daria conta de minha data histórica. Será que ela fez de propósito? Tenho certeza que não, e espero realmente passar muitos aniversários ao lado dela...

Se eu pudesse começar de novo, me casaria com ela novamente, aliás, cometeria todos os erros outra vez, com os acertos pelo meio, pois que minha vida sempre foi muito boa, engraçada e agitada, com todos os meus amigos pelo meio...

Assim, um pedaço de bolo para cada um, um abraço apertado, meu prazer dividido, porque a cada ano só fazemos um, e novamente começamos nova contagem, progressiva como otimista é a própria vida, pois que se ganha vida a cada dia, todas as vezes quando o Sol desponta...

* * *

A Arara Una e o Cicloturismo

2011-04-13T19:40:00.001-03:00

Quando fazemos o que amamos,

quem é capaz de achar defeitos..?

Quando nos dedicamos de corpo e alma,

quem é capaz de não ser criativo..?

A Arara Una e o Cicloturismo

(Paulo R. Boblitz - abr/2011)

Aconteceu em meados do ano passado, acho que também em abril, eu, Omar, João de Deus e Gilton, nos preparativos para o nosso Caminho da Fé, saindo de Tambaú em São Paulo, trilhando a magnífica serra da Mantiqueira por Minas Gerais, e terminando em Aparecida, novamente São Paulo - 10 longos dias pedalando...

Já fazíamos nossas Trilhas por aí, mas assim longe de casa, sem Carro de Apoio, sem logística por trás, seria a nossa primeira vez.

Primeiro foram as passagens aéreas, compradas logo em fevereiro. Depois os equipamentos, longamente pesquisados na internet.

Omar me mandou um endereço de um vídeo que mostrava um mala-bike. Achei interessante, mas achei também o tecido muito fino, e de fato era, pelo peso informado.

Precisaríamos do mala-bike, de alforjes, de uma bolsa de guidão, além de um bagageiro leve e resistente. Fiz então uma busca pelo Google, "alforjes para cicloturismo", e o primeiro nome que apareceu foi o da Arara Una. Cliquei no endereço e uma arara simpática apareceu. Lá estavam todos os equipamentos que necessitávamos para a nossa aventura, bem detalhados, bem esclarecidos tecnicamente, e nossos receios acabaram indo embora.

Azul e preto, simpatizei logo com os alforjes...; o mala-bike era todo preto, e a bolsa de guidão foi escolhida toda preta, pois ela serve de bolsa a tiracolo nas horas vagas, quando nos tornamos turistas à cata das belezas da cidade.

Claro que vi outros tipos e fabricantes, mas os modelos, as características, a qualidade visível nas fotos da Arara Una, decidiram nossas dúvidas. Escrevi para ela e prontamente fui respondido. Tinham o que precisávamos, mas à vista, o que num mundo regido pelas prestações, atrapalhou só um pouquinho; fizemos uma poupança e deu tudo certo.

Aquilo que poderia atrapalhar, foi devidamente esclarecido pelos Donos, pois não tinham convênios com nenhuma loja, a fábrica funcionava num quintal bem organizado, não gastavam com propagandas, a produção era meticulosa e manual, artesanal, fazendo-se questão de se utilizar apenas excelentes materiais de qualidade, 100 % tecnologia nacional.

Fizemos uma reunião e nos decidimos, pois aqueles produtos, de cara, já estavam mais baratos em cerca de 50%, pois que o Lojista e a propaganda, sempre custam caro.

Quando recebemos nossos equipamentos, constatamos a qualidade, o esmero da confecção, a resistência dos materiais, a própria beleza e charme, e já estávamos amigos de todos eles, Eliana Garcia, Rodrigo Telles e Fábio FES, amantes dedicados do Cicloturismo, que curtem a Arara Una para todos nós também podermos pedalar por aí, seja no barro, seja na chuva, nas serras brasileiras ou pela Europa, dignamente equipados, de Cicloturistas para Cicloturistas...

- Chiii..!, o Boblitz virou Garoto Propaganda... - alguém poderá dizer.

Não, não virei. É que novamente estamos necessitando dos produtos da Arara Una (alforjes impermeáveis 32 litros, mala-bikes e bolsas de guidão), para novo Cicloturismo em setembro desse ano, lá onde o ouro do Brasil percorreu das Minas Gerais (Ouro Preto) até Paraty, no Rio de Janeiro, com destino a Portugal. Vamos pedalar durante 15 dias pela Estrada Real - Caminho Velho, admirar a casa de Tiradentes, as pedras centenárias por onde arrastou os grilhões a caminho da forca. Pernoitaremos em casarões antigos, nos banharemos nas águas geladas das cachoeiras, bebericando de vez em quando uma cachacinha mineira, mastigando um pãozinho de queijo, sorvendo um café torrado nos próprios quintais, enfim subindo e descendo pelas terras de meu Deus, Uai..!

Vamos, principalmente, conviver com gente da melhor estirpe - o povo das montanhas...

Mas eu ganhei a minha Comissão, que é esse prazer de poder informar, sugerir e indicar a Arara Una para quem estiver pensando em vôos, digo, Pedais mais altos. E indico com a certeza e conhecimento de quem já se utilizou antes dos produtos Arara Una: eu mesmo e meus amigos.

Pelo Caminho da Fé, às vezes olhava consternado para os alforjes imundos de barro, seco ou molhado. Quando chegava na Pousada ao fim do dia, batia com as palmas das mãos, e a poeira saía em debandada. Minhas roupas sempre estiveram limpas lá dentro.

Corri, caí em buracos, dei trancos, andei debaixo de chuva e sol, caí com a bicicleta, e nenhum rasgo, nenhuma fivela quebrada, nada torto ou difícil de fechar. Depois do Caminho da Fé, foram mais seis dias no Velotour Costa Verde e Mar, enfrentando lama, chuva, novos buracos, novos trancos, mais poeira, e cá estão os meus alforjes, prontos para nova peleja, para bem me servirem, para principalmente não me causarem transtornos bem no meio do que está gostoso.

É certo que nem todos poderão demonstrar interesse, mas aqueles que porventura estiverem necessitando de equipamentos, com certeza depois me darão a devida razão, transformando-se em voluntários difusores daquilo que é bom, porque quando estamos só nós, a dependermos apenas de nós, torna-se extremamente confortável sabermos que não teremos problemas.

Por isso recomendo a Arara Una, da mesma forma que demonstro as belezas e alegrias de qualquer Trilha, os benefícios da bicicleta...

Diz a lenda que quem viaja com os produtos Arara Una, trilha somente bons Caminhos...

E querem saber? A bicicleta se transforma; fica charmosa, elegante e cheia de personalidade...

* * *

Tamanho do bolo... (uma crônica sem fotos)

2011-03-28T18:49:00.002-03:00

Dizem que tamanho não é documento.

Concordo plenamente...

Tamanho do bolo... (uma crônica sem fotos)
(Paulo R. Boblitz - mar/2011)

Agora, toda vez que eu vou cagar, lembro do cachorro do amigo... Não, não, não. Não é o amigo que é cachorro; refiro-me ao cachorro que ele cria...

É certo que ainda é horário de almoço, alguns já almoçaram, outros ainda almoçarão, mas cagar é algo tão natural quanto almoçar, aliás, não fossem os almoços, aquelas não existiriam.

Sobre a palavra cagar, também não vejo problemas, até porque para algo que fede, não existem palavras boas, ou não deveriam existir...

Mas onde é que entra o cachorro que meu amigo cria?

Numa conversa do tipo despreocupada, a divagarmos sobre a Natureza, os pássaros, o friozinho das manhãs, descambamos, não por minha culpa, mas dele o meu amigo, que disse ter que recolher todos os dias, logo cedo, os montinhos que os cachorros fazem.

Confesso que enquanto ele relatava, eu me via podendo andar por aquele jardim, despreocupado, sem medo algum de pisar em vidro mole.

Numa conversa, seja ela qual for, sempre acabamos nos exaltando, aqui me referindo ao grandioso que tornamos, a tudo aquilo que costumamos realizar, até por conta de que todo mundo tem um ego.

E saiu-me o amigo com uma grande observação: os cachorros dele, estavam cagando menos...

Juro que fiquei interessado, pois como é que ele poderia saber? Teria ele, pesado antes e depois? Estariam, aqueles devidos quibes malcheirosos, agora cabendo mais folgados no recipiente utilizado?

- Ração de boa qualidade... - respondeu-me ele.

- Melhorei a ração e agora o aproveitamento é melhor, restando menos para ser jogado fora, cagado, melhor dizendo... - ele complementou.

Pois bem, agora que melhorei a minha ração, por conta do meu ácido úrico nas alturas, motivado pelas cervejas e iguarias ricas em purinas, ou seja, comendo apenas folhas e legumes, a "coisa" diminuiu pela metade...

Metade..., e me lembro quando paramos eu e o João de Deus, no nosso último dia do Caminho da Fé, em nosso penúltimo lugar para mais um carimbo em nossas cartelas, eu injuriado para arrumar algum lugar, e a Freira demorando em nos atender. Isso mesmo: era uma espécie de convento...

Numa pedalada vigorosa, e já estávamos nela há 9 dias, cada dia pior do que o passado, acabamos comendo feito cavalos... Quem já passou por isso, sabe como é, pressão para baixo, pressão da sela para cima, e nós no meio da confusão...

- João, eu tenho que cagar... - segredei-lhe, já apertando os olhos.

- De jeito nenhum! Você não vai cagá no convento..! - repreendeu-me o João.

- Mas não tá dando mais, João...

- Não quero nem saber... Já pensou?, cagá aqui nas freiras.!? De jeito nenhum! Vá cagá no mato! - ele foi peremptório.

Então apareceu uma senhora bem idosa, um sorriso lindo em simpatia, nos mandando entrar. Era a deixa que eu precisava...

- Irmã, a senhora tem um lugarzinho onde eu possa usar? - escolhi bem as palavras.

- Claro, meu filho... Logo no final do corredor, à esquerda...

O João ainda me olhou com cara feia, mas não dava mais tempo, nem dele me segurar, nem tampouco de eu segurar, e fui caminhando num passo apertado, passadas bem calculadas, o suor atrapalhando, pois sempre suamos muito... Confesso: era um banheiro para os anjos, de tão limpinho e cheiroso.

Metade? Ainda hoje, sinto remorsos...

Não me tornei vegetariano, mas estou orgulhoso por contribuir com a natureza. Precisam ver, quero dizer, acreditar como diminuiu...

E para terminar, para quem tem certo preconceito com termos ou temas abordados, ou até mesmo nojo, reflito que conversar merda ou sobre merda, também é construtivo, pois jamais me havia passado pela cabeça, que a quantidade por nós elaborada, até mesmo obrada, seria inversamente proporcional à qualidade ingerida.

Vocês vão fazer um teste, não vão..?

* * *

Não fui pedalar no Circuito Vale Europeu Catarinense

2011-03-08T11:23:00.000-03:00

Nem sempre, querer é poder,

pois há sempre uma escolha a fazer...

São elas que nos apimentam a vida...

Não fui pedalar no Circuito Vale Europeu Catarinense

(Paulo R. Boblitz - mar/2011)

Normalmente acordo bem cedo todas as manhãs, um pouco mais preguiçoso nos dias de folga, quando aproveito e cochilo mais um pouco. Neste domingo de carnaval, acordei diferente, forte e vigoroso...

Mas era Carnaval..! - pensei com meus botões...

Levantei, fiz xixi e para a cama novamente voltei. Olhei a esposa; ela me olhava... - eu a havia acordado...

Tentei dormir mas não consegui, então me levantei e fui escovar os dentes. Enquanto escovava, soltei um pum, e do outro lado da porta, pude ouvir:

- Eu escutei..!

Sorri e terminei a escovação. Abri a porta e a fechei ligeiro. Quando passava para fazer o café, lancei-lhe um beijo e falei:

- Coisas da Natureza...

O café já ruidava na cafeteira, lançando seu aroma incomparável pelo ar, que eu aspirava mais poético, mais entusiasmado, mais cheio de vida.

Lembrei dos amigos que, mais um pouquinho, dariam início ao Circuito. Eliana Garcia daria a largada... Rodrigo Telles e Fábio FES, adiantados, já deveriam estar chegando em seus Postos de Controle... Peguei uma xícara do café forte sem doce, e fui olhar o tempo; estava nublado...

Enquanto sorvia a bebida quente, entre um gole e outro, ia desejando sorte a todos eles, bom tempo e só alegrias, claro, entre as tantas paisagens lindas que apreciariam, renovando cada alma com o elixir de Deus. Olhei minha bici ali de lado, que também parecia me encarar. Passei os dedos no guidão e de repente me vi sacolejando no barro vermelho molhado, fritando peixes na areia grossa, zumbindo como um zangão pelo asfalto...

Eu havia decidido ir, até a negociação com a esposa tinha sido muito boa, mas prioridades se invertem, assim como o tempo vira...

A Roça me chamava...

Talvez algum deles tenha se lembrado de mim; talvez eu tivesse levantado para pedalar o Circuito. Não importa, porque sei que nossos Anjos da Guarda se comunicam, estabelecendo as coincidências. Ficará para 2012, novamente a todos eles eu chamar de Carniçaaa..!

E vi a Eliana, carimbando cada credencial, uma aqui, depois uma outra, pois que existem os dorminhocos. Dos três, é ela quem tem a melhor posição, pois logo começa a pedalar para se encontrar com todos os outros, acompanhada pelos retardatários...

E me lembro sorrindo do Fábio FES, que no penúltimo dia do Circuito Costa Verde e Mar, escutou a manhã inteira o matraquear de uma britadeira a ar comprimido - um bom castigo... Aquele almoço foi muito gostoso, e nossa sobremesa foi observar os barcos descansando nas águas calmas da baía: eu, Eliana, Mônica, Fábio e Lyrio, ali no píer, em Porto Belo...

Rodrigo nos aguardava numa sorveteria em Zimbros, pacientemente, numa longa espera de um dia inteiro, de fazer dó...

São diferentes, são especiais... Em 2012, se o mundo não se acabar, farei muita força para pedalarmos juntos novamente; tratarei de ser o Carniça de novo, coisa muito fácil, porque as belezas são muitas a nos atrasarem, mostrando-nos o lado poético, o lado reflexivo...

Sete dias de muitas alegrias, de muitos convívios, de muitos sorrisos. Sete dias só para nós...

Tomei um banho e fui triste para a Roça, onde o trabalho me espera para soluções, para produções, para construções para um mundo também melhor, principalmente para o meu, pois ver e fazer, constatar a melhoria, sempre nos deixa alegres pela ousadia, pelo sonho que se vai realizando.

Ontem, segunda-feira de carnaval, nos divertimos bastante na cozinha, eu e a esposa - fizemos Quibe de frango e Tabule.

Tempo haverá para novamente pedalar com meus três amigos, Eliana, Rodrigo e Fábio. Enquanto ele não chega, vou pedalando de maneira diferente.

Parabéns a todos vocês que foram, e que o Tempo lhes sorria com amenidades, afinal, vocês merecem...

* * *

Uma quase crônica erótica

2011-02-09T20:36:00.000-03:00

A gente se empolga,

a gente chega a topar,

marcar encontro e se encontrar,

apenas por um dia de festa...

Uma quase crônica erótica

(Paulo R. Boblitz - fev/2011)

Não fossem as retas, as curvas de minha bicicleta a tornariam muito sensual...

Se eu dormir no ponto, acabarei por me enrolar no item selim, que antigamente, na minha Merkswiss, era de couro e largo, com duas molas espirais em cada lado, que não trabalhavam absolutamente nada, pois eu era bastante leve.

A bicicleta também não servia para o que hoje em dia serve, quero dizer, tirando aquelas que servem apenas para o transporte, o que sobra é para correr ou trilhar em qualquer terreno.

Mas o tema é o sensual...

Olhando minha bicicleta, ela é um tanto máscula, para cima, peituda no sentido de a tudo peitar, azul da cor dos meninos.

Brilhante, nos remete ao valor que ela nos representa.

Bicicleta, no sentido lato do termo, já é feminina, mas isso não quer dizer que queiramos dormir com uma delas em nossas camas, pois que existem os pedais e as manetes de cada ponta do guidão. Hão de nos cutucar a noite inteira...

Por outro lado, corrente sem óleo não é pau para toda obra, e isso acabaria por sujar os nossos lençóis.

Mas a nossa bici, carinhosamente tratada por magrela, ou magricela, só não nos serve quando fura algum pneu. Fora isso, ela é só presteza, se bem forjada foi; é só pureza, se bem montada foi; é só amor, se bem a conduzirmos pelos trancos que a Natureza nos oferece com prazer.

São lindas no sobe e desce da suspensão, nossas pernas compensando todo o molejo, nosso sal pingando aos borbotões. Chegamos ao clímax, quando finalmente explodimos nos sprints...

Falando em trancos, é como se as estocássemos em suas intimidades, pois sob pressão, se contorcem, rebolam, trabalham no sobe e desce, na compressão, no socado que imprimimos em cada pedal, fora os apertos que lhes damos nas empunhaduras, nos bar ends e nos freios...

Regozijam quando fluem sem fazer força; gozam nos mostrando seus sorrisos, os barulhos das catracas e dos cravos na plena banguela, sem chances de um contra-pedal...

Estalam pedindo mais, como boas amantes insaciáveis numa subida; silenciam quando apenas mantemos o nosso pedal, numa horizontal; assobiam quando cortamos o vento; cantarolam quando iniciamos numa pirambeira; se arrastam travadas quando respeitamos os obstáculos; viram de ponta-cabeça, quando somos rudes com a roda da frente...

São sublimes quando estão limpinhas e cheirando a óleos; são charmosas quando estão enlameadas, símbolo de garra e amor por quem as pedala...

Parecem também sorrir, quando juntos, terminamos...

Olho minha bici na sala; ela está quieta, submissa, esperando pelos meus avanços, pronta para qualquer aventura...

Monto nela, e os pneus um pouco abaixam, querem dizer que estão prontos para qualquer tensão. Minha suspensão afunda, como a colocar-se na melhor posição. Meus freios, acionando os freios dela, informam que se trata apenas de um arroubo. Ação, só na hora da ação...

Femininas, são falsas magras, são robustas, nos derrubam a qualquer vacilo...

Amorosas, nos proporcionam alegrias, mesmo sofrendo sob terreno agressivo, debaixo de sol ou chuva, no asfalto ou na lama, no estradão ou no paralelepípedo; jamais se rebelam, pois quando caímos, é porque exageramos. Não são como a Amélia, mas a depender de todas elas, sempre estaremos em movimento, com alegria...

Esbelta, bem torneada, requintada sob bela pintura, bem tratada por quem a aventura, nos devolve segredos em ousadias, desequilíbrios em covardias, principalmente prazer, porque é fiel acima de tudo, não importa a queda que levemos, ela sempre fica lá, nos esperando para mais uma...

São leais, pois dificilmente se dão bem com outras pessoas, que as acham tortas, duras, pesadas ou com outros defeitos; acabam se moldando a nós, seus companheiros...

São exigentes, pois precisamos estar em boa forma...

Não amo a minha bici, mas gosto muito dela, afinal, compartilhamos bunda, mãos e pés, selim, guidão e pedais, nessa ordem, para nos divertirmos pelo mundo afora, sem compromissos, a não ser o da felicidade, o meu por pedalar, o dela por poder girar...

* * *

Comendo fibras...

2011-01-26T21:10:00.003-03:00

Ajuda é a mulher do Juda,

já dizia um bom amigo há muito tempo...

Mas tudo não passa de invenção,

uma brincadeira com o termo.

Aviso: não sigam a receita, pois ela não existe, assim como o Raimundo Aniceto.

Comendo fibras...

(Paulo R. Boblitz - jan/2011)

Meu nome é Raimundo Aniceto, recentemente também conhecido por Marciano. Minha história não é tão longa, nem tampouco tem um final curto.

Sempre sofri de prisão de ventre, e já estava conquistando aquilo que chamamos de hemorróidas.

Pois bem, pedalando por aí, encontrei o Boblitz também pedalando, contando-lhe o meu problema. Hoje sei que foi uma infeliz iniciativa...

- Você precisa comer fibras... - ele me disse.

- Macrobiótica..? - perguntei.

- Não!!! Macrobiótica já está ultrapassado... Você tem que comer estopa...

- E onde eu encontro? - perguntei.

- Nessas casas de produtos naturais, deve vender... - ele respondeu.

- E como é que eu faço para preparar?

- Você deixa a água ferver e quando ela estiver fervendo, jogue a estopa dentro e mexa um pouco, apagando o fogo. Essa água, você aproveitará para fazer o arroz...

E continuamos a pedalar, pois estava um domingo bem bonito. Naquela noite necessitei ir ao supermercado para comprar algumas coisas e, passando por uma gôndola daquelas, vi um saco "Estopa Super". Tinha na cor amarelada e na cor branca, "fibras selecionadas", dizia esta última. Baratinho, comprei logo uns 5 pacotes da branca.

Fiz o que o Boblitz ensinou e, enquanto a água fervia, com uma tesoura fui cortando aqueles novelos em pedacinhos menores. Mas, e o tempero?

- Boblitz!, posso botar sal? Como é que eu como? - perguntei pelo telefone.

- Bote pouco sal, para não aumentar a pressão; você pode comer com azeite, se quiser... - ele respondeu.

Só de pensar nos efeitos, já estava começando a peidar, cada um pior do que o outro, afinal, acho que eu já ia pelo quarto dia...

Enquanto fazia o arroz, ia comendo aquilo, um gosto horrível, mas se o Boblitz havia ensinado, é porque me faria bem.

Para encurtar a história, quase levo porrada da esposa, pois que nem os cachorros quiseram o arroz, mesmo com carne moída. Somando tudo, já estou há pelo menos doze dias sem cagar, aspecto esverdeado, daí a razão de me chamarem de marciano.

Isso não podia ficar assim, portanto recorri à Justiça, para indenização a vários danos...

- O senhor ainda está entupido? - perguntou o Juiz com certo sorriso que não bem entendi, diante do Boblitz, o acusado, também sorridente. Todos naquela sala pareciam estar se divertindo...

- Não senhor; já consegui evacuar... - respondi meio envergonhado, diante do olhar furibundo de minha doce mulher.

- E como foi que saiu? - perguntou novamente o Juiz, desta vez nitidamente contendo o riso.

- Em bolotas, meio enroladas, cheias de nós, em pequenos novelos... - respondi quase sumindo na minha cadeira, até com cara de choro...

O Juiz então se virou para o Boblitz, e, bem sério questionou:

- Bonito, né!? Como é que o senhor faz uma coisa dessas? Não se envergonha de tentar matar o amigo?

- Não foi bem assim, meritíssimo; eu recomendei que ele comprasse estopa numa casa naturalista, e ele comprou num supermercado..!

- E qual a diferença? - o Juiz já estava interessado...

- Bem, a estopa que ele comprou, embora de origem vegetal, é utilizada para limpeza ou polimentos em superfícies lisas e brilhantes, como pintadas... A estopa que eu me referia, era ao Jequitibá, árvores muito antigas, algumas com mais de 3.000 anos, gigantescas na altura e no diâmetro, nativas do nosso querido Brasil. Como vê, eu ensinei a fazer uma coisa, e ele fez outra... - concluiu o Boblitz, levantando os ombros.

- Qual a dosagem? Como é que eu preparo? - já o Juiz entabulava outra conversa, esquecendo de mim, pois parecia sofrer também de prisão de ventre.

Assim, foi preciso, depois de levar uma joelhada da esposa por baixo da mesa, fazer "hum-hum" com a garganta, para podermos voltar ao julgamento...

- Senhores, esta Corte se pauta pela reconciliação, e isso se faz necessário agora, quando nitidamente um mal entendido ocorreu por conta do nosso vernáculo. Assim, se existe um culpado nisso tudo, ele se chama Camões... Quero crer que o senhor Marci..., quero dizer, Raimundo Aniceto, saberá entender que não houve má fé na recomendação do amigo Boblitz, embora tenha sido conduzida com menor esmero...

Fiquei olhando para o tampo daquela grande mesa lustrosa, talvez polida com uma das estopas que andei comendo, concordando que mal entendidos acontecem. Só não deu mais para ser o mesmo amigo do Boblitz, pois agora, além de ser conhecido por Marciano, a esposa também me chama de Estopa, principalmente naquelas horas em que ela dizia ter dores de cabeça...

Enquanto eu levantava da cadeira, ainda pude ouvir o Boblitz ensinando a receita ao Juiz. Como o assunto ainda me interessava, fiz de conta que me atrapalhava com alguma coisa, apenas para vê-lo interromper a explicação...

- O senhor pega a erva e... Quer saber? É melhor o senhor consultar a especialista lá na casa naturalista - concluiu o Boblitz, diante da sobrancelha arqueada do juiz, quando ele falou em erva.

Fui embora, não ganhei a causa, continuo sem saber a receita, sou Marciano e Estopa... É melhor eu comprar laxante na farmácia...

* * *

Vale a pena conhecer o Jequitibá, em tupi-guarani "Gigante da Floresta": http://pt.wikipedia.org/wiki/Jequitib%C3%A1

* * *

Trilha Aracaju - Pirambu (Sergipe - 2010)

2011-01-23T13:14:00.002-03:00

Trilhas...

No calor são perigosas.

Assim, muita hidratação...

E não tenha pressa,

afinal, isso não é competição...

Trilha Aracaju - Pirambu (Sergipe - 2010)

(Paulo R. Boblitz - jan/2011)

Essa Trilha aconteceu em dez/2010. Foram tantos os eventos, que este, meio negativo, acabei deixando de lado. A negatividade? Minha tontura, fruto de mais um aprendizado de quando nos resolvemos pedalar sob um sol forte num dia bastante abafado. Aprendi a lição, e bem pode servir para outros...

Terça-feira, 7 de dezembro, noite anterior ao feriado, João me liga e me chama para a trilha do dia seguinte:

- Quem vai? - perguntei.

- Eu, Vovô, Fernando, Pedro Viégas e quem mais estiver por lá. Cabra Véio não vai, pois está de plantão na fábrica... - respondeu João.

Dia seguinte, no nosso ponto combinado, estávamos eu, Pedro, Fernando, Estela, Jonas, que iria só acompanhar dirigindo, Vovô e João. Partimos com os corações flamejando, enfim um dia livre para uma boa trilha, cerca de 80 km...

Até a ponte foi um folguedo só, mas quando a começamos subir, o vento bateu de frente com muita vontade, nos arranhando os fôlegos. Pedalar contra o vento tem sua vantagem: estamos sempre refrescados, pois o grande ventilador é inteiramente nosso...

Faltava um terço para chegarmos, quando o pneu do Pedro furou. Antes, havíamos parado para roubar caju direto no pé, desses que não têm dono, por estarem no acostamento. Preferi seguir, pois caju costuma produzir aquele arranhento hum, hum, hum na garganta, como se fôssemos fumantes. Os esperaria na ponte colorida, sobre o rio Japaratuba, um ponto sempre cheio de barcos, encontro entre o doce e o sal, forças que se anulam sem brigar...

A manhã tinha se revelado muito quente, e a volta eu já pensava pior, a favor do vento, a pedalar junto com ele, nada a nos passar, a refrescar, o que nos eleva a temperatura sem nenhuma dó. Acreditem, é como estarmos no vácuo, nosso próprio calor a nos envolver, nos rodopiar, nos parar no tempo...

Quando estávamos chegando em Pirambu, uma pequena cidade à beira-mar, o telefone do João informou que Leonardo, seu filho, e o Antão, seu irmão, estariam chegando, pois haviam saído atrasados. Os esperaríamos tomando uma cervejinha...

Chegaram na hora em que nos eram servidos, dois pratos magníficos de iscas de peixe com batatas fritas, que devoramos em pouco tempo, pois além da fome, estavam deliciosos...

Mais algumas cervejas, resolvemos partir, pois a manhã já ia avançada, quase onze horas, sol a pino...

Leonardo pendurou a bicicleta no carro do Jonas e seguiu com ele na sombra, enquanto que Antão se juntou ao grupo, completando agora 8 trilheiros de feriado.

Estavam com pressa..! Chegaram a alcançar 32 km por hora nalgumas vezes, e eu, tonto, acompanhando, não tonto desmiolado, mas zonzo de tontura, e quando entramos na areia margeando a espuma do mar das sereias, a coisa só piorou... Antão chegou a ver tubarões, o que me despertou o interesse, mas não passavam de bandeirolas de algumas bóias.

- Antão, eu estou tonto, e quem vê miragens é você..?

Ele apenas sorriu. Os outros já tinham sumido lá na frente, mas quando estávamos próximos do Hotel da Ilha, ponto em que abandonaríamos a areia da praia, Vovô veio ao nosso encontro.

- Pararam pra pescar? - ele perguntou.

Descansamos todos à sombra de alguns coqueiros, e partimos. A tontura continuava... Subi a ponte de volta completamente só, e ao descê-la, deixei-me levar aliviado. A coisa mais gostosa é deixar a bicicleta nos levar, nos fazer cortar o ar, nos produzir o vento que nos retira as dores, os odores, os maus humores, mas como tudo que é bom passa rápido, num instante eu estava novamente com todos eles, ao pé da ponte me aguardando, para seguirmos novamente.

Graças a Deus, estava próximo...

Nunca desejei terminar uma trilha, como desejei aquela. Cheguei em casa, lavei a bicicleta para retirar o sal, e tomei um banho sentado, um longo banho a retirar aquela sensação abrasadora...

Foram 80,8 quilômetros, 566 metros de subidas acumuladas, um calor infernal de pré-trovoada...

Não fui feito para o calor. Medi minha pressão e a encontrei muito, mas muito baixa; dormi a tarde inteira...

Agora há pouco, quando estava lançando a rota do GPS no Google Earth, tive a gostosa surpresa de descobrir que a nossa ponte já está lá, cruzando o rio Sergipe...

* * *

Trilha noturna Aracaju - Praia do Saco (Sergipe)

2011-01-18T00:34:00.002-03:00

Existe contra, quando você quer fazer?

Existe dificuldade, quando você está disposto?

Claro que não...

Pois assim fizemos nossa segunda trilha noturna,

num breu danado de trevoso...

Trilha noturna Aracaju - Praia do Saco (Sergipe)

(Paulo R. Boblitz - jan/2011)

Nem a Lua, quis saber de nossa aventura. A maré cheia já nos avisara: se quiséssemos pedalar, que fôssemos pelo asfalto...

Partimos atrasados para a nossa trilha, segundo o relógio que trata das horas certas. Partimos na hora certa, segundo as convergências que nos inspiram...

No total, foram 2 pneus furados e uma cãibra.

Pedalar no escuro, 5 metros à frente iluminados, não nos permite saber a paisagem. Se subimos ou descemos, isso quem diz é a nossa força nos pedais.

Fiquei para trás, e pude ver aquela serpente tremeluzente vermelha. Fui para a frente, e pude ver aqueles anjos de luz, cada um com o seu próprio pedaço de chão...

As estrelas confabulavam e nos piscavam mais, Via Láctea inteira só para nós, esparramando-se em luz. Marte estava mais bonito do que de costume, intenso, amarelado avermelhado a nos tomar cuidado. A Lua, há muito se recolhera; o céu era só nosso, luzeiro a nos buscar a vista, o encantamento que na poluição da cidade, não temos...

Estava escuro mesmo...

Motoristas que nos ultrapassavam, vindos por trás ou pela frente, devem estar agora a jurar que nunca viram aquilo na vida deles...

Extraterrestres em nossas naves espaciais, quase 35, deslizávamos em suores pela noite fria, do vento que nos chegava do oceano, a nos brindar com fugazes relâmpagos, nossas naves mães, despistando suas presenças do resto dos humanos, que agora deveriam sonhar a sono solto.

Mexi meu manche para a esquerda, e a nave deslizou inclinada; mexi o manche para a direita, e novamente ela obedeceu suave.

O farol por trás, fazia minhas pernas parecerem virabrequins, como aquelas rodas das locomotivas, onde cada pedal era o eixo de uma biela, que, como disco voador, funcionava de ponta-cabeça.

Meus alforjes também davam um ar de nobreza para minha amiguinha, a emitir uma sombra bastante gordinha.

Numa parada para recomposição, de frutas e de águas, finalmente, de maneira oficial, deixei de ser Carniça - Helder a todos comunicou...

Galguei um degrau na evolução...

O Carro de Apoio, dessa vez, tirou Nota 10 na lição - não nos tirou o brilho de nossos faróis...

A brisa nos soprava com amor, e a escuridão se abria, nos deixando iluminar, cada giro que precisávamos executar. Meus amores cantavam, todas as músicas que sonhamos, no silêncio que apenas o vento, a corrente e os pneus, interrompiam...

Cronômetro, pulsação, velocidade, ciclos e outras tantas informações - tudo no escuro...

Valia apenas a sensação da alegria, do rumo sem horizonte, da posição desconhecida, do poder controlador das situações, desprezado e esquecido. Seguíamos apenas a faixa branca da direita, como se bandeira de alguma paz ela sincera, nos brindando como Guia.

O Sol, com raiva, nesse dia não nasceu para ser fotografado, escondido pelos coqueiros, pelas casas e pelas dunas. Quando apareceu, apenas nos ofuscou já sentados à beira-mar, esfomeados atrás do pior Café da Manhã imaginado. Calculamos que a Dona do restaurante não acreditou que chegaríamos assim tão cedo, quinze para as cinco de uma manhã abafada, dum Sol que fora traído por uma trilha noturna...

Difícil, alguma coisa nos quebrantar... Comemos o que nos foi servido, mantivemos os sorrisos e pedalamos mais 12 quilômetros para chegarmos até Porto do Cavalo, onde pegaríamos a escuna Perolina, a nos balançar em românticos devaneios sobre os rios Real e Piauí - ficou a nos dever uma parada na ilha da Sogra, transportando-nos diretos para Mangue Seco, na Bahia, onde arrumamos uma boa sombra, bons petiscos, geladas cervejas, conversas jogadas fora, bom banho de rio salgado...

Teve os Parabéns para Você para a Dona Carmen - Omar ficou devendo o discurso...

Ao todo, pedalamos 83,27 quilômetros, sem nenhuma baixa para o Carro de Apoio. Subimos 298 metros ao longo de todo o trajeto, pedalado em 5 horas e 34 minutos, creio que bem menos do que isso, pois sempre esqueço de desligar o pequeno aparelho que carrego às costas...

Teve a cena do Titanic, dessa vez a mulher amarrada por segurança.

Teve simpatia.

Teve o Fotógrafo Assanhado, um sujeito para lá de legal...

Teve a Natureza, que a tudo bem constrói.

Teve bigode da embarcação

Acho que almoçamos por volta das duas e meia da tarde, onde abusei do peixe, da moqueca de arraia, do arroz, do feijão, da farofa, da salada, do frango cozido e frito, da macarronda, do pirão grudento...

Foi um almoço generoso, mais do que precisávamos, fartura da terra e do mar que a tudo dá, Paraíso, para quem não conhece...

Lembram da Dona Lua que se escondeu logo no começo? Perdeu o melhor da festa...

* * *

Confraternização do Pedal Suado - 2011

2011-01-10T23:49:00.000-03:00

Todo grupo é forte, quando unido...

Todo grupo é alegre, quando reinam apenas as felicidades...

Todo grupo desvanece, quando os interesses prevalecem...

Confraternização do Pedal Suado - 2011

(Paulo R. Boblitz - jan/2011)

Há quem confraternize, fechando o ano; o Pedal Suado comemorou, começando o ano - pedalando...

Saímos dos Arcos da orla, aliás, eles saíram; eu cheguei atrasado, e logo chegavam o Kanidia e o Adelmo. Partimos os três em busca de todos eles, mas o pneu do Adelmo furou; Kanidia ficou ajudando e eu segui em frente. Depois de vários quilômetros, os encontrava aos pés da nova ponte sobre o rio Vaza Barris, nos aguardando.

Todo encontro é gostoso, ainda mais quando estamos desgarrados. Partimos novamente, numa boa subida a vencer a ponte, e lá de cima pude ver Os Zuandeiros no Caldo de Cana. Não resisti e lá voltei para lhes desejar um dia feliz, pois estavam a comemorar os 25 anos de casamento do casal Jonas. Não participei, pois havia combinado antes com o Pedal Suado.

Tomei um Caldo de Cana com limão e segui em frente, e no meio da nova subida da ponte, o Gilton me alcançou, empurrando-me como se eu necessitasse da ajuda. Ele estava mais atrasado ainda...

Uma chuvinha fina nos acompanhava refrescando, e quando engrossou, acabei ficando para trás, parando para guardar tudo na bolsa do guidão. É muito gostoso pedalar na chuva, salvo por aqueles pingos que nos maltratam a vista; pedalar com os pés encharcados, também não é bom. A chuva forte acabou lavando a lama do circuito Costa Verde e Mar, em Santa Catarina, que por sua vez tinha lavado o pó do Caminho da Fé.

A chuva apertou por longo tempo, e acabei criando uma brincadeira: fiz uma funda na capa da bolsa do guidão, e logo ela encheu. A brincadeira era não deixar escapar a bolha que se havia formado, coisa difícil, pois nas subidas e descidas, a Gravidade se faz presente. O vento também ajudava, na fuga da pequenina lagoa, uma bolha que trepidava, não parava de se mexer...

Fazia tempo que pedalava sozinho, e vendo um Pedreiro a trabalhar, parei e perguntei se por ali haviam passado muitas bicicletas. Ele, respondendo ao meu Bom Dia, informou:

- Sim, uns quatro...

Em minha cabeça, a informação não bateu..., e pensei com meus botões: "como assim, apenas 4? Teria tomado o caminho errado..?"

- Uns quatro-centos... - sorrindo me pegou no trocadilho, aliviando minha tensão.

- Mais meio quilômetro, você já encontra a praia da Caueira... - terminou a informação.

Nos despedimos mais felizes do que estávamos, e segui em frente alcançando a todos eles, que suaram debaixo de chuva, porque chuva nenhuma é salgada. Todos já iniciavam o pedal de volta, e não deu para descansar nem tomar alguma coisa. Na mesma pisada, nem desci da bicicleta, fiz a meia volta e os acompanhei, mas alguns retardatários os obrigaram a parar. Aproveitei e segui em frente, afinal, já estava pedalando só, há muito tempo, mas Hsu me alcançou e pedalamos juntos até quase chegarmos à ponte novamente, quando numa subida, aquela máquina de pedalar desapareceu, Campeão Sergipano 2010 na classe dele, quarentão...

No meio da subida da ponte, lá me aparece ele no horizonte, retornando... Treinava, mas vinha me buscar - e me avisou:

- Olha a turma já chegando...

Enquanto ele continuava para buscar a todos, eu seguia deixando a bici me levar, afinal já estava da metade para lá, descida média, ventinho gostoso a refrescar, uma gota de sal a escorrer, animada com outra gotinha de chuva doce. Diminuí o ritmo, baixei para 16 km por hora, 14, 12, enfim 10, para chegarmos todos juntos.

Minha esposa e minha filha já haviam me buzinado na rodovia fazia tempo, e eu as procurava em algum acostamento; esperavam-me na entrada para Areia Branca, onde o Ricardo Hsu e a Lu têm a chácara, um cantinho gostoso de se morar, verdes claros, verdes escuros, carpas a nadarem, iguana a passear, macaquinhos curiosos na eterna arte de bagunçar, peru, ganso a sinalizar, acho que também patos e galinhas, cada um com sua linguagem a nos saudar.

Enfim chegávamos completando os 62,52 km, depois de 3 horas, 42 minutos, 43 segundos, 77 centésimos... Um cajueiro nos brindava com seus frutos arredondados e carnudos, doces como só o Nordeste consegue produzir. Um mamoeiro que muito bem produzia, biruta ou simplesmente genial, nos oferecia mamões bem baixo e bem acima. A grama verde e molhada nos convidava a ali mesmo nos deitarmos. As flores nos lançavam todas as cores, nos mostravam como a Natureza é bela.

Mas o homem da comida estava atrasado... A fome, braba...

Nos ocupamos em guardar as bicicletas, cada um a seu próprio modo, cada um com cada mania, ponta-cabeça, enfileiradas, encostadas conversando, solitárias, ou simplesmente largadas, claro, com delicadeza...

E quando o homem da comida chegou, já estávamos devidamente ocupados:

Araujo, um grande líder, ali esfriando as pernas, um sereio - era o que a Lu informava...

Dinha, a tomar banho frio, depois de fria, que Lu não deixava fugir...

Kanidia, que há tempos não pedalava, parecia sorrir das próprias dores...

Fábio Linhares, enamorado, não fazia muito tempo, havia cruzado por mim em sua bicicleta parecida como de bambu, também solitário, mas em sentido contrário - estava indo entregar uma encomenda...

Juca de branco, Guiné de preto e amarelo, Sebastião de bermuda azul, Fábio de chapéu ao contrário, curtiam, descalços, o descanso bom quando se pára...

Orgulhoso estava o Hsu, anfitrião a todos nós bem receber, a me presentear com duas mudas de Pau Brasil. Tentei lhe dar o Nim Indiano, mas ele me mostrou o mais lindo Nim que já vi, enorme e frondoso, copa larga a produzir boa sombra...

Beto, ao seu lado direito, o sujeito que bem regula bicicletas, mesmo dormindo. Foi com ele que brinquei, construindo a crônica "Invenções..."

Marcelo e Gilton, perdão por não retratá-los bem, mas a chuva atrapalhou, e a cerveja embaralhou...

A todos os outros que não citei os nomes, afinal os conheço de pouco, minhas desculpas, pois foram os responsáveis por um lindo passeio, por uma bonita confraternização, onde o que não faltou foram sorrisos e palavras boas.

Amizades, companheirismos, solidariedade, eis o que importa ao longo de um ano que se inicia, cheio de expectativas de boas trilhas, bons treinamentos, muitos suores pelas ladeiras que um dia se altearam, apenas para isso mesmo - nós as vencermos..., como venceram os marimbondos, quando os passarinhos não quiseram fazer seus ninhos...

Pedais, sempre dois, como pares que se auxiliam...

* * *

Pedal Roteiro da Luz 2010

2010-12-30T20:10:00.000-03:00

Costumamos seguir os líderes.

Costumamos liderar.

Costumamos fazer mudar.

Que tal, então, agir..?

2011 está quase chegando; que ele venha para nós o vencermos, como essa boa ladeira que foi 2010, e de cima dele, conquistarmos todas as alegrias que merecermos.

Boblitz

Pedal Roteiro da Luz 2010

(Paulo R. Boblitz - dez/2010)

Quantas vezes, precisamos refazer as coisas? Eu já estava com a crônica feita, e num comando desastrado, a mandei embora...

Estou agora mesmo, olhando para o branco vazio do monitor... Talvez ela não estivesse mesmo boa. Talvez não estivesse à altura de todos vocês...

O jeito é recomeçar, o que já fiz nestas três linhas...

Mas eu lembro que tratava de todos vocês no fim da crônica que foi perdida, pois que não vi quase ninguém dos veteranos...

Talvez vocês devessem recomeçar a pedalar... É muito simples: basta pegar a bici e chegar no nosso ponto de encontro lá na 13. Recomeço a crônica do fim, o que ainda fresco está em minha memória, da cobrança que fazia a todos vocês, para que continuem servindo de incentivo, de modelo, de espelho a tanta gente que sempre se empolga ao nos ver passar...

Partimos como se fizéssemos parte da decoração da cidade, piscando em vermelho e branco-azulado, uma imensa árvore de natal ambulante, cheia de sorrisos e conversas...

Lembro que cheguei a escrever sobre as reprimendas que os Monitores nos fazem, como o "dois a dois, pela direita..!", que embevecidos nos esquecemos de obedecer...

O que para nós é festa, para eles é trabalho. Cuidam de nossa segurança, do nosso bem estar, do nosso roteiro, dos cruzamentos que temos que atravessar... Cuidam, sobretudo, de nossa alegria...

- Júnior!?, onde vocês estão..? - perguntei ao perceber que estava perdido...

- Estamos passando por você, pela rua de Capela...

Virei e vi todos aqueles que piscavam pedalando, pedalei e os alcancei.

Havia me atrasado fotografando a praça Fausto Cardoso, o Palácio do Governo, o Coreto antigo, a Ponte do Imperador... Havia sido absorvido pela magia da ocasião...

Desanimei quando me vi só, como aquele trem que deixamos de pegar, pois ele segue em frente, sempre em frente, não importa quem para trás ficou...

Pisquei solitário por alguns minutos, difuso diante das informações negativas das calçadas, de que um grupo tão bonito, por ali não havia passado...

Pisquei alegre, por me ver novamente entre todos vocês, cerca de 190 motivadores, pois quem nos vê sente vontade, é contagiado pela energia, resolve pedalar e modificar a vida...

Se você Veterano, que já pedala bem, acha que não precisa mais do Aracaju Pedal Livre, talvez devesse repensar melhor a sua participação. Basta lembrar que você é exemplo, que você é mais um a fazer diferença, que você, principalmente, pode mudar a vida de alguém, como um dia a sua foi mudada...

Volte a pedalar conosco, volte a abrilhantar um movimento saudável; sinta-se Formador de Comportamentos... Tenha paciência e descubra um dia, que você foi o gatilho da mudança - alguém começou a pedalar por sua causa...

Pensando bem, acho que a crônica perdida, já estava perdida... Essa ficou melhor...

* * *

Segundo Passeio Natalino de Aracaju

2010-12-22T20:41:00.000-03:00

Natal é triste, porque nos mostra desigualdades...

Natal é alegre, quando só vemos as alegrias...

Natal só deveria ser a paz...

Como esta é a última Trilha antes do Natal, desejo a todos vocês, muitas alegrias. Desejo, sobretudo, que Papai Noel tenha sido bem generoso com cada um, principalmente no item Felicidades...

Boblitz

Segundo Passeio Natalino de Aracaju

(Paulo R. Boblitz - dez/2010)

Coube a mim, entregar um presente a um rapaz surdo-mudo, apenas 22 anos, a me receber com um sorriso enorme. Nos abraçamos fortemente, pois que os surdos se motivam pelas vibrações.

Cada um de nós entregou um singelo presente a cada uma das crianças daquela Instituição, olhares alegres, mas com fundos tristes, pois eles é que conhecem a realidade em que vivem.

Ao todo, passamos em 5 lares, cada um com seu próprio nome, não iguais aos nossos, onde tudo é nosso, até o amor...

Naqueles, o que é deles só é carência...

Pareceu-me ter sido o nosso Passeio Natalino do ano passado, mais alegre, mais espontâneo, mais cheio de cores. O desse ano foi mais formal...

Senti a falta de alguns amigos; senti a falta dos desacertos de nosso primeiro ano...

Mas é assim, como tudo à nossa volta, com altos e baixos. Talvez ano que vem, estejamos mais numerosos.

Chegando em casa, deparei com um desalento em meu correio - era uma boa amiga se queixando...

Quantas vezes já caímos? - lhe perguntei, respondendo...

E não levantamos em todas elas? - lhe respondi, perguntando...

E filosofei, recomendando: "durma bem, tome uma cachacinha mineira, de vez em quando acenda um charuto, mesmo que sirva apenas de incenso..."

E lembrei que muitas vezes, confundimos o cansaço com a derrota...

É só descansar, que passa...

Sorrir só não é bonito, quando forçado...

Talvez ano que vem, só devamos visitar os doentes, sem presentes, só sorrisos e presenças... Querem um conselho? O espírito é o da bicicletada...

Não somos guerreiros? Não estaremos descansados?

Ontem eu ganhei um abraço; o que hoje, irei ganhar..?

* * *

Luz...

2010-12-14T21:23:00.000-03:00

Há luz no fim do túnel, se ainda for dia...

Há luz em cada ser, se ainda existe a boa vontade...

Há luz em qualquer lugar, se a queremos encontrar...

Há luz onde se possa imaginar...

Não entendo como não ficamos ofuscados...

Luz...
(Paulo R. Boblitz - dez/2010)

Faça-se a luz! E a luz foi feita...

Assim começa toda a nossa saga, quando Deus a tudo iluminou... Talvez tenha sido bem mais complicado, mas a luz explodiu, e com ela, todas as cores...

Um pontinho que brilha, segue e vai embora, e nunca mais retorna...

Tudo nesse Universo é luz. Somos também, pontinhos de luz, pois algum dia explodimos de algum lugar, nunca mais paramos de brilhar, e seguiremos por aí, quando enfim o dia chegar...

Olho a cidade, toda enfeitada, cheia de muita luz, não dessa que usamos para iluminar, mas das que nos servimos para fazer brilhar. Olho e me sinto bem, pois que todas elas transportam vontades que brilham também, nos fazem recordar, nos produzem tons diferentes daqueles em que brilhamos ao longo do ano.

Luz é vida, e vida é luz...

Assim, quando nos reunimos para coisas boas, o luzeiro se amplia, torna-se em farol e corre depressa para o céu, mais um ponto a piscar, nesse teto formidável que nos encanta, nos faz lembrar que não somos daqui...

Passa um risco, e mais outro... Devem ser estrelas crianças, brincando de pega-pega.

De repente um ponto brilha mais... Uma Supernova, como a mãe preocupada, a chamar suas estrelinhas para casa...

Passa outro risco; essas crianças são levadas...

Corremos o mundo num raio de luz, quando sonhamos...

Surfamos num rastro de luz, quando estamos amando...

O brilho fica cinzento e fosco, quando a tristeza ou a saudade se instalam...

Na felicidade, todas as luzes se misturam; é tempo de primavera...

Ao longo da vida, as luzes vão afunilando; é a maturidade...

Ao longo da vida, as luzes vão embaralhando. É tempo de colheitas, é tempo de descansos, é tempo de sal e doce...

Novas luzes que nos surgem, nossas crianças, nossos netos, filhos todos que amamos, luzes que não se comportam conforme a teoria, pois dão voltas, fazem curvas, param e correm, nos enchem os corações, e nos preocupam...

Essa noite, minha cidade ficou mais bonita, me pôs a pensar colorido, como a luz que pisca, ou que risca, nos rabiscos da mente, nossos tempos que passam, nossas correntes que giram, nossos caminhos trilhados...

Pedalei devagar, a sentir as luzes com os ventos, informando alegrias, gente abrindo presente, gente a receber um beijo, gente a receber a luz, gente como a gente, outras luzes, outros firmamentos...

Minha amiga estala e me dá um tranco, me lembra da vida, me avisa que os buracos devem ser desviados, os obstáculos contornados, as ladeiras vencidas, o suor enxugado, as luzes acesas para a vigília...

Por instantes paro de pedalar, deixo ela me levar, produzir o som entrecortado dos pequenos cravos, até que ela, cansada, ameaça parar, momento certo em que nos avisa com o vai e vem do guidão...

Volto a pedalar e tudo pisca, Papai Noel dá uma rasante, joga pó de estrelinhas sobre nós, uma gostosa risada, e como o raio, vai embora, para outros corações...

E você? Já reparou nas suas luzes? Já notou sua cidade mais bonita?

Se não, então pedale mais um pouco...

* * *